Убегающий от любви (сборник)
Шрифт:
Москва встретила меня как победителя. Все знали о моем триумфе в Ле Бурже и особенно про то, как я закорешил с Любимым Помощником. Телефон звонил непрерывно, совершенно недоступные прежде банки предлагали мне кредиты на фантастически льготных условиях, а крутые воротилы назойливо зазывали в свои команды. Знаменитый телекомментатор Компотов вдруг пригласил меня в свою передачу «Бой быков» и, почесывая неопрятную бороду, уверял, что, если бы в России вместо ста пятидесяти миллионов дармоедов было десять миллионов таких парней, как я, Отечество процветало бы. НТВ сняло про меня телеочерк под названием «Икар». О статьях и интервью в газетах и журналах я уже не говорю…
А мне было тошно, хотя сразу несколько смазливых моих сотрудниц
Так продолжалось до тех пор, пока наш человек в МИДе не сообщил потрясающую информацию. Оказалось, после моего отъезда из Парижа события разворачивались совсем не так, как я предполагал. Министр авиации, еще не оправившийся от измены своей тощей топ-модели, получил от французских спецслужб еще один удар — достоверные сведения о том, что новая подружка его сыночка инфицирована СПИДом. Откуда они это узнали, вычислить было несложно: временный поверенный, старый лисяра, не зря столько лет жрал свой чекистский хлеб! Несколько дней, пока проводились тестирования и анализы, Антуанелло трясся, как мартышка, очутившаяся на Северном полюсе. Папаша тоже пострадал: коллеги из правительства, очевидно по гигиеническим соображениям, перестали подавать ему при встрече руку. Газеты закричали о его политической изоляции и скорой отставке. Один журнальчик изобразил, как министр одевается, чтобы идти на заседание кабинета, а лакей вносит ему вместо костюма огромный гондон. Впрочем, медики информацию спецслужб не подтвердили — и все обошлось, если не считать, что Антуаша от переживаний угодил в нервную клинику.
Катерину же, сильно избитую, в двадцать четыре часа выслали в Россию. Как донес из Шереметьева другой мой человек, у трапа ее встречали Гоша и Тенгизик. Я понимал: спасать ее от гнева Любимого Помощника — то же самое, что останавливать собственной шеей падающий нож гильотины, — но все-таки решил прорваться на прием к Оргиевичу и выпросить у него Катькину жизнь. Однако тот, как назло, улетел в Австралию по личному указанию президента — изучать тамошние страусиные фермы. Оставалось ждать и надеяться, что до его возвращения Гоша и Тенгизик ничего ей не сделают. Надеяться…
«Эх, Катька! Ты все-таки доигралась».
И вдруг через несколько дней у меня в офисе раздался звонок особого, аварийного телефона, номер которого был известен очень немногим.
— Привет, Зайчуган! Как поживаешь?
— Привет! — Сердце радостно курлыкнуло, но я сдержался. — Ты откуда?
— Из дома. Ты рад меня слышать?
— Конечно! Но ты же вроде в Париже решила остаться? — Чувствуя какой-то подвох, я решил сработать под наивного.
— Я передумала, — ответила она, не сумев скрыть досаду.
— И давно ты в Москве?
— Недавно, но у меня уже новые друзья!
— И кто же?
— А ты помнишь Гошу и Тенгизика?
— Ты, видимо, что-то путаешь: инсульт у Братеева, а у меня с головой все в порядке. Конечно, помню.
— Ну, если у тебя с головой все в порядке, ты, наверное, уже понял, зачем я звоню?
— Ты хочешь попросить прощения и вернуться на работу? Я тебя прощаю.
— Нет, я хочу попросить денег.
— Много?
— Много.
— А если я не дам?
— Дашь.
— Это почему?
— А потому, что я рассказала моим новым друзьям о твоих счетах в Швейцарии. Гоша и Тенгизик были
— Стерва-а-а!
— Спасибо за комплимент! Когда придешь в себя — перезвони. Я дома. Только что из ванны. А как там наш «гербарий», ты его не выбросил еще? Мой телефон, как и отношение к тебе, Зайчуган, не изменился…
Минут десять я сидел, уставившись на попискивающую трубку. Приехали… Конечно, женщины для того и существуют, чтобы обирать мужиков. Но есть же цивилизованные способы — дорогие подарки, рестораны, путешествия… А вот так, за горло, да еще после всего, что она натворила в Париже! Это уже какой-то запредельный сволочизм! И что за манера делать из моей половой жизни проходной двор! Теперь вот эти два дуболома — Гоша и Тенгизик! Да за такие вещи надо… Но нет, сейчас главное — успокоиться.
Успокоиться и во всем разобраться. По порядку…
Вполне возможно, она просто блефует. Финансовые документы Катька видеть могла? Могла. В переговорах со швейцарскими банкирами участвовала? Участвовала… Значит, не блефует. Говорила мне мама: «Учи, сынок, английский!» Дура-а-ак! Если эти Гоша и Тенгизик захотят меня схавать — никто не поможет, никакие Любимые Помощники. Хорошо — прорвусь я к Оргиевичу. И что я ему скажу? «Гоша и Тенгизик отбирают у меня денежку из швейцарского банка!» — «А откуда у тебя, простого российского бизнесмена, деньги в швейцарском банке? — удивится Владимир Георгиевич. — Что ж ты, поганец, возрождающуюся Россию обжуливаешь?!»
Это у них игра такая — в честность. Не дай бог в этой игре крайним оказаться! У него в той же Швейцарии раз в десять больше, а как в кресло сядет, сразу на лице такое выражение, будто на сто долларов в месяц живет. И потом, они там, под рубиновыми звездами, очень серчают, когда выясняется, что кто-нибудь не хуже их дядю Ваню объегоривать намастачился! Нет, к Оргиевичу нельзя.
А все прочие для Гоши и Тенгизика — тьфу. Останется только купить связку свечек в храме: мол, спаси, Всевидящий и Правосудный, — наезжают! А кто я, собственно, такой, если вынуть меня из джипа, снять с меня «Ролекс» и перекупить Толика? Никто… Деньги? В наше время, да, наверное, и всегда, они зарабатываются такими способами, что их в любой момент можно объявить ворованными. Какая, в сущности, разница — грабанул ты банк или не вернул дяде Ване кредит? Просто условились первых считать преступниками, а вторых — бизнесменами. Можно и переусловиться! Ну и кто я в таком случае — если переусловиться? Никто. Испуганный мальчик с животиком и натруженной пиписькой, которая уйдет на пенсию лет в сорок, как балерина. Я — жалкий огрызок яблока в огромной помойке по имени «российские радикальные экономические реформы». Я исчезну — никто даже не заметит. Сколько их уже было, схвативших Бога прямо за творческий потенциал! Интервью по ящику, портреты в газетах, вилла в Испании, пьянки с актеришками… Где теперь их портреты? На кладбищенских плитах. Идешь по аллейке, и они смотрят на тебя грустными мраморными глазками — советские инженеры, парторги, бухгалтеры, боксеры, ставшие буржуинами и охреневавшие от своего величия. А все закончилось короткой заметкой в «МК» и полированным ящиком с ручками… Все они, да и я тоже, жалкие ополченцы, которых пустили по минному полю, чтобы у идущих следом на белых смокингах не было ни капельки крови, ни одной марашки… Нас всех обманули. Всех!
Если Гоша и Тенгизик возьмутся за меня, дело кончится в лучшем случае информацией в криминальной хронике: «Обнаружен труп… Занимался авиационным бизнесом… Имел связи в криминальной среде…» Как будто что-нибудь можно без этой среды! Как будто без таких связей тебе чью-нибудь машину разрешат помыть! Но ведь об этом ни хрена не скажут. А просто продемонстрируют в «Дорожном патруле» крупным планом мою простреленную башку, стеклянные полуоткрытые глаза и разинутый рот, словно кричащий: «Люди, я любил вас! Ну их на хрен, эти деньги!»