Шрифт:
ФЕЛИКС КРЕС
Убитый
Перевод: MW, 12.03.2004 г.
Меня убили всего лишь раз, а к тому же и не совсем до конца. Бога, ясный перец, на другой стороне не было, во всяком случае, он меня там не ждал. А все эти истории про туннель, на конце которого горит свет, это все фуфло. Не знаю, каким макаром и куда направлялись все эти люди после клинической смерти, которые потом вешали всем лапшу на уши, рассказывая о переходе на "другую сторону", о том, как они взлетали над собственным телом и тому подобную муть... Лично я не увидел ничего величественного или успокоительного; я вообще ничего не видел, а из земной юдоли забрал лишь страх и множество боли, потому что умирал я не просто. Я
Убили меня не одного, моим товарищем была моя жена. Мы шли вечером по пустой улице; и нельзя сказать, чтобы это был какой-то паршивый закоулок - в подобные места я жену не водил. Самая обыкновенная боковая улица, по ней даже автобусы ездили. Дрался я достаточно мужественно, можно сказать, с умением, превышающим средний уровень, потому что жить чертовски хотелось, только бейсбольная бита быстро показала, чего я значу. Вот если бы у меня был какой-нибудь пистолет... Только в Польше нельзя владеть оружием, потому что, известно, будут несчастные случаи, опять же, расцветет преступность. Так что я валялся под стенкой, без оружия и без расцвета преступности, и подыхал, к сожалению, достаточно долго, чтобы поглядеть на то, что делают с моей женой. Когда ее пинали, она свернулась в клубок, дурацкий инстинкт ежа без иголок. Били ее дубьем, пока не сломали руку, которой та заслонялась. Из выпущенной сумочки выпали какие-то мелочи, косметика, какие-то старые, закомпостированные билеты. И батончик "Марс", а может и "Сникерс". Что-то еще, но я уже не уверен.
И тут я умер. И никакого Бога не было.
Ну а потом у меня отобрали все, даже эту краткую секунду счастливого "ничто". Я же вернулся на эту проклятую улицу и остался там. Так что, вот он я, день добрый.
* * *
Тип с нимбом вокруг головы и крыльями показался мне настолько нелепым, что даже и смеяться не хотелось. Выходит - ангел. Ко мне пришел ангел. Но не дурак, слава Шефу. Лишь только он поглядел на меня, то тут же погасил нимб и весьма искусно избавился от крыльев. Так же он избавился от парика с его дурацкими ангельскими светленькими локонами. Ангел покачал головой.
– Ну и все, - сказал он.
– Высокий коэффициент варки в башке крылатого человека всегда исключает. Честно говоря, перья вовсе и не нужны. Это такая визитка, понимаешь. Ну, словно фуфайка для строителя.
До меня доходило, что он имеет в виду.
– Вот если бы ты, мужик, хоть немножко верующим был... Что, совсем никак?
– без особой надежды выпытывал он.
– Совсем никак, - отрезал я.
– Даже если покажешь мне трон Господа Бога, то подумаю, что у меня шарики за ролики заехали. Конечно, шизиком я быть могу, но уж никак не католиком. Так что, простите.
– Протестант? Греко-католик? Иудей? Свидетель Иеговы? Ну скажи хоть, где теплее?
– А нигде. Отъебись от меня. Атеист.
Мой тон его совсем даже не оскорбил.
– Посмертный шок, - констатировал он.
– Тебя убили.
– Да нет, это так, чуточку, - ответил я.
Ангел уселся на мусорной урне (совсем забыл сказать, находились мы на автобусной остановке), и выглядел он абсолютно нормально. Джинсы, свитерок, пластиковая рекламная сумка с голой бабой, а может и моднейшим "феррари". С вредными привычками. Курил "Мальборо".
– Ну ладно, - сказал он.
– Предположи, что это сон. Или же посттравматический бред. Получил по башке, валяешься, и вот что-то кажется... Подходит?
– Рационально. Ясное дело, что подходит.
– Ладно. С вами хуже всего. Ну, с агностиками, - пояснил он.
– Сыграет такой вот в ящик, и уже непонятка, что с ним делать.
– А что можно сделать?
– А тут по разному. Сукиных сынов пускают туда, где им и место. Тебе бы не хотелось туда попадать, да и, говоря по правде, ты вовсе того места и не заслуживаешь.
– Ну а других... которые не сукины дети?
– Ну а тут уже прости. Видишь ли, я ухватил тебя, только слабовато, признал он, но без особого раскаяния.
– Ты же дергался, мужик. Я и не думал, что ты так дергаться будешь. Уперся умереть по-своему, и тебе почти что удалось. И что теперь?
– риторически спросил он.
– Выходит, из автобуса выпал?
– Врубаешься...
– Выходит, я не отправлюсь туда, где мое место? Туда, куда, вроде бы, попасть не желал?
– Это не твое место.
– А где мое?
– Да говорю ж, прости. Нигде. Именно это нигде. Такие как ты умирают солидно, раз и навсегда. Небытие, мужик.
– Ну, на это я и рассчитывал.
– Что, так сильно тебе не нравилось жить? Плохо было на свете?
– Да шикарно, бля, мне было. Если, конечно, не считать финала.
– И что? Не пожил бы еще? Ну, скажем, вечно?
– Похоже, что тут главным условием является вера?
Ангел пожал плечами.
– Эх, блин, - сказал он.
– Ну, в какой-то степени, да, условие обязательное. Особенно же в твоем случае. Такое случается раз в тысячу лет, ну, даже не знаю, во всяком случае, ужасно редко. Ты застрял, - объяснил он.
– Приличных неверующих отпускают туда, куда они хотят идти. Черная дыра, небытие, беспамятство. Но иногда кто-нибудь дернет такого вот к себе. По ошибке или там... Причины всякие бывают. В общем, я дернул... Но ты застрял, мужик. Ну как зять Али-бабы в дверях Сезама. Если живот не подтянешь, так мы тебя и не пропихнем. Ни туда, ни сюда. В Небо, или же... будешь сидеть тут. Выбирай. Разве что, придется поверить.
– А мое небытие? То есть, черная дыра?
– Мне очень жаль.
– Почему я не могу отправиться туда?
– Потому что, мне очень жаль, но мы уже в твоей дыре. Видишь ли, я тебя схватил, ну и... Говоря по правде, это как раз ты потащил меня за собой, а не наоборот. Какое там небытие? Какое там беспамятство, раз про нашу сцепку ты помнишь, не говоря уж про таблицу умножения. А черная дыра - это черная дыра. Ты же притащил в нее столько, что даже моя скромная особа ничего уже не изменит.
– Это не моя вина.
– Ясно, что не твоя. Хочешь дать мне в морду? Пожалуйста, - он поднялся и отложил сумку, потом вынул из кармана очки, тоже отложил.
– Но твоей черной дыры нет. Порвалась она, и мне очень жаль. Убили тебя, не живешь, продолжал объяснять ангел.
– Как я должен запихнуть тебя в эту дыру? Убить убитого? Ведь это смерть сбрасывает тебя в небытие, в твое любимое не-существование; смерть гасит память, чувства. Ты преодолеваешь границы мрака и остаешься в черной дыре, ну, разве не так?
– терпеливо пояснял он. Но вот ты перешел границы мрака и зажег свет. Ну ладно, я зажег, а что мне делать? Торчать тут с тобой в темноте? Ну ладно, это я напартачил, тебе от этого легче? Второй раз границ мрака перейти нельзя, потому что два раза убить невозможно. Ну невозможно пришить покойника. Пошли в Небо, проходите...