Точка зрения (Юмористические рассказы писателей Туркменистана) (сборник)
Шрифт:
— Ладно! Ладно, ладно! Остаюсь! Слышите? Газировкой буду на углу торговать, бочки по ночам вывозить… Я остаюсь!
— Зачем же бочки вывозить? — сказал отец.
— Ты будешь работать в финансовом ведомстве, — сказала мать, у которой сразу иссякли слезы.
Весь вечер я метался по двору, как барс на цепи, как горный орел в клетке, как агроном в кабинете.
На веранду вышел отец. Он сказал мне:
— Жизнь прожить — это тебе не на смирном мерине проехаться. А если ты настоящий агроном, любишь землю — зачем далеко ходить? Вот тебе
…Ну что еще сказать? Я не мог стать убийцей своей матери. Я работаю по финансовому ведомству. Ежедневно, кроме выходных, отсиживаю долгие часы в учреждении. На посту пребываю. Я ведь инспектор по градобитию (должность немалая, и оклад солидный), а град, проклятый, ни разу не выпал с начала моей, извините, за выражение, трудовой деятельности. Сам не заметил как, я превратился в исключительно мрачную личность. Если другие радуются ясному солнышку, то мне хорошее настроение создают черные тучи. Гляжу с надеждой: он все-таки выпадет, этот чертов град, и наконец-то у меня появится работа.
Подумать только, до чего дошел: град — бедствие для всех, а для меня предел мечтаний.
Аширберды Курт
«Не губи, дружище!..»
(перевод К.Абдуллаева)
Все было ясно: этот человек за прилавком взялся самым бессовестным образом надувать покупателей.
Как только паренек с мясом отошел, женщина, стоявшая за ним, обратилась к продавцу:
— Что вы делаете? Вы же обманули мальчика.
Мясник оказался из бывалых. Вместо того, чтобы попытаться напустить тумана, он прямо перешел в атаку:
— Хочешь — бери, не хочешь…
Банально и пошло. Примитивно как-то вышло все. Вызывающая наглость продавца привела очередь в движение. Заставили паренька вернуться к прилавку. Продавец, хотя и догадался, чем это может кончиться для него, продолжал стоять на своем. Более того, он швырнул сверток с весов, когда покупатели попытались снова взвесить купленное мясо.
Собралась толпа. Подавляющее большинство присутствующих нашло виновным продавца. Заставили перевесить. Все было ясно, как дважды два — четыре.
В трех экземплярах составили акт. Постарались не упустить ничего — указали полностью имя, фамилию, профессию, адрес каждого, подписавшего документ. И надо же — одним из них оказался я.
Было решено так — один экземпляр отправить в торговую организацию, другой — в редакцию газеты, а третий оставить в самом магазине. Событие это было зафиксировано в книге жалоб. Узнав, что я газетчик, все дружно попросили меня доставить акт по назначению. Что мне оставалось делать?..
Редактор в тот же день сказал мне так:
— Ну что ж, материала для фельетона достаточно, пиши.
Возвращаясь после работы домой, я размышлял о фельетоне. Главное, построить его скелет. Потом облечь плотью, хорошо продумать концовку, еще раз уточнить детали. Когда подходил к дому, мысленно я уже ставил точку под материалом. Здорово должно получиться.
Здорово!.. Но почему столько людей у моей двери? Наверняка, ждут меня. Вон как обрадовались, в глазах — свет да радость. И лица сплошь знакомые. Успею ли написать сегодня?
Всегда приятно иметь столько знакомых — с одним из них я частенько встречаюсь за одной скатертью, другие при встрече обязательно поздороваются с тобой. А сейчас что за праздник? Угощаю их чаем и жду, что скажут, — по всем правилам вежливости и гостеприимства.
И они сказали:
— Не губи, дружище!
Кого?… Вот оно что! Это, оказывается, ходатаи, которые пришли просить за нечистого на руку мясника. Ну и дела! Как им объяснить, что я не могу, да и не хочу изменить правде, изменить своему профессиональному долгу. Не имею права.
Возмущаюсь я, а они слушают, подливают чайку да улыбаются.
— Не губи…
В дверь постучали. Еще четыре ходатая. Зазвенел телефон — и опять проситель. Что за наваждение? Скоро ловлю себя на том, что только и бегаю между дверью и телефоном.
В общем, однокомнатная секция у меня, а стал я чувствовать себя, как на вокзале. Шум, треск, суета… Оставаясь вежливым, я твердо стоял на своих позициях. Улыбки тускнели и уходили от меня гости с кислыми лицами. Долго еще густой сигарный дым, как туман, стоял в моей комнате. Какое тут писать — открыв окна и дверь, я лег спать.
Перед рассветом — первый стук в дверь. Просители, просители, милые просители! Сколько их… Прием на низшем уровне. Голодный обмен мнениями. Магазины еще закрыты, а в доме нет чая даже на одну заварку. После вчерашнего вечера.
И еще стучат. Оставляю дверь открытой. Теперь звонит телефон, звонит до исступления.
— Не губи, дружище!..
Ровно в восемь я отправился на работу. На пороге редакции тесно от ждущих меня. Еле прорвался. Забегаю в кабинет — и тут улыбаются голубчики-просители. Что интересно: с некоторыми я не виделся уже годы, хотя многие называют себя родственниками — близкими и дальними. Были и такие, которые утверждали, что именно они мои родственники, а не другие. В доказательство — справки в лицо, где и печать, подписи и чуть ли не группа и состав крови. Вот ведь как приспичило… Еле выпроводил.
Только поднял авторучку — скова телефонная лавина. Просят люди, о которых я бы никогда не вспомнил, просят даже ответственные работники. Начинают дрожать руки. Трубку уже не поднимаю, она кажется раскаленной докрасна.
Сижу, вытаращив глаза. Кет, здесь не поработаешь, надо отпроситься. Придя домой, сразу же повалился на постель. Проснулся от стука в дверь. Пришли родственники, которых раньше при желании отыскать было бы так же трудно, как до получки — сторублевую купюру в кармане. Приходили всякие. Несчесть им числа… Они сыпались, как из дырявого мешка. Если угостить каждого хотя бы чашкой чая, недолго и разориться дотла. Пришли даже родственники, которым положено было находиться в могиле еще в минувшем столетии.