Тьмать

Вознесенский Андрей Андреевич

ЧАТ ЛУННОЙ РЭПСОДИИ

Партия и фортепьано

Луна на шифере. Окошки в испарине.Век двадцать первый. Столовая-спальня.Я с плеером жду тебя ночь напролёт.– Почему вы афишируете, что вы не член партии?!«Я не член партии»! Вызов даёт!Сотрём всех, кто стоит на путиКоммунистической партии!Сотрём!Где тебя носит? Все кончились party.Время близится к трём.Опять «тойота» в окне незавешенном…И опять стороной…– Ваши дела говорят об антисоветчине!Нет, вы – член партии. Только не той…Я буду бороться против всякой нечисти.«Я не член партии» – ишь ты какой!Хотите указать путь человечеству?(Аплодисменты. Крики «Долой!»)Не пора ли, пташка, домой?А вдруг вокруг тебя любера?Или под выборынам опять вставят клизму чеченцы?– Либера-лизму здесь нет места, господин Вознесенский!Вы хотите нам какую-то партию беспартийных…Гляжу на твои картины:у женщины ум в инстинкте —смесь Левитана и поп-арта.– Это клевета на партию!(Аплодисменты. «Вон из страны!»)Ах, как я ждал твоей предрассветнойтишины!..Я слышу, как на далёкой пристанистихает полуночный мат…– Ну как же! Родился Прынц!Все леса шумят.Вам вскружил голову талант…Но как ты одна среди страшных улиц?Вчера в Очакове трое качков…Луна,

как платье, висит на стуле.– А вот два агента носы воткнули.Один очкастый, другой без очков!Экран: «Отче наш» поёт МихалковСергею Владиленовичу. Ночь черна.Чечня не выходит из головы.– Вы по своим стреляете! А кто свои?Не хватайте ночных телефонов!А вдруг это ты из больницы в Лефортово?И не можешь вылететь в форточку?…Нет. Опять эта школа злословия,у, шкода поганая…Слова затишены. Трубка повешена.– Мы создали условиясвободы не для пропагандыантипартийщины и антисоветчины.Кого обнимает Твоё распятие?Камо грядеши? Куда идёшь?– Партия, партию, партией…Право на молодёжь… Вы говорите ложь!– Нет, не ложь!А брошь?Которую якобы подарил Диор?(Аплодисменты. Крики «Позор!Дави сучат!»)В дверь стучат. Лишь бы не отперли.Я без документов. Что скажут оперы?Кто я? Да ещё с ключами… Вот вопрос.Дождик осенний– Никакой оттепели.Или лето, или мороз!Вы скажете, я зажимаю,я – Секретарь, Председатель!Как книксен жеманный,приседает белый рояль.И кресло – в присядку.«Мадрид твою!» – сегодня играют «Спартак» – «Реал».Я спятил.– Если вы не перестанете думать, что вы родились гением…Экран: игра офигенная!Ведёт «Спартак».Пас. Тренер. Я те толкану!– Ишь ты какой Пастернак!Мы предложили Пас…тернаку,чтоб он уехал. «Спартак» – призёр.(Аплодисменты. Крики «Позор!»)Окно поехало по потолку.«Вольво».И опять не сюда.– Мы никогда не дадим врагам воли,н и к о г д а!Для таких будут самые жестокие морозы!(Открывает холодильник.)Хорошо бы попитаться…(Аплодисменты, переходящие в овацию.)Есть ветчина…– Антисоветчина! —но какая-то антипатичная,цвета Паприщина…– Антипартийщина!(Одинокий антиаплодисмент.)А плодись ты в рот, ед ассортимент!За год не съесть.Ещё бы штопор.– А ты што хлопал?!А кто ты есть?Творожник с корицей.Полбанки «Невского».– Я художник, Голицын.Я люблю стихи Вознесенского.– А ещё что ты любпишь?!– Ещё Маяковского…Ещё хрен с морковкою.Ещё опята – трупики лета.Ещё пудинг.И паста в баночке.Коньяк не допит, но запит.(Опять к поэту.)– В тюрьму мы вас сажать не будем.Завтра получите паспорт!И катитесь к чёртовой бабушке!К своим…Вам нравится Запад —по-жа-луй-ста!Я засыпаю от тепла и жалости.Засыпаю под ор трафаретный.Мне снится бешеная тоска —обида непризнанного поэтана принца, пришлого новичка.Не всё развалил он при спешке вечной.Дурной премьер. Деловой зампред.Но никто не утешил его сердечно:«Никита Сергеевич, вы – поэт!»И он прослезился бы так нелепо…Он не был знаток кукуруз и реп.В нём жил Поэт, реформатор рэпа,ужастика в сите «рэп».ООН просвещал он туфлей, поддатыйколхозный сюрреалист.Не зря оппонент написал когда-то:«Хрущёв восхищает меня как стилист».Любой человек не рождён бездарным.Не всякий нашёл себя как поэт.И рэп с бэкграундом берестянымпоймут, как и я, через много лет.Отснились, как сон, «анти – парти – анти»…– ПЕРЕСТАНЬТЕ! —(Ты вбегаешь и вырубаешь кассету.Твои бёдра обтянуты в сетку,как на бутылке «Кьянти».)И в морозилке не партизаньте!Ах, у нас гости?! И у них ключи?Сам плеер включился? А ты – отключи.Нужна не милиция, а врачи!Милый, прости меня! Доброе утро,Как пить хочется! Есть цикута?(Снимает прикид с воланами.)Где я была? Да всё время в ванной.Лежала в глубоком обмороке.Понимаешь, вошла, как всегда, смиренная.А он там сидит.Я думала – бандит.А он – оборотень. И гляделки сузил.(См. предыдущий текст.)Я всегда говорила, что наш санузелСовмещён с иным измерением…Как новый век зануден!Хочу в другой миллениум.(Идёт к роялю.)Где тут педали?(Крыло подымается.)Улетаю!Без меня тут парьтесь!Не, я не пьяная…ЕСТЬ ТАКАЯ ПАРТИЯФОРТЕПЬЯНО!(Доносится рэпсодия и одномоментнобурные продолжительные аплодисменты.)2002

* * *

Архитектуру не приемлю,когда вокруг лесной тропыроссийскую больную землюсосут кирпичные клопы.

* * *

Все товарищи сегодня – господины.Над попсинною страной наискосокголосина стонет, голосина —с ним навек мой волосиный голосок.Кто обидел и кого обиделинад землёй сплетённые летят.Виноваты только обвинители.Разве виноватый виноват?2002

ДЕМОНСТРАЦИЯ ЯЗЫКА

Константирует Кедровпоэтический код декретов.Константирует Кедровнедра пройденных километров.Так, беся современников,как кулич на лопате,константировал Мельниковособняк на Арбате.Для кого он горбатил,сумасшедший арбайтер?Бог поэту сказал: «Мужик,покажите язык!»Покажите язык свой, нежить!Но не бомбу, не штык —в волдырях, обожжённый, нежный —покажите язык!Ржёт похабнейшая эпоха.У нее медицинский бзик.Ей с наивностью скоморохапокажите язык.Монстры ходят на демонстрации.Демонстрирует блядь шелка.А поэт – это только страстнаядемонстрация языка.Алой маковкой небесовскойиз глубин живота двоякогооперируемый МаЯКОВскийдемонстрирует ЯКОВА…Эфемерность евроремонтовконстантирующий Леонтьевповторяет несметным вдовам:«Поэт небом аккредитован!»Поэтического скинхедавиден череп в компьютерной мыши.Мысль – это константа Кедрова.Кедров – это константа мысли.2002

ЗАЗДРАBНАЯ ПЕСНЯ B ЧЕСТЬ ДBАДЦАТИЛЕТИЯ «ЮНОНЫ» И «АBОСЬ»

Прошлый век —дилетант и миляга.Нас спасают при катастрофедва креста,два Андреевских флагаи две чашки чёрного кофе…Думал я – распад прекратитсяв новом веке. Будет легко.Что таит в себе единица? —минарет? или флага

древко?Мир зачёркивают с отвагойХХI века профи —два креста, два Андреевских флага.И ещё один, третий – в профиль.Он страдал, модернистски дурея,сикось¬накось распятый толпой.Но кресты Святого Андрея,точно стропы, несут нас с Тобой.Жизнь сильнее, чем нож отморозка.Но по краю всех наших зол,вертикально осталась полоска,по которой Он в небо ушёл.

ЮБИЛЕЙ «ЮНОНЫ И АBОСЬ»

Верим мы, что огорчительно,в евро-доллары-рубли.Но Резанов и Кончитаговорят, что смысл в любви.Двадцать лет как нас захавалазрительская толкотня —Рыбникова, Захарова,и актёров, и меня.Двадцать лет, как раскоряченныхполитических слепцовдразнит с юною горячностьюНиколай Караченцов.Сероглазый зайчик, Шанинаначала парад Кончит.Музыка непослушанияв зале молодом звучит.Минет век, но со слезамибудут спрашивать билет,пока зрительницам в залебудет по шестнадцать лет.Пусть Резанов и Кончитапродолжают шквал премьер.Для Тарзана и для Читыпоучительный пример.2002

АBТОРЕКBИЕМ

Памяти У. Б. Йейтса

Дай, Господь, ещё мне десять лет!Воздвигну Храм. И возведу алтарь.Так некогда просил другой поэт:«Мне, Господи, ещё лет десять дай!»Сквозь лай клевет, оправданных вполне,дай, Господи, ещё лет десять мне.За эти годы будешь Ты воспет.Ты органист, а я – Твоя педаль.Мне, Господи, ещё лет десять дай.Ну что Тебе каких-то десять лет?Я понял: жизнь прошла как бы вчерне,несладко жил – но всё же не в Чечне.Червонец дай. Не жмись, как вертухай!Земля – для серафимов туалет.И женщина – жемчужина в дерьме.Будь я – Господь, а Ты, Господь, – поэт,я б дал тебе сколько угодно лет.2002

* * *

Во мне живёт непостижимый свет.Кишки проверил – батареек нет.Зверёк безумья въелся в мойскелет.Поэт внутри безумен, не извне…Во снея вижу храмовый проектв Захарово. Оторопелавтопортретный парапет…Спасибо Алексу Сосне за помощь.Дай осуществить проект,чтоб искупить вину греховных лет!..Я выбегаю на проспект.На светлетят ночные бабочки: «Привет!»Мне мент орёт: «Переключайте свет!»Народ духовный делает минет.Скинхедпугает сходством с ламою-далайМне, Господи, еще лет десять дайтранслировать Тебя сквозь наш раздрай!Поэту Кисти ты ответил «нет».Другой был, как Любимов, юн и сед,дружил с Блаватской, гений, разгильдяй.Поэт внутри безумен, не вовне —в занудно-шизанутой стороне,где даже хлеб мы называем «бред».Дух падших листьев – как «Martini Dry».Уехать бы с тобою на Валдай!Там, где Башмет играет на сосне.У красных листьевзапах каберне.Люблю Арбат, набитый, как трамвай,проспекта посиневшее яйцо.Люблю, когда Ты дышишь горячо.Мне, Господи, ещё лет десять дай!Какой ты будешь через десять лет,Россия, с отключённым светом край?Кто победит – Господь или кастет?Мне, Господи, ещё лет десять дай!Вдруг пригодится мойникчёмный свет,взвив к небу купол,где сейчас сарай…Безумье жить. За десять лет почтибезумье мысли может нас спасти.Меня от слова не освободи —хотя бы десять лет дай, Господи.2003

ПОСТСКРИПТУМ

Двадцатилетнюю несут —наверно, в рай?За что заплатим новыми«Норд-Остами»?О, Господи, Ты нас не покидай!Хотя бы Ты не покидай нас, Господи!2003

ТЕМА

Жизнь вдохните в школьницу лежащую!Дозы газа, веры и стыда.И чеченка, губы облизавшая,не успела. Двух цивилизацийне соединила провода.Два навстречу мчащихся состава.Машинист сигает на ходу!В толпах душ, рванувшихся к астралу,в конце света как Тебя найду?Что творится!..Может, ложь стокгольмская права,если убиенному убийцапишет в рай ведущие слова?!Нет страданья в оправданье тяги,отвергающей дар Божий – жизнь.Даже в Бухенвальде и в ГУЛАГене было самоубийств.Чудо жизни, земляничное, грибное,выше политичных эскапад.Оркестровой ямой выгребноюмузыку в дерьмо не закопать!Победили? Но гнетёт нас что-то,что ещё не поняли в себе —смысл октябрьского переворота,некое смеркание в судьбе.(У американцев – в сентябре.)Если кто-то выжил, и вернулся,и тусуется по вечерам —всё равно душа перевернулась.Всё равно он остаётся там.Христиане и магометане.Два народа вдавлены в «Норд-Ост».Сокрушённо разведёт рукамиМагометом признаваемый Христос.Он враждующих соединил руками.В новую столетнюю войну,ненависть собою замыкая.В землю ток уходит по Нему.2002

МУЗА

Все мы Неба узники.Кто-то в нас играет?Безымянной музыки не бывает.Тёлки в знак «вивата»бросят в воздух трусики!Только не бываетбезымянной музыки.Просигналит «Муркой»лимузин с Басманной.Не бывает музыки безымянной.Мы из Царства мумийникого не выманим.Мы уходим в музыку.Остаёмся именем.Чьё оно? Создателя?Или же заказчика?Одному – поддатие.А другому – Кащенко.И кометы мускульнопо небу несутся —Магомета музыкойи Иисуса.Не бывает Грузии без духана.Не бывает музыки бездыханной.Может быть базарной,жить на бивуаках —но бездарной музыки не бывает.Водит снайпер мушкоюв тире вкусов:Штакеншнайдер? Мусоргский?Мокроусов?Живу как не принято.Пишу независимо,слышу в Твоём имени пианиссимо.Жизнь мою запальчивоТы поизменяла —музыкальным пальчикомбезымянным.Полотенцем вафельнымне сдерите родинки!Ты, моя соавторша, говоришь мне:«родненький»…Ты даёшь мне мужествов нашем обезьяннике.Не бывает музыка безымянной.2003

НАДПИСЬ НА ШЕСТОМ ТОМЕ

Добавок-том назвал я впопыхах:«Пять с плюсом».Он необычен и вульгарен, какблядь с флюсом.Плюс общий вкус, с которым,как ни бьюсь,не сдвинешь.Плюс драки вкус, который тоже плюс —не минус.Плюс ты, к которой тороплюсь.Плюс временимоя неподсудимость!Я жить любил, где глухомань и плющ,но и на баррикадах не был трусом.Плюс главное, о коем не треплюсь, —трансляция иных, незримых уст —жизнь с плюсом.Стиль новорусский непонятен мне —икона с плюшем.Я крестик Твой в раскрытой пятерне —пять с плюсом.2002