Terra Nova: Строго на юг

Федоров Виталий Николаевич

Понятно, что захотят грохнуть — грохнут, и охрана не поможет. Снайпера вон посадят где-нибудь, хоть у того же офиса Глеба, и всё. Но, я так думаю, убивать меня Клим с дружками не хотят. Вернее, хотят, конечно, но, первым делом, попробуют выпотрошить. Сначала в финансовом плане, и только затем уже в физическом. Для этого им меня придётся похитить, а вот тут уже охрана вполне может помочь, во всяком случае, если нападать будут не профессионалы, а банда урок. Нелли, до прибытия на Новую Землю, успел и в армии послужить, с двумя турами в Ирак, и поработать телохранителем на каких-то там американских нефтяников,

иракских министров и прочих людей рискованных профессий. Интересно, конечно, почему он в итоге оказался здесь, да ещё и без особых капиталов, ну да ладно. У Хесуса биография схожая — отслужил в мексиканской морской пехоте (даже не подозревал о существовании таковой, честно говоря), после чего тоже пошёл в телохранители. Благо, работа эта в стране текилы и сомбреро востребована — похищать людей там любят и умеют. В общем, выглядят ребята серьёзно и, думаю, читинские отморозки им не ровня, даже с кратным численным перевесом.

А? Что Марат Феликсович и его смурнолицый коллега Павел по этому поводу думают? Хотел бы я сам знать. Булатову я пытался звонить в тот же день, как Ичасо отмочила свой фокус, но абонент оказался не абонент. Вообще, странно, конечно — если уж ты куда и уезжаешь (не вопрос, служба есть служба), так оставь телефон коллегам, чтоб можно было с тобой связаться. Но, видимо, чего-то я не понимаю в чекистской специфике. Как бы там ни было, с тех самых пор от новороссов ни слуху, ни духу. Да и чёрт с ними, честно говоря. Думаю, если бы Бурят оказался каким-нибудь капитаном Доржиевым, к примеру, меня бы уже известили. В грубой форме, скорее всего.

Протолкавшись по переполненным транспортом улицам (вечерний час пик, однако), наш «Сабурбан» выскочил, наконец, на Виа-Коррадино, ограничивающую анклав Семьи Витали с восточной стороны. С севера границей анклава служит Лас-Вегас-Стрип, и там, разумеется, тоже есть отель, «Фламинго», но ну его нафиг. Дороговато там, да и шумновато слишком. Так что, я лучше тут, с краешку…

На въезде на подземную парковку упитанный здоровяк типично мафиозного облика (даже утрированно-мафиозного, я бы сказал, наверное, специально такого поставили, для колорита) проверил наш пропуск и махнул рукой своему близнецу, стоящему чуть в стороне под навесом. Как они в этих чёрных костюмах не сдыхают на жаре, не понимаю. Да ещё с такой комплекцией. Хоть и в тени, но всё равно…

Тяжёлая металлическая труба шлагбаума уползла в стену, и Хесус быстро и плавно загнал машину вниз, на парковку. Первым вышел Роджер, внимательно огляделся, после чего дал сигнал рукой. Выходим, значит. Как я уже говорил, очень сомневаюсь, что кто-то нас тронет на территории Семьи Витали, ну да бережёного, как известно…

Хесус так и остался в машине, а вот его напарник ответственно проводил меня к лифту. Это я не к тому, что Хесус безответственный, а просто у него работа чуть другая.

— Ещё куда-то сегодня едете, босс?

— Да вроде не планирую. Поем здесь, в ресторане.

Я, в последнее время, стараюсь без насущной необходимости в город не выходить. Чревато оно, увы.

Роджер удовлетворённо кивнул. Ну да, ему-то хорошо — можно сидеть дома «в готовности», а денежка всё равно капает.

— Если вдруг что — звоните, сразу приедем.

Подходим к лифту. На отделке парковки тут явно сэкономили — голый бетон вокруг, а вот лифт сверкает начищенной бронзой на фоне дорогого дерева, этакий островок гнездящейся наверху роскоши.

— Окей. Давай, до завтра.

Роджер, тем не менее, бдительно проследил за тем, как я вхожу в лифт и показываю лифтёру (тоже косит под киношного мафиозо, но до двоих на въезде не дотягивает) карточку от номера. Тот широко улыбнулся и нажал кнопку третьего этажа. Всё, я перешёл в зону ответственности службы безопасности Семьи Витали. Оно бы не так и плохо, но обходится дороговато. Эхе-хе-х, скорее бы отплытие. Дальний Юг ждёт, и нефть тоже.

VI

Свободная территория Невада и Аризона,

Нью-Рино, Лас-Вегас-Стрип,

ресторан «Техасский гриль»

А бурбон местный, кстати, очень даже ничего. «Lone Star» который. Подсел я тут на него. И стейки в этом ресторанчике отличные, третий раз за неделю уже сюда выбираюсь. Но вот деньги всё так же вперёд берут, никаких льгот постоянным клиентам. Традиция, типа. Ну да ладно.

Официантка с выбивающейся из-под ковбойской шляпы копной светлых волос ловко приземлила на стол тарелку с громадным стейком и жаренной картошкой, несколько плошек с соусами и ещё один двойной бурбон. Эх, сопьюсь я так…

Краем глаза ловлю движение за соседним столиком. Хесус оторвался от своей порции жаренных крылышек и, двигаясь на удивление ловко и плавно для такой туши, выдвинулся между моим столиком и залом. Рука сама собой тянется к кобуре. Моя, в смысле, рука, не Хесуса. Ему-то, с его кулачищами, пистолет не сильно и нужен, дело Хесуса — перекрыть доступ ко мне, а не устраивать перестрелку в общественном месте. Перестрелку, если придётся, устроит Роджер, он для того и сидит отдельно, наискосок через проход, вроде как газеткой закрывшись.

Ага, вот и причина суматохи. В паре метров перед бывшим мексиканским морпехом стоит человек с усталым лицом водителя газенвагена. Очнулись-таки товарищи новороссы.

Павел спокойно приподнял ладони, как бы сигнализируя, что никаких недобрых замыслов не питает. А он не один, кстати — за спиной маячит крупный такой парнишка с чисто рязанской физиономией. Помельче Хесуса, впрочем.

Здоровяк-мексиканец сдвинулся чуть вбок и кинул на меня вопросительный взгляд. Киваю и показываю один палец. Хесус жестом предлагает Паше пройти вперёд, и жестом же останавливает двинувшегося было следом «рязанца». Паша, оглянувшись, сигнализирует напарнику, что всё в порядке и подходит ко мне, протягивая руку.

— Привет!

— Здорово!

Новоросс фыркает:

— Да как-то не слишком здорово. Ты чё, блин, творишь?

— Стейк кушаю. Будешь? Они тут хорошие. Вон, кстати, и официантка.

Павел оглянулся на подошедшую девушку.

— Пиво, светлое. Маленькую. Ничего больше не надо.

— Два экю!

Чекист, пробурчав что-то недовольное, полез в карман и расплатился, официантка убежала.

— На фига ты на Стрипе ешь? Тут всё дорого, и деньги вон вперёд трясут.