Ты не мой BOY
Шрифт:
– Так себе у тебя с комплиментами, да?
Полина осматривает рычаг.
– Смести вперёд, - кладу свою кисть сверху, сдвигая рычаг.
Машина начинает катиться вперёд. Вскрикнув, она давит на тормоз.
– Тормоз... Газ... Элементарно, - бормочу, закрывая глаза.
– Рули, поворотники включай, больше ничего не надо. На экране - все дистанции и разметка.
Настраиваясь, медленно выдыхает.
– Пристегнись!
– Сама пристегнись...
Слышу щелчок.
–
– рявкает.
Вздрагиваю.
– Ремень...
Не открывая глаз на ощупь пристегиваюсь, пару раз промазав мимо фиксатора.
Машина медленно трогается.
В моей голове личный ГЛОНАСС, я по поворотам чувствую, куда мы едем. В сторону центра.
А мне пофиг куда, пусть меня покатает....
Роняю спинку ещё ниже. Рубит. И в тот же момент не отрубает. Плаваю в каком-то кайфовом киселе.
– Куда вести, Дэн?
– Некуда... Покатаемся.
– Как это так?
– Ну... Так...
– А где ты живёшь?
– В аду...
– Дэн, ну серьезно!
– Серьезно...
– Ночуешь где?
– Там же. Но когда удается выбраться, снимаю что-нибудь посуточно.
– Снимай.
Отыскав во внутреннем кармане телефон, нажимаю на голосовой поиск.
– "Риэлтор..." - стараюсь внятно произнести.
– Ща перезвонит, ответь... Язык заплетается...
Сую ей телефон на колени. Он соскальзывает ей между ног. Полина дергается. Мобильник начинает звонить и вибрировать.
Она резко бьёт по тормозам, меня подкидывает.
– Ах, ты...
– прилетает мне несколько лёгких оплеух вскользь по лицу.
Закрываюсь, со смехом, ладонями.
– Я же веду! Ты совсем кретин?!
Отвечает на вызов.
– Да!
– прикрывает микрофон.
– Чего говорить ему?!
– Ладно, давай, я сам, - тяну руку.
– Никакой пользы от тебя, Малышкина. Один ущерб организму…
Прикладываю телефон к уху.
– Квартира на сутки, однокомнатная, он инклюзив, центр, лоджия, большая кровать и люксовый матрас, - на автомате заказываю я.
– И джакузи. И лучше повыше! Чтобы вид зачетный.
– Пятнадцать штук. Пойдет?
– Сколько? Пятнадцать?
Потрошу портмоне. Купюры летят на меня сверху. С налом у меня обычно напряг. Нал мне теперь не положен. Отец хочет контролировать мои покупки.
Но у меня дохрена лазеек, как обналичить...
Пока хватает, - поднимаю несколько купюр.
– Пойдет...
– Ничего себе - цены за сутки! Не проще ли снять постоянную?
– А нафига?
– Ну да...
– скептически.
– Береговая тридцать три, поехали...
– О, черт! Развязка...
– начинает нервничать Полина.
– Как ее проезжать-то?!
– Вот за этой тачкой давай...
– подсказываю я.
Проезжаем мимо супермаркета.
– Малышечка... Купи своей рыбке сигареты, а?
– Обойдешься. Я здесь не припаркуюсь.
– Да здесь автомат- парковка. Смотри на экран и все.
– Нет!
– категорично.
Цокнув, с трудом поднимаюсь, открываю бардачок. Начинаю искать там. Психую, все вываливается...
– Дэн, упал обратно, или я тебе сейчас врежу. Ты отвлекаешь.
– Мм... Какая властная госпожа...
– Упал!!
– Ой...
Послушно падаю.
– Мне сигареты нужны. Очень.
– Закажешь.
– А мне сейчас нужны!
– Потерпишь.
– Я не люблю терпеть!
– Полюбишь.
Цокаю… сдаюсь.
Встаём на путях. Пропускаем состав.
– Где родители твои?
– Дома.
– Почему домой не едешь?
– Я там мешаю...
– Как это - мешаешь?
– Жена у отца новая. Молодая. Его напрягают наши возможные... неуставные отношения...
– А они есть?!
– В ее воспаленной фантазии... Мне - чего: сыворотку правды вхерачили?
– морщусь я.
– Нахрен я это рассказываю? Кончай допрос, малышка. Нечестно…
Зубы стучат. Меня знобит...
Дотягивается до моего лба, кладет прохладную ладонь.
– Дэн, жар у тебя.
– Да и хуй с ним, забей...
Едем дальше.
Сворачивает во двор.
– О, черт! Как парковаться?
– Экран - зелёный, жёлтый, красный... Соображая, малышка.
Малышка справляется. Малышка крутая...
Я прихватываю свою спортивную сумку с чистыми вещами.
Рассчитавшись с риэлтором, мы едем в лифте на мансардный этаж. Сверлим друг друга взглядами через зеркало.
– Нафига ты это всё устроил?
– А я вообще некомфортный чувак… - пожимаю плечами.
Полина открывает дверь.
Это крутая квартира, я ее уже снимал пару раз.
Держась за стену, иду к кровати. Падаю лицом вниз.
– Ну и что с тобой делать?
– вздыхает Малышкина.
– Вдруг ты загнешься до утра?
Переворачиваюсь на спину.
– На дождутся... Я, сука, живее всех живых. И буду. Полин, - тяну ей карту.
– Закажи еды... Любой... Мне на утро, себе сейчас. И винишко... Сухое... Красное... Хорошее... Штук за пять... И сигареты... Две пачки вот таких, - вытаскиваю из кармана пустую.
Вместе с ней высыпается пара презервативов. Стряхиваю их на пол.
– Шестьдесят одиннадцать. Пин-код.
– А ты всем пин-код от своей карты сообщаешь?
– А ты - не "все".
– Ладно, ложись, болезный. Сейчас придумаем что-нибудь.