Трюкач
Шрифт:
Однако, находясь под перекрестным прицелом выходцев из Афгана, ступивших на тропу войны (хоть как ее называй, хоть священной!), невольно засомневаешься, что доживешь до дня воскресения, когда Бог рассудит возникшие… м-м… разногласия. А пацана-переростка уже никто не воскресит. И того небритого кавказца – тоже не воскресит. Того самого, который (слева!) дернул занавесочку и выглянул наружу.
Выстрел! И кавказец обмяк в кресле.
– A-а! Кровь! – неугомонно заверещала грузная тетка, прежде накликавшая: Нас убьют!
Пуля
– Охренела?! – заорал чистюля непреклонного возраста, сидевший справа от нее через проход. Шейный платок, сорочка – мятый беж, белоснежный пиджак… уже не белоснежный, уже в крапинку. – Испачкала, дура! – но не отпрянул подальшe, а чуть было не кинулся на тетку – отомстить за поруганный блейзер. Крапинок крови на белом прибавилось. – Нарочно, да?!
Тот самый случай, когда за шмотку можно убить и… быть правым… по-своему. Ничто не существует в мире – ни заложников, ни террористов. О-о, пиджак, пиджак! Какой пиджак! Какой БЫЛ пиджак!
Но заложники существуют, и чистюля – в их числе.
Но террористы существуют, и, чистюля – не из ИХ числа.
Сказано было: не двигаться! Сказано: лицом вниз! внятно: молчать и ни звука!
Так что? Еще выстрел? Еще труп?
– На место! – просипел в спину чистюле «задний», – На место, гет.
– Белый ведь был! – обернулся пижон к заднему, ища тоном справедливости, мол, сам. посуди…
– Тапочки у тебя тоже белые? – угрожающе пообещал «задний», клацнув татэшкой.
– У меня сапоги… – о своем, о пижонском произнес чистюля и… понял намёк, – Понял! Я понял, понял! – прыгнул в кресло, как в окоп, сжался.
– И сиди! И не двигайся! Гет… в сапогах!
Грузная тетка попритихла, вполголоса колдуя над пальчиком: «Ой, мамочки-мамочки-мамочки! Ой, мамочки, мамочки!».
– Кончай стрельбу! – прогремело с небес… Условия?!
… Условия таковы: один человек, один и без оружия, выносит на полосу саквояж с баксами и дурью. И без глупостей. На прицеле держим. Он оставляет баксы и дурь в ста метрах перед автобусом и возвращается к своим. Автобус подъезжает, подбирает посылочку. И если все честно, если все без обмана, десять заложников могут быть свободны. Даже двенадцать, считая переростка и небритого кавказца.
– Остальные?!
– Об остальных поговорим, когда обменяемся. Да! Начальник, учти! Баксы и дурь подберет пассажир. Не погасите его случайно, когда он выйдет.
– Добро!
Неглупо, подумал ОН. Итак, террористы заранее решили не засвечиваться – чтоб и по силуэту их не срисовать. И за добычей, пойдет кто-то из
«Передний» вязко бродил взглядом по пассажирам. Не ты. И не ты. И ты тоже нет.
ОН был почти уверен, что выбор остановится на том, пока невидимом, скрытом спинкой, – на том самом, у кого дрогнула занавеска справа. Если небритого прикончили за попытку проявиться, почему аналогичный грешок справа не был искуплен… аналогично? Значит, если небритый – просто неосторожный пассажир, то его сосед через проход – осторожный террорист-сообщник. Он и должен поднять саквояж с полосы и втянуть в автобус. Доверить столь ответственную миссию случайному заложнику – это… безответственно. Еще откажут нервы, шмыгнет в сторону, рванется к «альфистам» – спасителям. Стреляй потом по нему, патроны трать, раскрывайся снайперам противника!
Эх, выбери террорист ЕГО, он бы знал, что делать, – не в сторону шмыгать, не к «альфистам» рваться, а нырнуть с пробросом под дно автобуса. Мертвая зона. Поди угадай, куда целить, хоть весь пол в решето превращай. А под дном, на полосе, есть возможность обменяться знаками со спецназом: куда выкатиться, где прикроют, когда отвлекут маневром. Секунд пять-шесть у НЕГО было бы, это метров сорок петлять-кувыркаться – это для НЕГО не задача. Шансов поймать на мушку – практически никаких, ОН ведь удалялся бы от автобуса, да еще с непредсказуемой стороны. «Альфистам» сложней, им надо приблизиться к автобусу, и откуда они пойдут – видно заранее, как на ладони… ОН бы с ними, со спецназом, поделился соображениями: не двое террористов, нет, не двое, а значит, наблюдение из автобуса ведется по всей поляне, на все триста шестьдесят градусов. Да? И сколько их? Н-не знаю, н-не уверен.
ОН ошибся и на сей раз. Взгляд террориста перевалил через намеченную ИМ кандидатуру, побрел дальше, остановился.
– Почему я?! Опять я! Почему все время я?! – заканючил устрашающий панк.
– Почему – ты? – издевательски удивился террорист, – Кто сказал, что ты?
– Вот и я говорю: почему я? – взвизгнул панк.
– Не гони волну, Боб – подтолкнул локтем панка сосед, друг-товарищ-и-волк, панк. – По-хорошему ведь с тобой. Иди!
– Ты иди! – указал бандит стволом на соседа.
– А я – почему? Вы же сказали, он! Почему – я?!
Хороший мальчик, на вы обращается, воспитанный. А так и не скажешь, на первый-то взгляд.
Террорист улучил брезгливое, но удовольствие. Крутой по сути, тычущий носом в дерьмо эту парочку, пародию на крутых. (Э! Вы поняли, почему нас не обоссали?! Да потому что мы – ком-мманда-ааа!!!) Команда распалась, стоило чуть тронуть.