Убить Вестника
Шрифт:
В голове сумбур, как мне объяснить если я сам невдупляю, что происходит?
Булава поднимается выше и упирается в шею. Электрические разряды сводят скулы и стимулируют шевелить мозгами. Что мне вообще известно?
Я вел с ним дела. Точнее, те «Я», что были до меня. Он должен был контролировать меня или как минимум был связан с теми, кто затащил меня в этот мир. 316 хотел убрать его. И убрал. Старик в суде говорил о плаще… Я бросаю взгляд к комку темной ткани.
И указываю на него рукой.
—
Булава со скоростью молнии крошит мою кисть и вновь упирается мне в кадык.
— Бляяяяять! СУКА!
— Хрена тебе лысого, а не плащ. Думаешь, Ночным Королем может стать любой баран? Думаешь, я не понял? Ты вел с этим поцем дела. Этот плащ… От него несет тем же дерьмом, что и от кольца. Ты готовился и заманил меня сюда, чтобы убить.
— Что? Нет… всё не так!
Ночной Король заносит булаву. Он уже всё решил и вынес приговор.
— В бою ты лечил его, мудила. Твоё последнее слово?
Мои губы искривляются в безумной усмешке.
— Оbернись
— Думаешь, я поведусь? — Бездарно копирует усмешку Ночной Король.
За его спиной плыло нечто, лишь отдаленно напоминающее человека. Что-то совершенно потустороннее, чуждое этом миру.
— Людей поsмотревших с0йдут с ума… — Непроизвольно вырывается у меня.
Ночной Король замешкался, в моём голосе он чувствует малую долю зловещей неправильности, отраженной от этого существа.
Оно тем временем приближается к нам. Оно плывет, но невозможно понять, движется ли. Оно идет, но у него нет ног. Лишь расстояние сокращается.
Всё ближе.
— БЕЗНОГNМ
Глава 24
Ночной Король неимоверно быстро оборачивается и одновременно наносят удар по существу. Только что оно было в нескольких метрах, а уже появилось вплотную. Булава скользит через непустоту, за доли секунды превращаясь из элегантного оружия в грубо обработанные куски руды, что в свою очередь таяли и исчезали прямо на глазах. Невозможно понять, нанес ли удар этому нечто урон, но булава просто стала ничем!
— Бездна! — Чертыхается король и прыжком пытается добраться до выхода. Со смертью проклятого травника — черное пламя развеялось и путь был свободен.
Вот только оно уже там. Последняя, тщетная попытка сопротивления и призрачное тело обволакивает бандита. Его черты искажаются, сквозь прозрачный покров я вижу, как исчезают шрамы, даже иссеченный череп принимает правильную форму. Вот и безрукавка превращается в белый от муки фартук, смотрящийся на короле бандитов на удивление органично…
Не было ни криков, ни видимых страданий. Это вообще выглядело бы благом для старого бандита, если бы не одно но:
«Да оно же жрет всю его жизнь!»
Сбрасываю оцепенение, подхватываю здоровой рукой мантию и прячусь за тележкой. Выход блокирован, да даже если бы не был — оно слишком быстрое. У прокачанного в физику Короля не вышло сбежать, на что я могу надеяться? Сейчас оно дожрет его и явится за мной, если только не…
Я бросаю взгляд на тканый ком тьмы в моей руке. Идентификация!
Плащ из другого мира?
Редкость —???
Класс — Одежда???
Особое — Как один из его создателей, вы имеете право узнать все характеристики. Dа\Нет?
От прохода доносится что-то, похожее на жадный глоток. Там происходило что-то совершенно мерзкое, невыносимое для мироздания.
— Да, черт побери!
Проклятый вами Плащ Nекр0мага (Бывший Эльфийский плащ Целителя из другого мира)
Редкость — Невозможно определить
Класс — Проклятая одежда?
Особое — Преобразует &^!@$8 в энергию смерти, не должен существовать в этом мире.
На первый взгляд ничего страшного, но я всё равно колеблюсь. Что такое &^!@$8? Почему Травник просто не снял плащ? А смогу ли я его вообще снять?
Сбоку, совсем близко раздается хрустальный звон. Оно добралось до Шелеста и в этот раз не сдерживается. Во все стороны летят осколки его бытия, словно голодный ребенок с энтузиазмом потрошит булочку ради начинки. Нельзя медлить, в любой момент я могу оказаться следующим блюдом. Плащ ласково обхватывает плечи и запускает свои щупальца вглубь. Прямо в спинной мозг.
Меня изгибает дугой, из-за чего я вываливаюсь прямо к его пиршественному столу. Ошметок чего-то проходит сквозь меня…
— Брат Шелест, вы уверены, что это единственный выход?
Моргаю. Передо мной старик в темной рясе, лицо скрыто во тьме безлюдной таверны. Лишь седая борода открыта моему взгляду.
— Да. — Отвечаю я против своей воли. — Мы слабость нашу недооценили. Слабость познания нашего. Недостаточно его, чтобы бога полноценного породить.
— Мы просто использовали слишком мало материала! Очевидно, что для ритуала недостаточно лишь одной жалкой деревни! Мы должны использовать больше душ, например весь город! — Борода старика трясется от возмущения.