Ты постучишься в дверь мою
Шрифт:
Трясущаяся Ксюша, затихшая, зажмурившая, закаменевшая будто…
Пара хлопков по плечу, от какого-то бойца в маске…
— Все хорошо? — его вопрос, ошалелый кивок — Ванин…
— Кир? — потом резкий поворот головы, поиски взглядом друга, который… На полу сидит, держит пистолет в руке, а на ней кровь… И рядом кровь, и Кристина… с открытыми глазами, но не дышит…
— Вас осмотреть надо, — и тот же боец, который продолжает над ними стоять, пытается говорить уже спокойно, заглядывает в ошалелые лица — Ивана и Ксюши. Тихомиров кивает, а сам ощупывает — лицо,
— Иван… — его руки зачем-то пытаются отвести, самого поднять, он же противится. — Иван, вам помощь нужна…
Смотрит на нее, боится. Боится настолько, что не понимает — одним из выстрелов попали в него. И пятно, подобное тому, что расплылось на полу вокруг Кристины, сейчас красит рубиновым его рубашку…
Глава 41
Прошло полгода…
Настоящее…
— Подождешь меня тут? — Ксюша обратилась к водителю, дождалась кивка… Пусть и после укоризненного взгляда, но все же кивка… Потянулась на заднее сиденье за цветами — розы, опять бордовые… Вышла.
На улице было тепло — конец лета. Ксюша сменила шпильки на эспадрильи, юбку-карандаш и блузку на платье… Цветастое. Отчего-то в последнее время хотелось цветастого. Глянула мельком еще раз на машину, которая осталась на парковке, сама же медленным шагом пошла к кладбищенским воротам.
Тихомирова отлично знала, где расположена интересующая ее могила. Она долго готовилась к этому визиту. На похороны попасть не могла. Не была готова ни физически, ни морально. Теперь же…
Прошло время. Легче не стало, но и прятаться больше она не могла. Слишком много всего пережила, передумала, переоценила… Успела сто раз запутаться в своих чувствах… Простить… Обвинить… Снова простить…
Шла по дорожке, глядя под ноги… Букет нести было не слишком удобно — мешал живот, но с пустыми руками она не могла.
Чувствовала, что уверенности с каждым шагом становится все меньше, а вот страха все больше…
Взгляд подняла только за пару могильных рядов до нужного места, а там… Запнулась даже. Потому что у креста стоял мужчина, в небо смотрел, моргал, храбрился, но видно было, что плачет.
Одной рукой держась за крест, другой — за угол памятника. Старого… Очень-очень старого, но до сих пор для их семьи будто кровоточащего…
— Папа… — Ксюша тихо отца окликнула. Сначала сделала это, а потом подумала, что, вероятно, зря — стоило уйти… Дать ему возможность побыть наедине с теми, к чьей жизни и смерти был причастен.
Кристину Краст похоронили рядом с матерью. Игорь позаботился. Теперь же… Стоял и плакал, не подозревая, что у его горя есть свидетель.
Услышал оклик, потом девушку на дорожке в цветастом платье…
После случившегося они не виделись еще ни разу.
Поначалу было не до того, совсем не до того… Ивана забрали в больницу. Сходу и не скажешь — он оказался везунчиком
Без Прудкого тот день Ксюша не перенесла бы. То чувство сюрреализма, которое пришлось испытать, только множилось, и даже Бродяги рядом не было, чтобы попросить его обнять и хотя бы на мгновение забыться. Родители узнали о произошедшем почти сразу. Обрывали телефон — ей и Кириллу, но ответов тогда так и не получили.
А потом Иван и вовсе запретил ее родителям приближаться. Окончательно.
Все понимали, что это временная мера, что каждому из них нужно много осознать, многое принять, научиться жить в новой реальности. Где Нина — убийца, Игорь — изменник. Кристина — сестра. Мертвая сестра. В квартире произошло три выстрела. Один прошил Бродяге бок — оставив те самые ужасные кровавые пятна на белой рубахе, а второй убил Кристину. На месте.
Сестру и убийцу. Обиженного ребенка и циничного взрослого. Неслучившуюся Ксюшину любовь. Непозволенную Ксюшину ненависть.
— Ксюша… — Игорь постарался быстро взять себя взять — достал платок, глаза промокнул… Отступил от могил, вышел к ней на дорожку… Шел решительно… А за шаг до — остановился. Обнять хотел, да только… Понял, что не знает — имеет ли право. После всего…
И Ксюша не знала. Поэтому только цветы ближе к груди прижала, будто защищаясь…
— Как дела, дочь? У тебя все хорошо? — он взглядом по ней гулял, словно стараясь образ впитать… И за себя, и за Нину. — Тебе так идет это все…
— Цветы? — Ксюша улыбнуться попыталась — надо ведь учиться. Потихоньку, понемногу…
— Беременность… Можно? — Игорь на живот указал, Ксюша кивнула. Ей каждое слово сейчас трудно давалось. Она совсем запуталась. Не понимала теперь, что было хорошего в ее жизни, что плохого. В чем Игорь виноват, в чем Нина, в чем Мирослава с Кристиной, а в чем они с Бродягой.
И будь ее воля — еще долго держала бы родителей на дистанции, а себя на паузе, но… Раз вселенная распорядилась так, что им сегодня суждено было встретиться…
Ребенок быстро отреагировал — даже странно стало, Ивану иногда приходится часами его уговаривать, чтобы перевернулся, дал пять — ручкой или ножкой, а тут… Игорь только ладонь приложил… И тут же удар почувствовал… Улыбнулся… Искренне так, чисто…
У Ксюши же слезы на глаза навернулись, потому что… Из-за него и его действий всего этого могло не быть — и хорошего, и плохого. Ни ребенка, ни могил…
— Прости, я не хотел расстроить…
Игорь быстро уловил, что Ксюша слезы с глаз смахивает, руку одернул… Только хуже сделав… Потому что меньше всего она хотела боль множить. Ту боль, которая и так через край лилась подчас…