Не многоводна ты, не широка,И не на каждой карте ты пока,Но снишься мне в квартире городской,Сияя первозданной красотой.Луга в цветах лежат по берегам,Волной ты нежно ластишься к ногам.Я так хочу вернуться в отчий дом:Во мне не гаснет память о былом.
Бабушка Арина
Бабушке цыганка нагадала,Что ей жить до девяноста лет.И она жила – не унывала,И кто знает, верила иль нет.В поле, в огороде и на праздникЗвонким чистым голосом споёт,Дождевой воды нальёт мне в тазикИ морковку первую сорвёт.Быль и небылицы мне расскажет,У неё на всё готов совет.И как тоньше шерсть напрясть покажет,Старомодный нацепив лорнет…
Евгений Хазов
Евгений Васильевич Хазов много лет работал конструктором, технологом, управленцем в Нижнем Новгороде, Энергодаре, Дзержинском. Стихи пишет с юных лет, его произведения печатались в сборниках энергодарского литобъединения «Резонананс»: «Премьера» (1996), «Надежда» (1999) и других, – а также в альманахе «История Угреши» и периодической печати.
Листопад
Ветер, играя,С веток срываетОсени прелесть – листы,Стелет на травыЮной дубравыЖёлтых паласов пласты.В роще берёзамВетки тревожит,Вьюжит, резвясь, листопад.И на свободе,Как в хороводе,В воздухе листья кружат.Листья с бравадойВ час листопадаРвутся в смертельный полёт.К славе? К наградам?Просто так надо —Осень в природе идёт.
«Мама, милая мама…»
Мама, милая мамаС добрым-добрым лицом,Был я в детстве упрямым,Озорным сорванцом.Я хотел быть отважным,Разбивал нос и рот,И с дружками однаждыВлез в чужой огород.Ты меня не ругала,Только я до сих порПомню, как ты вздыхала,Гладя жёсткий вихор.Словно дивную сказку,Вспоминаю я вновьТвою нежную ласку,Доброту и любовь…Вдалеке от деревниСредь колхозных полейВ тихом кладбище древнемХолмик мамы моей.
«О Боже, как я Вас любил…»
О Боже, как я Вас любил,Как долго был лишён покоя!И чувство светлое земное,И Вас душой боготворил.Я был, как в сказочном бреду:Тоской и нежностью томимый,Смиренно нёс свою беду,Взаимно Вами не любимый.Какая чудная напастьМладое сердце пламенила,Какая девственная страстьИ ум, и душу полонила!С мечтой о Вас встречал рассвет,С надеждой встретить днём томился,Без Вас грустил. И много летВсё по ночам Ваш образ снился.Уж не во сне ли это былМой всплеск тоски и восхищенья?Ещё не ведавший забвенья,О Боже, как я вас любил…
«Теперь во сне лишь только снится…»
Теперь во сне лишь только снитсяРодная прелесть деревень,Где по утрам в окно стучитсяРосой омытая сирень,Тревожит душу цвет черёмухИ пенье первых петухов,Когда идёшь с гулянья к дому,Изведав счастье женихов.Теперь во сне лишь только снитсяИ отчий край, и отчий дом,Уже не мне в окно стучитсяВесна сиреневым кустом.
Борис Щербатов
Борис Николаевич Щербатов – известный поэт, член Союза писателей России, автор 4-х сборников стихов. Первый сборник «Над Непрядвой-рекой» опубликовал в 1983 году. В четвёртую книгу «Плач соловьиный» (2006) вошли избранные произведения и стихи последних лет.
Чудо
Из множества чудес библейскихособо памятно одно:на свадьбе в Кане ГалилейскойОн воду претворил в вино.Всё впереди – и подвиг веры,Голгофа, и огонь Креста.То чудо было самым первымв земной истории Христа…Наверное, осудят люди:мол, Бога всуе не тревожь.Но ты поэт! И в этом чудеты чем-то на Него похож.Ведомый волею небесной,весь вдохновением горишь,когда ты из воды словеснойвино поэзии творишь!
Рябина
Я помню день, когда его убили,далёкий день в пороховом дыму.Я – дерево, я – старая рябина,и нет предела горю моему.Когда в паучьих свастиках солдатыпошли на приступ серою стеной,он прикипел к прикладу автомата,ко мне качнувшись жаркою спиной.Мне никуда от памяти не деться,она сжигает медленней огня.А пуля, что его пробила сердце,ржавеет в сердцевине у меня.Но я живу. Деревья, мы живучи,мы рождены и в старости цвести.Но как горчит неслыханная участь —в гудящих жилах кровь его нести!Влетевшая на кончике металлав тугую плоть, густа и горяча,она в тяжёлых гроздьях запылаланепобедимым цветом кумача!..Остановитесь! Здесь его убили.Далёк тот день в пороховом дыму.Я дерево, я старая рябина,но с той поры – я памятник ему.
Февраль
В трубе февраль, как филин, ухал,рыдали сосны на ветру.Давай, мой друг, загоним в уголнепроходимую хандру.Из этой хижины прокуреннойбежим, нахмуренная, прочь,туда, где бесы бедокуриливсю нескончаемую ночь!Звенят по насту лыжи лёгкие,летят с откоса на откос.Какой огонь влетает в лёгкие,как локон выпушил мороз!В твоём роду две крови поровнусмешали Север и Кавказ.Меня смущают бровь упорнаяи синь архангельская глаз.Но я гоню остатки робости!Мгновение, остановись!..И две судьбы у края пропасти,как две лыжни, пересеклись.Когда наступит время каяться,простим же, плача и смеясь,всех, чьи пути пересекаются,одним путём не становясь.
Степь
Здесь ветра сабельное пеньеи белый жар солончака.Одеты в золото забвеньяи степь, и дымные века…Ловя чужой тревожный запах,от скачек и от крови пьян,он здесь стоял лицом на запад —пропахший потом басурман.Не ты ли, ветер, в дни разгулаорды свирепой, как гроза,огранил каменные скулыи сузил Азии глаза?..А нынче степь – моя дорога.Простор и воля впереди!Но почему тогда тревогарастёт и ширится в груди?И вдруг в лицо дохнуло прошлым,когда ветрам наперерез,наметив жертву, рухнул коршунзвездою чёрною с небес!
Закон сохранения
Вчерашний мальчишка,бумажный солдатсегодня впервые стреляет.Как рвётся из рук боевой автомат,как больно в плечо ударяет!Сегодня учёба, а завтра – война.И он не последний в шеренге,кто в жаркой работе познает сполназакон сохраненья энергий…Там всё по-другому, забыт полигон.У южных окраин отчизныглавенствует древний звериный закон —закон сохранения жизни.Там – в землю заройся, испачкай лицо,стань деревом, камнем, травою…Их шестеро было. Их взяли в кольцов «зелёнке» рассветной порою.И не было дела огромной стране,оглохшей от демонстраций,что здесь погибают – спиною к спине! —вчерашние новобранцы.От крови горячей багрова трава.Далёкая мысль о невесте…Но всё отступает! Вступает в правазакон сохранения чести.Его окружили, склонились над ним,гортанны, чёрны, бородаты.Всего и осталось – движеньем однимрвануть под собою гранату…Мальчишки, мальчишки,в позорные дниотпели вас райские хоры.А правду о вас знают горы одни,седые кавказские горы.