Терминал
Шрифт:
Ну и рожа! Изображение с фронтальной камеры смартфона показывает мужественного блондина с крепким подбородком и голубыми глазами. Типичный скандинав, женщины таких любят. Только слюни вытереть, а то продолжают подтекать. И чем я, интересно, болею? На русском хоть понятно где заканчивается латынь и начинается описательная часть, здесь же все на латинице. О, у меня же смартфон есть! Загоняю название болезни в Гугл переводчик. Язык перевода – русский. Вот удивится медсестра или чей там это смартфон, если увидит в истории браузера эту страницу.
Итак, у меня полная амнезия, спровоцированная психологическим фактором, а именно тяжелым эмоциональным потрясением, характеризуемым расстройством пространственно-временных показателей. Ничего себе диагноз! Наверняка подвинулся рассудком, когда наперегонки с соседями искал русские подводные лодки в акватории родного острова. Читал как-то одного шведского публициста, имени не помню, но
Интересно, диагноз позволяет не знать «кто я» и «где я». А заговорить на русском позволяет? Смешно, мистер Олле Густавссон так эмоционально потрясся, что заговорил по-русски. Через час здесь будет сотня журналистов, а вечером появятся статьи на тему «ползучая агрессия русских и чем она опасна». Можно еще запатентовать новый способ обучения русскому языку путем нанесения психотравмы. А серьезно, что делать-то? И, кстати, чем там нас лечат? Тщательно сверяя буквы, гружу Гуглу мозг латинскими названиями. Нейропсихологическая реабилитация, нейропротекторы, витамины группы «В», показана гипносуггестивная терапия, цветотерапия, творческая арт-терапия. Интуитивно понятно: лежи себе тихо, ешь таблетки и пускай слюни. При этом можно рисовать фломастерами. Только таблетки теперь лучше не есть, а то с координацией совсем беда. И гипноз придется как-то исключить. Понятно почему.
…добрая женщина. Кормит меня с ложечки. Не дождавшись очередной порции каши, что естественно, когда медсестра сидит в инстаграме, чисто механически перехватываю ложку и запихиваю ее себе в рот самостоятельно. Понимаю, что это провал, когда она радуется и шумно убегает. Наверное, поделиться за меня радостью с остальными. Стоят теперь, смотрят. Уже весь персонал собрался или еще кто-нибудь подойдет? Халяве теперь конец, многое придется делать самому. Медленно ем, зажав ложку в ладони, на всякий случай доброжелательно улыбаюсь. Это чтобы не посчитали буйным, а то закроют на ключ или накормят седативным, чтобы спал. А мне спать не надо, мне надо как-то выбираться отсюда. Мне даже сперва надо понять как выбираться, у меня же ни денег, ни одежды, ни документов, ни друзей-знакомых здесь нет. Да и не тащиться же в теле этого Густавссона в Россию? Дома, боюсь, не обрадуются. – Здравствуйте, это я. – Как это «кто я»? Муж и отец, конечно, только тело сменил. И да, того, старого, если он еще жив в какой-нибудь больнице, забудьте. Он там лежит с пустым мозгом и интереса больше не представляет, можно вообще его отключить от систем жизнеобеспечения, если они подключены. Нет, ну правда, очнется, будет меня двое, кому это надо?
А серьезно, если с моим родным телом, предположим оно живо, что-нибудь нехорошее произойдет, я в этом насовсем останусь или вообще исчезну как личность? Об этом тоже надо подумать. О сложившейся ситуации надо очень хорошо подумать, скорее, даже не подумать, а почитать. Может, я не один такой уникальный, еще есть прецеденты. Нужен доступ к книгам, нужно владеть терминологией и быть в курсе подобных случаев, нужно сходить к хорошему специалисту по данному вопросу. И сейчас главное не пороть горячку, вести себя спокойно и естественно, настолько, насколько это возможно.
– Что-нибудь из своей жизни вы вообще помните? Родителей, братьев, сестер, дом?
Доктор Буткевичюс уже пятнадцать минут пытается вытянуть из меня хоть какую-нибудь информацию о прежней жизни. Кроме того, что я практически не понимаю, чего он от меня хочет из-за его английского с литовским, видимо, акцентом, я еще и не знаю как поступить. Про шведское прошлое я действительно не в курсе, а про российское не уверен, что стоит рассказывать. При этом приходится все время себя контролировать, чтобы случайно не переспросить на русском. Ограничиваюсь виноватой улыбкой и разведением рук в смысле – извини, брат, не могу ничем помочь, сам в шоке.
Даже не разведением рук, а, скорее, попыткой разведения, мои руки сложены перед грудью и плотно связаны за спиной длинными рукавами смирительной рубашки. Да-да, в первый же день, в общем холле. Какой-то недоразвитый с неевропейской внешностью пытался облапать медсестру прямо в коридоре. Может и не облапать, это совсем тупо, а, скорее, унизить. Обхватил ее сзади и прижал к стене. Он больше нее в два раза, причем, мне кажется, под психа он косит, и не очень убедительно. А медсестра с очень приветливым лицом, милая. В кино про психушки медсестрами обычно такие крепкие тетки, сами кого хочешь унизят, а эта хрупкая, не знала что делать. Новенькая, что ли? И все смотрят, главное дело, чем это закончится. Уроды. Я сзади подошел и его под нос ладонью, загнул голову подбородком кверху, а второй рукой на крестец надавил, вперед и вниз. Не знаю как прием называется. У японцев и китайцев такие поэтические названия, типа «дымчатый тигр бьет лапой цветок лотоса». У корейцев проще – рычаг кисти наружу, к примеру. Поэзии ноль, но работает так же. Осел дядька на зад, отпустил сестру. Я его тоже отпустил и отошел на пару шагов, типа я вне зоны конфликта, мне тут неприятности ни к чему. Запоздало сообразил, конечно, про неприятности, но выбора все равно не было, не смотреть же на это как остальные. А этот дятел, когда я его отпустил, в продолжение концерта как кинулся ко мне прямо по полу на четвереньках, за ноги схватил и пытался повалить. Извращенец хренов. Ну, я голову его вдавил пониже и в сторону, руки сперва одну, потом вторую под мышки просунул и на его затылке соединил. Не очень-то подергаешься в таком захвате, когда подбородок упирается в грудь и шейные позвонки буквально трещат. «Двойной нельсон» называется в вольной борьбе, надо же, вспомнил! А тут и санитары подоспели. Кавалерия, так сказать. И обоих нас по камерам развели. Или по палатам, фиг знает, как это здесь называется. Медсестра мне кивнула еле заметно. Или мне показалось, что кивнула. Да мне и не надо, я же не за спасибо, не смог смотреть на это непотребство. Или тут так принято? А псих не настоящий, зуб даю, обычный по силе крупный мужик. Я раньше читал, да и приятель, в бытность работавший санитаром, на занятиях в зале рассказывал, что психи не только хитрые, но и очень сильные, втемяшат что себе в голову, и их втроем не удержишь, совершенно нечеловеческая сила, как будто болезнь срывает тормоза и включает скрытые возможности. Я еще подумал тогда, что в бою это очень полезное качество, тех же скандинавских берсерков реально боялись за нереальную силу и бесстрашие.
…пять человек родственников. Два мужчины, женщина средних лет и две девушки. Мать, отец, брат, дети? Мои или второго мужика? Жены у меня, по-видимому, нет. Или не пришла. Или это один из мужиков? Черт его знает, с них станется. Дети не бегут со слезами обнимать очнувшегося папочку, ограничиваются милыми улыбками. Не мои, значит, наверное, того мужика, что помладше. Все-таки брат? Вероятно. Будем считать, что своей семьи у меня нет. Так даже лучше. Улыбаюсь как могу, иду навстречу. Все по очереди меня обнимают, говорят практически хором. По-шведски, видимо. Кроме «гот», употребляемого достаточно часто, ничего не понимаю. Наверное, «слава богу» или типа того. Ну и хорошо. По вытянувшимся лицам понимаю, что подумал вслух. С моим-то русским! Но тембр голоса привычный, успокоились. И доктор, наверное, предупредил, что возможны сбои в программе, чтобы не удивлялись. Хожу, слюни перестали течь, дело явно идет на поправку, так что есть повод для радости. Посидели, поговорили еще минут десять и засобирались. Задумавшись, шевелю губами. Опять напряжение на лицах, сменяющееся радостью. Нормальные люди, в общем. Извините, что я с вами так. Заходите еще.
Вечером в холле, куда выпускают всех не буйных, ко мне подсаживается невысокий такой живчик с русыми волосами. Как будто что-то знает про меня, взгляд такой хитрый. Говорит: – тяжело, да, когда нихрена не понимаешь?
– Ну да, – говорю, – хреново.
На автомате опять же говорю по-русски. А он смеется. Я не сразу понял, он ко мне тоже на русском обратился.
– Ты какими судьбами сюда попал, – спрашиваю?
Оказалось, с Украины хлопец, Петро Тищенко. Им же виза в шенген не нужна, девяносто дней можно свободно осматривать культурные ценности, так вот когда срок пребывания подошел к концу, он решил домой не возвращаться. Сперва здесь пожить, потом видно будет. Здесь, говорит, тот же дурдом, что и дома, но кормят хорошо, в город выпускают и уж точно не отправят воевать против своих же сограждан. Никаких русских войск на Украине, конечно, нет, он в курсе, но убивают вполне исправно, что свои, напившись, что чужие.
– Как я сюда попал? – Без понятия, – говорю, – авария, ничего не помню, очнулся уже в этом теле, а вообще живу в Питере. – Сам в шоке, короче.
Не знаю, поверил или нет. Говорит, соскучился по разговору, четыре месяца уже разыгрывает ударенного головой, смотрит, что другие психи делают и повторяет. Ну, получается, товарищи по несчастью. Выпить за встречу только нечего. В город меня, скорее всего, не пустят пока, а здесь не продают.
Хотя… У меня же в истории болезни написано: показана творческая терапия. Это не только мазать по холсту или лепить из хлеба, это и музеи, и выставки, а это все в городе. Надо бы намекнуть на эту терапию при случае, жестами как-то донести. Главное не ошибиться, правильные жесты применить, чтобы не поняли превратно. Или промычать что-нибудь мелодичное при медсестре, а она уже главному доложит, мол пациент проявляет признаки возвращения памяти, петь вон пытается. И стимулирует походом на концерт, на какую-нибудь местную самодеятельность. А что, собственно, петь? Черт, кроме «Вставай, проклятьем заклейменный» и «Союз нерушимый республик свободных» ничего в голову не приходит, забит мозг штампами! Ладно, там соображу.