Удел безруких
Шрифт:
Когда нет стрелы времени, то событийная связь в обе стороны работает. И причиной проигрыша сражения могут сделаться неправильные похороны генерала — по нормальному счету, через пятьдесят лет после той неудачной битвы.
Ну и как вам квантовая механика? Правда же, все легко и ясно?
И не говорите, и не спрашивайте — сам в шоке.
Принцип неопределенности Гейзенберга очень прост. Или мы точно знаем координату в пространстве — или во времени.
То есть, захотелось попасть в сорок первый год — ахалай-махалай, красный кнопка нажимай…
Не нравится? Захотелось попасть в самого товарища Сталина — ахалай-махалай, зеленый кнопка нажимай… И вот оно, “холодное лето пятьдесят третьего”. То есть, еще не лето, еще январь только. Но война уже случилась. Потери уже понесены. Жизни товарищу Сталину уже отмерено и отсыпано до четвертого марта: месяца два. Самое время для коренных преобразований, которые и сытую-то страну могут легко в гроб загнать, спроси вон Мишку Меченого. А страна за окнами совсем не сытая. Одноэтажная Москва, где Глеб Жеглов и Володя Шарапов ловят знаменитую банду “Черная кошка”; где мотоцикл признак зажиточности, а машина и вовсе небожителя: бензин-то по карточкам! И самые эти небожители, только чуть подальше по коридору — Хрущев, Жуков и Маленков — уже прикидывают, кого после смерти Хозяина толпе на растерзание отдать, а кто и пригодится еще.
Что же остается? Смириться с неточностью попадания. Примерно в район тридцать девятого, плюс-минус год. Примерно в СССР. Ахалай-махалай, синий кнопка нажимай — и ты пятилетний мальчишка из деревни Клушино Смоленской области, Юра Гагарин. Советская страна самая справедливая, советские самолеты самые скоростные, советским танкам вообще ничто противостоять не может, граница на замке, товарищ Сталин велик и светел, а дон Рэбия мудр и всегда начеку.
Чем же ты, падла, на этот раз недоволен?
Так что, как ни выкручивайся, а эталон времени вводить придется. Придется исказить красивую и стройную, самозамкнутую, симметричную систему квантовых состояний, ввести в нее внешний механизм отщелкивания секунд. Как пьезокварцевый резонатор снаружи процессора.
И проложить из прошлого в будущее стрелу времени — проклятую еще Ефремовым Стрелу Аримана. Теоретически, половина вещества во Вселенной должна двигаться по времени назад. На практике же этим никто не занимался.
И что-то это меня нисколько не расстраивает, если честно.
Представляю, как матерился Эру Илуватар, пристегивая к описанию таких замечательных, таких бессмертных эльфов однобайтовое поле “срок жизни”, чтобы получились люди.
Уф. Котелок опух. Пойти, что ли, поплавать, окунуться, башнями покрутить… Убить кого-нибудь нахрен, ради восстановления душевного равновесия.
Тем более, что подводные роботы наблюдают аргентинское десантное соединение. Семьдесят четыре вымпела. Конкистадоры сраные. Колумбу всего-то трех
Хватило на всех, а что понемногу, так не напиваться же перед боем. Капитан Джакино разрешил своим отвальную: ходу еще оставалось как бы не трое суток, лучше сразу покончить с береговыми подарками, допить и забыть. Атлантика вещь такая… От сырого мощного ветра больше в хмель бросит, чем от целого галлона чистого.
Сказано — сделано. Вестовой за маленький пузырек настоящего шотландского виски притащил в отведенное спецназу помещение мяса, хлеба и сыра и обещал постучать в переборку, случись вдруг какое начальство. Капитан раскатал карту с нанесенным решением. Принялись рассматривать стрелки, передавая по кругу каждый свою флягу.
— У тебя чего? Для феррета не сладко.
— Убери свой сироп от кашля. Ты бы еще чичу предложил. Ну-ка, пробуй?
— О! Ола! Что, канья?
— Канья.
— А! На сахарном тростнике, с медом?
— Не, с карамелью. Шурин притащил с фабрики. А готовили мы уже на гасьенде у брата. Девкам замешали с мелиссой, а нам вот.
— Сладкоежки. Лучше йерби глотните.
— Да что твой профессорский мате с джином! Не забирает, одно название понтовое. Вот, пробуйте апельсиновку. Просто и надежно.
— Ты бы еще лимончеллы предложил, итальяно.
— А знаешь, омбре, под сыр как раз.
— Подвиньте клешни, сеньор Кортес. Приберите стопки с карты, сеньор Писарро. Сеньор капитан, высадка запланирована к рассвету?
— Около четырех.
— Тогда вот здесь… — палец толстоват, и Хосе показывает спичкой, — в распадке, появится освещение, солнце уже будет вот отсюда. И нас могут увидеть. И накрыть вот с этих высот хоть пулеметами, хоть минометами, хоть просто камнями забросать.
Капитан думает. Молчит. Увидят их наверняка: радиоперехват не первый раз ловит хриплую скоролайку англичан. Высадку, наверняка, давно предсказали и ждут… А жаль, что acorazado rojo не согласился поднять сине-белый аргентинский флаг. Капитан видел пушки вблизи: восемнадцать дюймов, не меньше. Можно десант не высаживать, можно флот в море не выводить. Один залп, ультиматум — и дело сделано.
Увы. Мечтать можно о чем угодно. В реальности придется высаживать войска, и обеспечивать высадку именно вот этим парням, что сейчас ругаются: лучше настойка на апельсиновых корках или все же на лимонных?
— Хосе, а что предложишь?
— Высадиться по темноте и занять высоты самим.
— Но тогда на основную задачу останется меньше людей… Вообще, о чем штаб думал раньше?
— Тебе честно или вежливо?
— Высадку готовят черт знает сколько времени, а нормальную карту нам выдали только на борту!
— Секретность.
— Ну да, рассказывай…
Капитан Педро Джакино молчит. Потом неторопливо берет фляжку, основательно прикладывается. Закусывает. Все так же молча постукивает спичкой по карте в двух милях севернее задуманного места высадки: