Тихоня из 11 "Б"
Шрифт:
Я почти ничего не слышу, лишь ощущаю движение самолета. Погружаюсь в мысли. Пытаюсь представить встречу с мамой. Ее я не видела с прошлого лета. Этим же, узнав, что отец уедет в командировку за границу и мне придется жить с ней, никуда не поехала.
Новосибирск-Москва. Четыре часа в воздухе пролетают быстро. Потому что я не могу представить о чем разговаривать с родительницей. У нее своя семья. Муж и ребенок. И себя ощущаю чужой. Но придется приспосабливаться.
В аэропорту меня встречает мама с Сергеем,
Мама же обнимает и целует в щеку. Разве что не плачет. Высокая, статная, как всегда шикарно одета. Под стать своему мужу. Она стала такой с ним. С папой же… я ее уже и не помню, какой она была, когда мы были одной семьей. Кажется, на тот момент вполне счастливой семьей.
— Выросла то как, — улыбается. — И похудела, — разглядывает меня.
— Я совершенно такая же как и в прошлом году, — говорю, поправляя на плече лямку рюкзака.
— Подросла, — не сдается.
— Ты просто давно меня не видела.
— Да, по видеосвязи сильно не рассмотришь, — соглашается. — Давай рюкзак, помогу.
— Мне не сложно, — отшатываюсь от нее.
Мама кивает и мы втроем направляемся к выходу из терминала.
У Сергея крутая тачка. Не сравнить с отцовским универсалом. Здесь же кроссовер известной марки. Европеец.
Мужчина убирает мои сумки в багажник. Я забираюсь на заднее сиденье, снова втыкаю наушники, включаю погромче музыку.
За окном мелькает дорога, машины, дома…
— Алиса! — сквозь музыку пробивается женский голос.
— Что? — выдергиваю наушник.
— С тобой разговариваем, как со стеной, — нервничает мама.
— Я же в наушниках, — отвечаю ее же тоном.
— Девочки, не ругайтесь, — влезает Сергей. — Мы просто хотели с тобой поговорить, узнать как ты, как дела, а только после тирады слов поняли, что ты не услышала абсолютно ничего, — его губы изгибаются в улыбке. Чуть оглядывается на меня и снова возвращает свой взгляд на дорогу.
— Мы сейчас живем не в Москве, — заговаривает мать, пару раз вдохнув и выдохнув, будто собирается с мыслями и успокаивает нервы. — В области. Сережу перевели по работе. Тоже большой и красивый город. Увидишь, — забывает о злости и начинает тараторить. — Отец присылал твои документы, тебя возьмут в лицей. Он на хорошем счету.
— Мне не нужен лицей, — возражаю.
— А нам показалось, что этот вариант лучше. От него потом и в институт можно поступать, — продолжает настаивать на своем.
— В институт я буду поступать явно не здесь, — отвечаю и снова затыкаю наушник. Прибавляю громкость и наблюдаю как взрослые разговаривают. Мама скорее всего снова психует, Сергей ее успокаивает. А я пока не готова делать вид, что все хорошо. Поэтому откидываюсь на спинку сиденья и закрываю глаза.
По пути останавливаемся в кафе.
— Пока вы выбираете, — говорит мама, — я узнаю, как там Тимоша, — таким нежным голосом о нем говорит, что внутри будто по струне что-то ударяет, разнося неприятные вибрации.
Тимоха это их сын. Уже лет шесть, наверное.
Уставляюсь в меню, стараясь выкинуть этот сумбур из головы.
— Выбрала, — спрашивает Сергей.
— Угу, — поднимаю на него взгляд, оторвавшись от меню. — Мне “Цезарь” и чай, — закрываю меню, отодвигая его в сторону.
Он кивает и подзывает официанта. Заказывает для меня салат и себе с мамой что-то из горячего.
Через полчаса снова едем.
— Сколько еще? — спрашиваю, выдернув наушник.
— Минут двадцать, — отвечает Сергей.
— Устала? — оборачивается мама.
— Нет, — говорю и отложив телефон в сторону смотрю в окно.
Через указанное время мы действительно въезжаем в город, который встречает нас стелой с названием.
Широкие улицы, много деревьев. Высотки, парки… Вскоре въезжаем через шлагбаум на территорию высотки. Сергей паркует машину.
— Приехали, — улыбнулась мама.
Мужчина открыл ей дверь и подав руку, помог выйти. Я же, не дожидаясь, открыла дверь сама и вышла. Подхватываю с сиденья свой рюкзак, закинув его на плечо. У Сергея мой чемодан и сумка.
Мы втроем направляемся к подъезду. А затем в лифте на седьмой этаж. Мама открывает входную дверь.
— Проходи, будь как дома.
Я быстро стягиваю кеды, ветровку и прохожу внутрь, разглядывая новое жилье родительницы. Квартира в Москве у них была ничуть не хуже. Здесь видно, что тоже руку приложил дизайнер. Это в их окружении модно. Каждый хвастается у кого круче ремонт.
— Нравится? — спрашивает родительница.
— Не дурно, — пожимаю плечами. — Где я буду жить?
— Пойдем, покажу тебе твою комнату, — и обойдя меня зашагала через гостиную.
В их московской квартире у меня была комната. Вернее, была гостевая комната, но на момент моего пребывания у них, я жила там.
— Вот, — предо мной открывает дверь и пропускает зайти первой. — Ну, как тебе? — стоит за моей спиной.
— Гостевая? — спрашиваю, потому что она совершенно не похожа на ту гостевую, в которой я жила.
— Нет, это твоя спальня-комната, в общем называй ее как хочешь. Мы с Сережей очень надеемся, что тебе понравится.
— Симпатично, — произношу. Мне действительно нравится. Она не похожа на мою комнату, в квартире в которой жили с папой. Отец всегда смеялся, что у него растет не дочь, а пацан. А тут самая натуральная девчачья комната.
Светло-бежевого тона обои, такой же светлый пол, на котором расстелен ковер с высоким ворсом. Большая кровать, в углу у окна огромный письменный стол с ноутбуком и большим креслом. У стен по обе стороны стеллажи с книгами. И у самой двери большой шкаф.