Твоя по завещанию
Шрифт:
Адвокат опять выдержал паузу и продолжил:
– Если вы, Руслан Андреевич, не будете справляться со своими обязанностями и это будет неоднократно доказано, то компанию вы не получите, а все денежные средства со счетов Кристины Германовны отправятся на благотворительность. То есть, у неё останется только трастовый фонд и недвижимость. Потому вы оба заинтересованы в плодотворном сотрудничестве и исполнении обязательств.
Я призадумалась. Трастовый фонд рассчитан на то, чтобы я могла неограниченно пользоваться средствами
– А доказательства моего непослушаниях кто будет собирать? Специально человека для этого выделят?
– иронично спросила я.
– Нет, конечно. Но подтверждения вашего плохого поведения можно будет увидеть на сайте клуба, к примеру. Если заведение, конечно, выкладывает фото и видео без цензуры. Ну, или кто-то намеренно решит вам отомстить и будет следить за каждым вашим шагом, - пожал плечами адвокат.
– Простите, господин Абрамов, а при случае, если наш горе-дядюшка не справится, я могу опротестовать завещание, верно?
– заинтересованно спросила мачеха.
– Верно.
Ритка хищно улыбнулась. Кажется, стало понятно, кто станет моим надзирателем...
– Вот и чудесно!
– хлопнула в ладони она.
На несколько секунд в кабинете воцарилась тишина. Я переваривала полученную информацию, Руслан задумчиво пялился в пространство, а мачеха белозубо скалилась своими санфаянсовыми винирами.
– Я подготовил копии завещания, чтобы каждый из вас мог ознакомиться со всеми пунктами подробнее, - поочередно адвокат передал нам бумаги.
– Если у вас больше нет никаких вопросов, то я пойду. У меня через три часа суд. Нужно подготовиться.
Все мы принялись изучать документы. Вопросов больше не возникло. Папа даже после смерти решил держать меня в ежовых рукавицах. Распрощавшись, господин Абрамов покинул кабинет.
Глава 2
Всю ночь я не спала. Сначала долго пыталась представить дальнейшее существование под надзором Руслана, потом злилась на решение отца, обижалась на него, затем плакала, ужасно скучая по папе... И так по кругу. Задремать удалось только к половине пятого, а в семь в комнату вошла наша домработница Жанна, чтобы разбудить меня в университет.
Сквозь туманную пелену сна, я слышала, как скрипнула дверь. Жанна прошла мимо, попутно устраивая на тумбе поднос с завтраком, затем она распахнула плотные темные шторы, впуская в спальню свет. Я тут же юркнула с головой под одеяло.
– Вставай. Пора на занятия, - стаскивая с меня одеяло, проговорила она.
– Нет, - проворчала я, пытаясь ей противостоять.
– Я принесла завтрак. Сладкие булочки, овсянку, сок и твой любимый латте с корицей.
Аромат
– Не хочу. Никуда не пойду.
– Кристина, ты и так много пропустила из-за похорон. Преподаватели могут потерять терпение.
Я скинула одеяло с головы. Жалостливо взглянула на Жанну. В отличие от разбитой меня она была бодрой и свежей.
– У меня нет настроения, я не выспалась. А ещё я хочу навестить отца.
– Поедешь на кладбище?
– Да. Хочу съездить.
– На улице дождь собирается. Возьми зонт, - грустно вздохнув, произнесла женщина, даже не решаясь со мной спорить.
Я кивнула.
– Попрошу водителя быть готовым через час, - сказала Жанна.
– Хорошо, - принимая вертикальное положение, потягиваясь, ответила я.
– Позавтракать не забудь, - ткнув пальцем на поднос с едой, добавила она, перед тем, как оставить меня одну.
***
Дождь резво барабанил каплями по зонту, падая россыпью прозрачных бус на и без того сырую землю. Из глаз текли ручьи слез. Неустанно. Горько.
На кладбище было тихо и пустынно. Ни одного человека вокруг, лишь одинокие могилы, занимали собой окружающее пространство. Несмотря на утро, вокруг было серо и пасмурно. Даже яркие цветы, стоявшие в вазе возле ограды выглядели блекло и траурно.
Я осталась одна.
Меня сжирала безысходность.
Если раньше я была уверена в своём будущем, то сейчас - нет. В голове бесконечной вереницей мельтешили вопросы, на которые я не знала ответа и это пугало.
– Зачем? Зачем ты сел в это чертово такси? Почему не дождался водителя?
– тихонечко бубнила я себе под нос, словно ожидая получить ответы.
Дождь шелестел опавшими листьями, ноги промокли, а я все стояла у могилы отца, вглядываясь в выбитую на кресте дату смерти.
Ещё пару недель назад он был жив. У него были планы, цели, стремления, которые перечеркнул один трагический миг. Авария, без шансов на спасение. Я даже не видела его в гробу, не смогла попрощаться. Такси, в котором он ехал, выгорело до тла, навсегда забирая с собой образ папы...
– Почему? Почему ты?
– обессилено я присела рядом с могилой на колени. Влага земли тут же впиталась в мои джинсы.
Минут пять я бесцельно водила пальцами по основанию креста, утопая в своей боли.
– Кристина Германовна, поднимайтесь, - знакомый голос вернул в реальность.
Наш водитель Егор Матвеевич.
На вид ему около шестидесяти. Седовласый, крупный. В обычное время он любил пошутить, заражая меня позитивом, сейчас же его лицо казалось серым, печальным.
– Вы вся вымокли. Поднимайтесь, - одним махом он поставил меня на ноги.
– Пойдемте в машину, а то простыните.
– Ну и что?
– равнодушно ответила я.
– Как это что? Думаете Герман Андреевич был бы рад видеть вас такой?