Удержать мечту
Шрифт:
Записки из ниоткуда
И письма всегда в никуда...
Давно потеряли друг друга,
Застыла на стеклах вода.
И мира нам мало стало,
Встречаемся часто с тобой,
Хотя я другою стала,
И ты стал какой-то чужой.
Огонь лишь погаснет в камине,
Свеча догорит до конца,
Но будем мы помнить отныне -
Письмо есть начало конца.
В простых и несложных сточках,
Что пишут любимым всегда,
Стоят лишь одни многоточья,
Глава 5.
Эх, думала ли я, возвращаясь в Россию, что все будет так? Нет. Навряд ли. Да и вообще каких-то конкретных планов не строила, считая, что все это мне совсем не нужно и никогда не понадобиться, так как Виолетта Ларина погибла пять лет назад в авиакатастрофе. Я считала, что раз и навсегда вычеркнула свое прошлое, заперев его в своем сердце, но судьба преподнесла мне сюрприз...
Теперь же все постепенно возвращалось на круги своя. Не могло не радовать воссоединение с родителями, которые не только простили, но и приняли с распростертыми объятиями сою дочь, а так же внучку, в которой души не чаяли, потакая всем ее прихотям.
И Серега... Друг узнал меня ни смотря ни на что. Сейчас я была счастлива. Это мое маленькое нереальное счастье омрачалось лишь одним - Розарио. При одном взгляде на него становилось больно от осознания всей сложности нашей ситуации. Я любила - он ненавидел. Из этого замкнутого круга не выбраться, видимо, никогда. Тяжело это осознавать, хотя... Когда-то, будучи еще глупой девчонкой, думала так же... И что из этого вышло? В моей жизни появилась Стефания - солнышко, которое постоянно разгоняло сгущающиеся тучи. Она ведь все время пыталась подтолкнуть нас с Розарио к друг другу, как будто чувствовала, что он значил для меня.
Сейчас, медленно топая вдоль набережной, я размышляла, стараясь, наконец, определить - что же делать дальше? Но что-то решения все не было. Наверное, запуталась. Просто так и не смогла разобраться в отношениях к себе, к окружающим, к друзьям, к Розарио, в конце-то концов. Это уже похоже на паранойю - везде он мерещиться.
– Вайолет, стой!
– ну вот, опять. Его сейчас не может просто быть здесь. Это моя больная фантазия. Но почему же тогда становилась?
– Прости меня, - сбивчиво пробормотали за спиной.
– Что-о?
– резко развернувшись, уставилась на человека, решившего так неудачно пошутить, но...
– Роз?
– о, черт. Да что же это такое?
– Прости меня, - щеки парня раскраснелись от бега, глаза цвета виски лихорадочно блестели, а волосы, с красными прядками которых играл ветер, рассыпались по широким плечам. Так и хотелось заявить, что этот мужской индивид только мой, и ничей больше. Увы, и ах, нельзя. И откуда только такие мысли?
– За что?
–
– За все! Просто я...
– он не договорил, заглянув в мои глаза. И тут мне захотелось сделать нечто экстраординарное, ведь именно сегодня мне стукнуло 24 года, о чем было благополучно забыто, пока драгоценные родители мне об этом не напомнили, сообщив, что ждут меня и моих друзей сегодня в восемь вечера. Черт, надо было всем сказать...
– Идем. Я покажу
В этом городе всегда было одно место, в которое меня всегда тянуло, правда, почему - не знаю. Городской парк никогда не закрывался, и люди в любое время суток могли здесь находиться. Но было здесь одно местечко, до которого мало кто добирался. Многие о нем совсем не знали. Старые качели на берегу реки. Место, где впервые написала свою музыку. Здесь хранилось мое прошлое, которым я решила поделиться с Розарио.
– Ну и куда ты меня завела?
– все та же холодная манера общения. Хм, обидно. Хотя, чего еще можно было ожидать?
– Какой ты настоящий? Почему всегда меняешь маски, пытаясь скрыть что-то очень важное в самом себе. Ты, словно загадка или головоломка. И вот собираешь тебя, пытаешься понять, и уже чувствуешь триумф победы... как вдруг маска слетает, на миг показав тебя настоящего, а потом все начинается сначала. Я устала, Розарио, устала... Скажи, какой ты на самом деле?
– усевшись на качели, которые чуть поскрипывали от старости, сорвала растущую около моих ног ромашку, тут же начав обрывать лепестки.
"Любит, не любит, любит, не любит... любит..." - последний лепесток подхватил ветер и унес с собой мою несбывшуюся мечту. Кто бы знал, как я надеялась, что когда-нибудь Розарио перестанет меня ненавидеть и... Впрочем, это всего лишь глупые, ничего не значащие мечты. Он, наверное, уже ушел... Ну, правильно, его там опять кто-то ждет...
– Ты права, - тихий вкрадчивый голос раздался над ухом, отчего я даже вздрогнула, - права во всем, что сейчас сказала, за исключением одного. Лишь от тебя я не могу никогда спрятаться.
– Тогда хотя бы сегодня ты можешь побыть настоящим?
– к чему этот вопрос? Ведь прекрасно понимаю, что это просто невозможно, чтобы он сказал "да", хотя так хочется...
– Да, - всего одно слово, сорвавшееся с его губ, но оно стало поворотным во всех наших отношениях, которые сейчас нельзя никак классифицировать.
– Ммм, честно сказать, не ожидала, что ответ будет положительным. Расскажи что-нибудь о себе, - улыбнулась ему, вдыхая запах весны.
– Родился я в Италии. Мама- скульптор, а папа - художник. И я, как бы это ни печально звучало, был единственным ребенком в семье. Так получилось, что с самого детства мое сознание занимала музыка. Я писал песни, при этом сутками обходясь без сна. Родители очень часто переезжали, поэтому впечатлений у меня было море. И все это вкладывалось в музыку, которая почему-то всегда была немного готичной и мрачноватой. Позже, уже закончив консерваторию, я познакомился о Стефаном, который только начал создавать группу, а потом и с Джексон. Ох, какой же я был тогда... сволочью, мягко говоря. Даже не хочется рассказывать. Именно сестра Стефана вытянула меня из этой пучины, в которую я сознательно опускал себя. Да и любовь - странная штука, она способна на многое. У меня ее отняли - Джек умерла Конец истории, - грустно улыбнувшись, он начал раскачивать качели, на которых я сидела.