Убить Юлю
Шрифт:
«Но ведь в истории это уже было, — грустно подумал Президент. — И ее только у большевиков. Аргентинская Эвина Перон, югослав Броз Тито, тот же де Голль у французов... Ведь Майдан стоял не за это...»
«Да? А может быть, именно за ЭТО? — с беспощадной прямотой спросила какая-то частичка его души. — Может быть, стократно обманутый нищий народ год бы работал в холоде за харчи, твердо зная, что работает не на очередного вора, а на себя и своих детей, что строит страну без брошенных детей и нищих офицеров, что совсем скоро...
Дальше формулировать не хотелось. Этот путь — в какие бы светлые дали
В этот вечер Президент принял решение.
Но признаться в этом не смог даже самому себе. Потому что не был ни трусом, ни подлецом. А был просто уставшим человеком, сидящим в самом главном кабинете большого белоснежного здания на улице Банковой...
Сам Самыч, Полошенко
Морозенко слушал Секретаря невнимательно, в пол-уха, сидел, глядя в одну точку, и задумчиво вращал холеными пальцами шахматную фигурку. Ему, Штирлицу, уже давно было ясно, с чем пожаловал Секретарь. Ответ он уже сочинил и даже на всякий случай мысленно проговорил его несколько раз. Но необходимо было выдержать стиль. Да и дразнить таинственным молчанием Петю, речь которого от волнения становилась все более эмоциональной и насыщенной уличными идиомами, было приятно...
— Что-то вы, Петро Алексеевич, в последнее время часто в позе «раком» оказываетесь... — наконец нарушил он молчание, уцепившись за последнюю фразу собеседника. — Я бы сказал, прослеживается определенная тенденция...
«Вот въебу сейчас в дыню, посмотрим, в какой ты позе окажешься...» — подумал Полошенко с усталой ненавистью. Его пудовый кулак под шахматным столиком налился злой силой. Добавляло ярости и то, что ему уже давно хотелось «отлить», но он стеснялся...
Тонкое чутье подсказало Сам Самычу, что господин Секретарь «не в юморе».
«Что это он так волнуется? — удивился Морозенко. — Ведь ясно же, что договоримся! Особенно сейчас, когда Юлька полезла не куда-нибудь, а в сельское хозяйство, самое его, Сам Самыча, что называется, люфтваффе, или, как сейчас принято говорить, сферу влияния... Что же он так спешит? Никакой выдержки!..»
«Все. Сейчас уссусь...» — обреченно констатировал тем временем Полошенко.
На главный вопрос Сам Самыч мог бы ответить просто и даже до какой-то степени искренне. Но, кроме всего прочего, он опасался, что Полошенко его «пишет» (похожие сомнения терзали в фильме мудрого партайгеноссе Бормана). Правда, никакого портфеля у гостя при себе не было, но со времен легендарного штандартенфюрера техника шагнула далеко вперед — это рационал-социалист Морозенко знал не понаслышке, — и сегодня на необъятном Петином теле можно было упрятать не только с десяток цифровых микрофонов, но и небольшой микшерский пульт.
Поэтому он ответил так, как запланировал еще час назад, в самом начале беседы.
— Мы с товарищами по фракции тоже обсуждали катастрофическое положение, до которого нынешнее руководство страны довело экономику в целом и такую стратегически важную его часть, как сельское хозяйство, — хрипловато и спокойно, как с парламентской трибуны,
Петра Алексеевича вдруг немного попустило. «Может, и дотерплю...» — пронеслось в голове.
— Так что в данном вопросе наши позиции совпадают... — Сам Самыч наконец перестал мучить ферзя, водрузив с умным видом его на первую попавшуюся свободную клетку. — И есть уверенность, что парламентское большинство нас поддержит...
Прямо на улице, под прикрытием «Мерседеса», Полошенко рванул молнию на брюках так, что та сломалась, чуть не застонал от облегчения, слушая мощный журчащий звук. Привыкший к такому водитель-охранник не удивился.
Вместе с облегчением вернулась способность мыслить. Все прошло на удивление гладко, но сам Морозенко от этого не казался Пете симпатичнее — может быть, из-за полуторачасовой пытки, которую ему пришлось вынести.
«Не может без выебонов, гнида! Ведь все же понял! Так возьми и скажи: пиздец, забились, вместе будем Юльку валить, поскольку общий интерес имеется... — возмущенно рассуждал господин Секретарь, стоя в характерной позе и с каждой секундой чувствуя, как мир вокруг меняется к лучшему. — А то погнал: хуе мое, интересы национального производителя... Ага, сильно они его жарят! Как меня — зарплата китобоев Гондураса! Отлично знает, гандон, что все четырнадцать лет эту самую продукцию докупали, своей не хватало... Что, уже не может без своих понтов? Или надеется, что нам не известно, как он прикупил сто тысяч буряковых гектаров? Плантатор, бля... А интересно, чего это он пол конец все выспрашивал, ничего ли не знает Кинюх?..»
Кинюх
Кинюх знал...
Он давно привык к тому, что все обо всех знает, а о нем не знают ничего. Ну иди почти ничего... И знают очень немногие.
А уж эту ситуацию отслеживал с самого начала: не кому-то, а именно ему позвонил после коротких колебаний полковник Лобода — молодец, добра не забывает, можно смело генералом делать! От него же через полчаса получил указание доложить обо всем лично Секретарю (дело слишком серьезное, чтобы играть в субординацию, на кону — жизнь Премьера страны!), ему и докладывал теперь обо всех передвижениях фигурантов...
Впрочем, Кинюх и так мог на десять шагов вперед предсказать, как будут действовать «ребята», — на этом этаже власти каноны игры у всех примерно одинаковы, методы тоже не слишком отличаются. Если, конечно, не происходит что-нибудь совсем уж невозможное. Такое, как Майдан...
Майдан...
Эти ночи цвета подрагивающего огня разрушили всю структуру — тщательно продуманную, безукоризненную, казавшуюся несокрушимой. Уничтожили мир, который Кинюх не без основания считал своим и в котором рассчитывал прожить до смерти. Впрочем, и «помаранчевые», и «бело-голубые» вызывали у него одинаково неприятные чувства. И вовсе не потому, что электорат вдруг возомнил, что у него есть право голоса — это как раз было просчитанной комбинацией, частью плана, — а потому, что он, этот самый электорат, не сыграл до конца отведенную ему роль...