The game is "Kill each other"
Шрифт:
***
— Здравствуйте, я хотела бы взять у вас интервью. Это очень важно, и… давайте, я вам задам пару вопросов, а вы быстренько на них ответите, хорошо? — спиной ко мне стоял парень, примерно моего возраста, чуть выше, черноволосый…
А фигурка у него ниче такая.
Так.
Я пришла работать.
Все.
— Как вас зовут, сколько вам лет и сколько вы лежите в этой больнице?
— Меня зовут Станислав, мне двадцать три и я наблюдаюсь
Что-то мне это напоминает. Стас. Двадцать три. Больница. Авария. Его больше нет. Ему никогда не станет двадцать три. Жаль. Стас. Я никогда больше его не увижу. Не встречу. Сколько лет прошло…
…а я так и не побывала у него на могиле.
— Так, хорошо, отлично. А какая у вас болезнь? — я продолжала записывать детали в тетрадь.
Станислав.
Двадцать три.
Три-четыре недели.
— Синдром прошлого, ну, знаете, это долгая история, — парень до сих пор стоял ко мне спиной и, судя по всему, поворачиваться не желал. Кажется, он напряжен.
— А вы не могли бы мне рассказать об этом? — не то, чтобы я была слишком любознательна, но…в конце концов я должна была узнать причины этой истории.
— Это связано с девушкой, — начало довольно скучное, — в какой-то момент между нами пропали все теплые чувства и появилось нечто другое. Это ломало меня. Но по началу мне это нравилось. Я знал как она страдает, как убивается, хотел в один миг все исправить, но не мог. Она предала меня. И я так и не смог ее простить, — почему-то хотелось расплакаться. Эффект «дежавю»? Едва ли? Просто похожие истории.
Только не плачь.
Сколько слёз ты пролила? Не помнишь? А я могу это устроить.
Это ты во всем виновата, ты загнала его в могилу. В ад. В омут. Ты могла спасти его еще тогда. Но почему-то этого не сделала.
Его просто нужно было излечить от этой одержимости.
От себя.
А ты ушла, бросив его.
Дура.
— Простите, но лечащий врач пациента сказал, что интервью переносится на завтра. А сейчас, я прошу вас покинуть наше заведение, — медсестра забежала в ту самую плохую палату с плохим числом, как казалось бы на первый взгляд.
— До свидания, Станислав, — проговорила я одними губами и поспешно покинула палату.
Двадцать сему пропущенных от бабушки.
Вот черт!
***
— Доктор, что с ней, как она? — накинув халат, я вбежала в отделение и мне на глаза попался ее лечащий врач.
— Тамара, это вам. От бабушки, простите, но мы так и не смогли ей помочь. Она просила отдать вам это письмо, еще до того как… Мне жаль, — я вырвала у доктора дрожащими руками листок,
Дорогая Томочка,
Знай: я люблю тебя, моя маленькая девочка. Прости меня за то, что соврала тебе тогда. Это все ради тебя. Ради твоей матери. Она ведь хотела уберечь тебя. А я всего лишь подтвердила ее слова, заживо похоронив Стаса.
Именно поэтому я так и не смогла взглянуть в твои глаза, мне было страшно, что я расскажу тебе правду, от слов которой ты меня возненавидишь.
Стас жив. Он живет в Москве, адрес написан на обратной стороне листа. Я знаю — ты его любишь. Все еще любишь.
Я люблю тебя, Томочка. Прости. Мне очень жаль…
Строки обрываются, оставляя за собой холодное многоточие. Письмо в никуда.
Неужели я могу все вот так бросить и поехать искать Стаса во всей Москве?
Подумай сейчас о ней. Она была бы счастлива, увидев на твоем лице улыбку…
Я перевернула лист и, посмотрев адрес, который оставила бабушка, потихоньку пошла к выходу из отделения. Тошнота подпирает к горлу. Только не обморок. Нет. Не надо.
Удар. Столкновение.
И какой идиот ударился об меня своей тупой тяжелой головой?
— Девушка, с вами все в поря… Тома, ты ли это? — знакомый голос из прошлого. Прекрасное далеко.
— Что ты тут делаешь?
— Это я ему позвонил, — врач. А вот и он.
И зачем же?
— Он был записан в телефонной книжке как Стасик — внучок. Ваша мать не брала трубку и я просто не находил кому еще позвонить, да и вы, по-видимому, задержались где-то, — ты читаешь мои мысли, врачишка.
— Стасик, значит?
— Ага, Томочка. Ну что, по лицу или сразу в пах ударишь? — язва видите ли в ней проснулась.
— Да иди ты! — где-то я это уже говорила. Я развернулась и пошла прочь, но…какого хрена я отпускаю этого человека по которому выла пять лет? Каждую чертову ночь, неделю, месяц. Вспоминала его прикосновения, его слова, действия от которых мне становилось тепло на душе.
— Я тут кое-что подумала, — я снова подошла к парню и…
Поцелуй. Сама поцеловала. В первые без принуждения, по своему желанию. Все такой же вкус у его губ, его запах, его парфюм. Такой же трепетный, возбуждающий и все такой же холодный…
Синдром прошлого.
Комментарий к Глава 27. The initial end. Syndrome last. Part 2.
Доброго времени суток, мои читатели, если они еще есть, конечно) Мне бы очень хотелось увидеть ваши комменты по поводу такого, как мне кажется, счастливого завершения фанфика) Всем счастья и добра)