Тлеющий уголек
Шрифт:
Я бросаю свой телефон в сумку, удивляясь, как, черт возьми, я собираюсь идти на урок. Я уже пропустила слишком много, и я не хочу соскочить. Я раздумываю, пнуть ли Йена, чтобы он проснулся и отвезти его, но тогда мне придется объяснять, что случилось с папиной машиной. Я к этому не готова. Единственный вариант - сесть в чрезмерно переполненный пассажирский автобус, наполненный неизбежными знаками смерти.
– Что с тобой?
– спрашивает Йен, жуя печенье в дверях кухни.
– Ничего, - я хватаю свои ключи со стола.
– Просто устала.
–
– спрашивает он.
– Что-то типа почему она не принимает свои лекарства?
– Она когда-то о чем-то говорит?
– я щелкаю, засунув ключи в карман.
Йен поднимает руки и отступает.
– Извини. Я просто спросил. Но лучше я буду держать рот на замке.
Я открываю рот, чтобы извиниться, но он возвращается на кухню, отгораживаясь от меня. Я хватаю куртку с перил и выхожу на улицу. Надеваю куртку и смотрю в конец улицы на скамейки перед автобусной остановкой. Ходить пешком или ездить на автобусе? Боже, я понятия не имею.
Джип Камерона вдруг появляется у обочины. Он опускает вниз окно и манит меня пальцем.
Я начинаю идти, но потом колеблюсь.
– Обещаю, я не кусаюсь, - он ослепляет меня восхитительной улыбкой.
– Конечно, разве что, ты этого хочешь.
Я начинаю тяжело дышать, моя грудь вздымается. Мои ноги по собственному желанию несут меня вниз по ступенькам, через траву и я останавливаюсь на расстоянии нескольких сантиметров от его двери.
– Ты выглядишь потерянной, - говорит он, его темный взгляд под очками скользит по моему телу.
– Мне нужно на урок, - говорю я, обхватывая себя руками. Его взгляд заставляет чувствовать меня голой, и я не уверена, нравится ли мне это или это заставляет чувствовать меня дискомфорт.
– Но моя машина... сломалась, - я неловко мнусь.
– Запрыгивай, - он кивает на пассажирское сиденье - Я отвезу тебя в колледж... мне все равно записываться на следующий семестр.
– Я собиралась идти пешком, - я регулирую ремешок своей сумки.
– Это не такая уж проблема.
Он качает головой и смеется, снимая очки:
– Запрыгивай, Эмбер. Я не против подвезти тебя. Поверь мне... На самом деле, я более чем рад.
Я удерживаю его взгляд на мгновение, в поисках скрытого смысла, затем я смотрю на угол улицы, где люди ждут автобус.
– Хорошо... Спасибо.
– я обхожу капот и сажусь на переднее сиденье. Внутри машины пахнет ванилью, смешанной с оттенком землистого одеколона. Камерон ждет, пока я пристегнусь ремнем, затем надевает очки и гонит по дороге. Он носит темно-синие джинсы и черную рубашку на пуговицах с закатанными до локтей рукавами. Его рука лежит на коробке передач, а пальцы постукивают в такт журчащей из магнитолы музыки. Принуждение давит, и я переплетаю пальцы, его близость поглощает меня.
– Ты всегда такая тихая?
– спрашивает он после минуты неловкого молчания.
Я отворачиваюсь от окна.
– Я просто не вижу смысла в разговоре, если нечего сказать.
Его глаза увеличились.
– Ладно, извини, что спросил.
– Извини. Я не думала, что выйдет так злобно. Просто тяжелое утро.
Он кивает и продолжает с осторожностью.
– Но уверен, нам есть, что сказать, и вопрос в том, ты сама скажешь или предоставишь это мне?
– Я не ожидала, что ты положишь его там, - говорю я, потрясенно.
– Но ладно.
– Первое, что ты должна знать обо мне - я ненавижу тайны. Они бессмысленны и запрашивают от человека слишком много энергии, к тому же, раскрытие тайны приносит много боли другому человеку.
– его губы двигаются, как перо поэта по листу бумаги.
– Итак, почему вы раскапывали могилу на кладбище в ту ночь?
– я выгладываю карты на стол.
Он ухмыляется с интересом.
– Убедиться, что в гробах действительно мертвые тела.
Я не знала, как реагировать.
– Уверена, они там.
– Видишь, вот почему я думаю, что мы можем общаться, - ловко подмечает он.
– Многие люди выпрыгнули бы из машины после такого ответа.
Я откидываю челку с глаз.
– Многие люди, прежде всего, не садятся в машину.
– Здорово подметила.
– он щелкает поворотником и поворачивает на школьную дорогу.
– Я делал грязную работу моих родителей. Мой дед - старик Кери, как зовет его твоя таинственная подруга - владел драгоценностью, которая дорога моей семье, как память. Она передавалась из поколения в поколение. Но никто не может найти, куда мой дед спрятал её, так что они послали меня, чтобы проверить в гробу, на всякий случай он просил похоронить его с ней и никогда не говорил никому, кроме своего друга, который занимался организацией похорон моего деда.
По какой-то причине его рассказ напоминает мне фильм 1980-х с Томом Хэнксом, который я однажды смотрела «Предместье».
– Ты нашел?
– Опять же, тебя это не напрягает, - он довольно ухмыляется, развлекаясь нашим разговором.
– Нет, я не нашел.
– Вы не подумали спросить друга твоего деда, прежде чем рыться в его гробу?
– спрашиваю я.
– Возможно, было проще начать с этого.
– Хмм...
– он глубокомысленно потирает подбородок.
– Я никогда не думал об этом.
– он смеется.
– Конечно, думал, но оказалось, что друг моего деда тоже умер, спустя несколько дней после похорон.
– Это странно, - я разрываюсь от того, что верю ему.
– Так кто был тот человек, который действительно копал?
Его улыбка дрогнула, а лицо покраснело от гнева.
– Ты видела его?
Я медленно киваю.
– Да...
Его гнев меня пугает.
– Он мой дядя.
– Он тебе не нравится?
– спрашиваю я.
Он теребит в руках брелок и грусть оттеняет его глаза.