Трепет. Его девочка
Шрифт:
– Привет, мой хороший, мы же говорили днем, уже соскучился?
– Ага. Ян, ты представляешь, мы с мамой сегодня ходили в детский клуб, там к занятиям в школе готовят, и я смог все сам решить. Все задания! Прикинь?!
Я смеюсь, представляя Сашкино восторженное лицо.
– Говорила тебе, что ты молодец. Я горжусь тобой, Сашуль!
– Спасибо, Ян. Мама сказала, что ты работаешь, и у тебя, наверное, нет времени со мной болтать, но мне не терпелось тебе рассказать, потому что я люблю тебя сильно. Мне нравится, когда ты мной гордишься.
Прижимаю ладонь
"...не терпелось рассказать, потому что я люблю тебя... мне нравится, когда ты мной гордишься..."
– Ну, конечно, горжусь! И тоже очень тебя люблю. Очень.
– Когда ты приедешь в гости?
– Не могу точно сказать, зайчик. Работы много, но на выходных планирую.
На выходных мы должны ехать за щенком все вместе. Я, Рустам, Саша и Анна Сергеевна. Я надеюсь, что и этот мазок цветных красок обязательно наложится на холст моей жизни.
– Буду ждать, Ян. Целую.
– И я тебя целую.
Сбрасываю вызов, услышав прощальный чмок от Сашки, и какое-то время смотрю на разбитый экран смартфона. Других сообщений и звонков нет. Рустам все еще не ответил. А может даже не читал.
Долго вожу пальцем по сенсору, смотрю, как мелькают значки, а потом решаю ему позвонить. Потому что хочу. Потому что сейчас я так чувствую, и мне хочется позволить этим чувствам быть. Ничего предосудительного в том, что мне важно услышать мнение Рустама, нет, ведь так? Здесь мне нечего стыдиться. Это в какой-то мере и его заслуга. Без его помощи меня бы даже на собеседование не позвали, я уже молчу про идею и целый проект.
Нажимаю на его имя в журнале вызовов. Прикладываю гаджет к уху и начинаю ждать, закусив губу. Гудки так и не звучат. Абонент недоступен. У Рустама выключен телефон.
************
Когда возвращаюсь домой, замечаю у подъезда тонированный автомобиль, в который садится мужчина в черном костюме с гарнитурой в ухе. Я бы, может, и не обратила внимания, если бы утром, когда выходила на работу, не видела его же. Я этому значения не придала, а сейчас мне становится не по себе. Быстро захожу в подъезд, постоянно оборачиваясь на машину, затем поднимаюсь наверх на лифте. Когда двери раскрываются, я подпрыгиваю от неожиданности, потому что на этаже снова вижу мужчину в черном костюме. Уже другого, но мне не кажется это совпадением. Проскальзываю мимо него, поздоровавшись ради приличия, и забегаю в квартиру.
Не знаю, откуда во мне взялось столько тревоги. Может, это связано с напряжением из-за выключенного телефона Рустама? А может и с тем, что мой отец общался не с очень хорошими людьми, как и Рустам, в принципе. Хотя, кто знает, зачем здесь эти люди? В доме живет полно богатеньких. Возможно, это их охранники или вроде того...
Ночью сплю плохо. Радость от утвержденного проекта стухает на фоне переживаний из-за выключенного телефона Рустама. Он так и не появляется в сети. Какое-то время я еще надеюсь, что он, вероятно, просто решил прилететь раньше выходных, поэтому телефон недоступен, но спустя несколько часов надежда окончательно умирает. Утром я набираю водителю Валерию, номер которого Рустам
Тревога медленно начинает перерастать в панику. Что если что-то случилось?! Мог бы и позвонить в таком случае...
Валерий почти всю дорогу молчит и ведет машину с каменным лицом. Я изворотливо пытаюсь получить от мужчины ответы, спрашиваю, не знает ли, когда точно прилетает Рустам, потом говорю, что у меня кое-что важное и нужно с ним поговорить... Но это оказывается бесполезным. Валерий на все вопросы отвечает уклончиво и старается на выйти на продолжение разговора. Бесит до чертиков, но приказать водителю говорить я тоже не в силах.
На работе удается слегка отвлечься, но я все равно без конца нажимаю на номер Рустама, надеясь услышать гудки. Сейчас мне даже плевать, если он просто забил на меня, лишь бы с ним все было в порядке. Он ведь говорил, какие-то проблемы на работе. В моей голове интстинктивно рождаются воспоминания о тех угрозах Зверга, которые парень кидал мне возле кафе. Допустим сам Макс не так уж опасен, особенно если сравнивать с Рустамом, но вот его отец... С ним могут быть проблемы... Если Рустам устроил все так, что Макса отстранили от игр, папаша мог захотеть мстить.
Когда из-за нервов думать о проекте становится практически невозможно, я резко поднимаюсь из-за стола. Хочу дойти до туалета и немного освежить лицо водой.
– Эй, мать, что это с тобой?
– кричит в догонку Ляйсан, но я лишь неопредленно взмахиваю рукой и продолжаю идти вперед.
Если у Рустама проблемы со Звергом, то они из-за меня. Это я виновата. Ведь если бы не я, не моя поездка в машине Макса в тот вечер, то никаких проблем не было бы. Если с ним что-то случится, то тоже из-за меня...
Почти дохожу до туалета, когда замечаю высокую фигуру Карима Гаясовича вдалеке. Он говорит с каким-то мужчиной. Они заворачивают за угол, лицо Ахметова напряжено, губы сжаты.
Сердце пропускает удар.
Они ведь дружат с Рустамом. Он может что-то знать...
Медленно приближаюсь к закутку коридора, где скрылись Ахметов с незнакомцем. Их голоса становятся различимыми. Я не слышу фразы полностью, лишь отрывки, но этого хватает, когда в ходе их тихой беседы я безошибочно выхватываю свою фамилию и фамилию Рустама.
– ... в Москве. Будет п**дец С Алексеевой глаз не спускайте, как и договаривались.
– А что Зверг?
– Он ответит. Машину Багримова в груду металла смяли.
Горло стискивает колючей проволокой, которая с каждой секундой все сильнее затягивается, острые шипы впиваются в кожу, ковыряют нервы. Я опираюсь рукой о стену и стараюсь дышать, но слишком больно. Тело меня не слушается. В ужасе прижимаю ладонь ко рту, стараясь не закричать, но всхлип все равно вырывается на волю, рассекает воздух, отскакивает эхом от стен коридора.