Ты не мой BOY
Шрифт:
– Ты где ее взял, Дэнчик? Классная!
– Где взял там больше нет.
Ибрагим, мечтательно улыбаясь, стягивает перчатки.
Встречаемся взглядами.
Хер ли ты так улыбаешься?
– Классная девочка, да?
– облизываюсь я.
– О, да!
– облизывается тоже.
– Моя!...
– гордо дёргаю бровями.
Улыбка стекает с его лица.
А нехрен тут фантазировать, Малышкина это мой законный трофей!
Полина идёт мимо, следом за Бессарионом и Аишей.
– Эй...эй...
– напоминаю о себе.
– Малышкина-сан, а кто обещал поприветствовать?
– Злопамятный какой!
– фыркает она, морща нос.
– А как же трехсекундная память в стиле золотой рыбки?
– А я записываю, Малышкина.
Наклоняется, смачно чмокая меня в щеку. Разворачиваю лицо, ловя на мгновение губы.
– Воу-воу!
– стебутся пацаны.
– Жду в машине, Малыш, - подмигиваю ей я.
Ухмыляясь, закатывает глаза.
Вот так-то!
“Потеряли пацана…” - напевая, иду за курткой к Аише.
Мля… заела теперь!
Глава 7 - Расплата
– Общее физо у тебя с классическими самбистками, спарринги будут с парнями. Девочек на боевое самбо у нас нет. Парни помладше, но хотя бы близки к твоей весовой. Остальное - индивидуальные тренировки. Группу буду собирать. Но пока - так.
– Спасибо большое, Бессарион Давидович.
– В субботу у нас тренинги по развитию телесного интеллекта - альтернативные виды спорта. Не принудиловка. Но рекомендую ходить. В следующую субботу - фехтование, фланкировка, потом - воркаут, потом - паркур. По воскресеньям - бассейн, сауна. Просто отдыхаем.
– Круто!
– По травме твоей - на наш внутренний медосмотр к Алёне Максимовне и Аише. Пусть тебя в график на спортивный массаж поставят. Тренажерный зал у тебя будет - вторник, пятница. Документы занести к секретарю. Ты где учишься?
– Нигде, - пожимаю плечами.
– Только школу закончила. Хотела в этом году спортивную карьеру восстановить. А в следующем - поступать.
– Правильное решение. Тебе обязательно нужно прорываться.
В первые раз за последние полтора года меня кто-то поддерживает и верит в меня. И мне хочется благодарно порыдать у него на плече.
Хороший он! Совсем не такой, как его брат. Хоть и собранный, строгий. Похож чем-то на моего тренера, которого унесла авария. Только Иван Петрович был старше и, наверное, чуть попроще.
– До понедельника?
– Да. Спасибо...
– расплываюсь я в улыбке.
Обретенная почва под ногами уверенно пружинит под моими кроссовками.
Круто-круто!! Я в Спарте!
Мне словно разрешили вернуться домой!
На выходе из здания в дверях сталкиваюсь с Рустамом Давидовичем.
– Здравствуйте...
– замираю, хмурясь.
– Я же сказал - нет.
Пожимаю плечами. Видимо, не ты здесь самый главный!
Врезаюсь на улице в толпу парней.
– О, боец наш новый, - разворачиваются ко мне.
– А ты откуда к нам?
– Ибрагим...
– Я из Питера.
– Слушай, ну ты молодец!
– Почему на соревнованиях не видно тебя?
– Полтора года в ауте. Тренера пришлось менять, потом травма, потом - переезд.
Болтаем, знакомимся. Нормальные парни...
– Далеко живёшь?
– ловит мой взгляд Ибрагим.
– Да нет, здесь, в центральном, рядом с фитнес-центром.
– Я тоже там. Пойдем?..
– Эм...
Там же мой Рыб меня ждёт.
Ищу взглядом машину. Перепарковался ближе. Сидит на капоте, с сигаретой... Смотрит на меня.
– Сегодня не получится. Всем - пока!
Мое сердце беспокойно вздрагивает в груди. Нет, не потому что я его боюсь. А потому что - "момент расплаты", и я боюсь разочароваться в нем. Прикольный он...
– Ну?.. Чем платить?
– "Барин, я постель постелила — идите угнетать!" - угорает Дэн.
Фыркаю от смеха. Как-то так, да.
– Чего там?
– ухмыляется.
– Ибрагимчик землю уже вспахал вокруг?
Ухмыляюсь в ответ.
– А при чем тут Ибрагим?
– Не при чем, - разводит руками.
– Так... Любопытно. Ты встречалась когда-нибудь с кол-ле-е-егами из команды?
– дёргает бровями.
– Нет. Они - братишки. Это неправильно. Мы с ними с детства вместе...
– Но с этими-то нет.
– С этими - нет, - провожаю взглядом проходящего мимо Ибрагима.
– А что? Тебя как-то трогает Ибрагим?
Вспоминаю, как они шоркнулись там до искр после спарринга. Но о чем - не расслышала.
– Не трогает... Вообще похрен. Ибрагим - нормальный чувак. Просто - потроллил его немного. Телефон доставай. У нас фотосессия.
Стреляет сигаретой в урну. Закидывает в рот жвачку.
Какая странная фотосессия... Снимаю с телефона блокировку. Включаю камеру.
– На селфач переключи.
Неожиданно обнимает сзади, резковато вжимая в себя.
– Улыбайся, Малышкина, чего застыла?
– горячо шепчет мне в ухо.
– Или ты не рада теплым объятиям Спарты?
– Рада...
– улыбаюсь, вжимаю голову в плечи, чтобы уклониться от слишком острых ощущений.
Придерживает мою руку, направляя экран на нас. Камера ловит вывеску Спарты на заднем фоне.
Нажимает на пуск. Камера делает серию фоток.
Дэн кусает меня за кромку уха, касаясь горячим языком. В глазах - вспышка. Пискнув, вырываюсь.
Посмеиваясь, забирает телефон.
Листает серию из двадцати четырех фоток.
Хозяйничая, вбивает свой номер. Отправляет пару штук себе. Самые четкие и хорошо удавшиеся. Одну ставит мне на заставку.