Ты не мой BOY
Шрифт:
– Это должно быть здесь. Плата за Спарту.
– Ок...
– растерянно смотрю на наши веселые игривые лица.
– Второй пункт платы - никому и ничего не пояснять по этой фотке. Ни слова! И не удалять.
– А ты прям с лютой придурью!
– закатываю я глаза.
– Но, как скажешь. Все? Я расплатилась? Могу быть свободна?
– Да.
– И слинять на все четыре стороны?
– Линяй...
– идёт к водительской двери.
– Ладно. Прощай, Золотой рыб. Приятно было пообщаться. Пойду догонять попутчика.
– Стоп, - замирает с открытой дверцей.
Обходит машину, открывает мне дверь.
– Сядь, я тебя довезу.
– Да не надо. Здесь же близко...
– Пункт три, Малышкина! Сядь, я тебя довезу.
Выруливает на дорогу, покусывает губу, постукивая пирсингом.
Молча едем до моего дома. Дэн нервно стучит пальцами по рулю какой-то ритм. В машине нарастает накал. Притормаживает у подъезда.
Морщится недовольно. Цинично ухмыляется себе в зеркало.
В салоне играет что-то тяжелое. И мне кажется рядом со мной какой-то незнакомый мне Дэн. Не то, чтобы привычный - был хорошо знакомым. Но этот… К этому бы я подумала - садиться ли в машину и заключать бы с ним какие-то договора или нет.
Облизав губы, открывает рот…
Не надо... Молчи!
– хочется попросить мне.
– Все. Давай. Пока.
Хрипло и прохладно. Словно передумав.
– Если нам обоим повезет, то больше не пересечёмся.
В лёгком раздрае иду домой.
Ой, странненький персонаж… Но мне даже немного жаль, что не пересечемся. И “барин” не будет меня больше “угнетать”. Но главное в этой истории - я в Спарте! Вау…
Глава 8 - Стратегия и тактика
– Тактическая цель - это краткосрочный желаемый результат задачи или миссии, - читает лектор
На моем телефоне заставка с Малышкиной.
И, не контролируя себя, периодически жму на сенсор.
Она такая там... живая! Смущённо сжимается после поцелуя в ушко. Улыбается, хвастаясь своим чёртовыми ямочками на щеках.
– Ну ты ещё подрочи, - толкает плечом в плечо одногруппник.
– Двадцать раз уже посмотрел.
– Подрочил, не беспокойся за меня, братан.
– Корниенко! Может ли тактическая цель противоречить стратегической?
– Ещё как может, - вздыхаю я.
– И, противореча друг другу, они даже могут меняться местами.
И какая, вот, теперь у меня тактическая - про краткосрочный результат, а какая стратегическая - про долгосрочный, хер его разберёт! Малышкин или Малышкина?
– Хм. Да, в некоторых случаях, могут. Молодец.
Короткий звонок оповещает об окончании занятия по тактике.
Пора в столовую.
Стаскиваю поднос сверху стопки.
Картошка с тушёнкой, перловка с тушёнкой... Благо, хоть булки и помидоры без тушенки. Тушенка у нас дежурный ингредиент любого "застолья". И - вареный лук, конечно. Который я, к слову, ненавижу! Но если ты не ешь лук, ты не ешь здесь ничего. А если ты не ешь ничего, то идёшь мести плац, пока не проголодаешься.
По распоряжению нашего главного коновала, ты, хочешь - не хочешь, можешь - не можешь, должен прибавлять килограмм в месяц.
И уже все тут на моем потоке широкоплечие кони. А я со своей не самой широкой конституцией и высоким метаболизмом немного запаздываю, оставаясь все ещё скорее ахалтекинцем, чем шайром, как положено по уставу. Набираю я исключительно мышцами. А это сильно медленнее. Поэтому, меня дрочат с особенным пристрастием за каждую недоеденную ложку. Как нервную пятилетнюю анорексичку в детском саду.
К выпуску мы должны выглядеть как почетный караул кремля. Метр восемьдесят пять, и девяносто плюс развитой мускулатуры.
По естественному отбору я бы ни за что сюда не прошел. Но отец хорошо заплатил, чтобы меня забрали с потрохами даже тощим задротом, коим я был два года назад. И теперь меня негуманно подгоняют под основной состав. А мне ещё килограмм десять до вожделенных девяноста.
Особенно мне вставляет рукопашка... Все спарринги заведомо с противником другой весовой категории.
Я ною? Да...
И жалею себя тоже!
Сам себя не пожалеешь, никто не пожалеет. Эту истину я усвоил с детства. И я жалею себя всяческими саботажами, которые дают шанс внепланово отдохнуть. Ну привык я жить на релаксе... Строевая и марш-броски - это не мое.
Ем. Ем. Ем! Оно никак не заканчивается.
– Дэн, отдай бутер, ты ж все равно не хочешь.
Булка с маслом и сыром к чаю. Я б отдал, но…
– Не могу, комвзвода палит.
Запрещено у нас пайком делиться.
Неожиданно из под кухонной арки выплывает мелкая Малышкина. В каждой руке по булочке. Предплечьем прижимает к груди стакан с чаем.
– Папа, я туда!
– кивает на самый последний по моему ряду стол.
Он пустой.
И не торопясь идёт по ряду, стараясь не разлить чай.
Застываю с поднятой ложкой.
Сдув с лица прядь, прямо как старшая, поднимает взгляд. Мы встречаемся глазами.
Хмуря брови, зависает... Такие же карие пули, как у сестры. Только Полина темно русая. А эта светленькая.
Делает неуверенный шаг вперёд. Ещё один. Я оглядываюсь на нее и она оглядывается, словно и узнала, и нет.
Мы все здесь на одно лицо. Коротко стриженные, выбритые, в одинаковой форме...
А она меня только в одежде в темноте, в полном прикиде видела.
– Дифчуля на Дэнчика запала!
– стебут меня пацаны.
– Ага... Дождешься от нее. Та ещё судорога.
– А ты чего - дочку Малышкина знаешь?
– Обеих знаю.
– Серьезно?!
– Мхм...
– А старшая? Красотка?
– Старшая - оружие массового поражения. Но, да, красивая.
– Трахни ее Дэнчик, отомсти за взвод, - ржут они.
– Ты же умеешь пикапить!