Усмиритель: кровавая резня
Шрифт:
А почему подарил, не скажу. Это не мой секрет.
— За картиной сейф, — бессильно прошептал я. — Код тридцать шесть миллионов девятьсот восемнадцать тысяч пятьдесят один. Внутри пятьсот тысяч долларов и золотые драгоценности. Все мои сбережения. Забирай их и уходи. Больше мы никогда не встретимся. Обещаю тебе.
Родригес улыбнулся. Встал, проковылял к стене. Отодвинул картину. Хрипло загоготал, увидев в стене огромную дверцу сейфа из армированного бетона и стали, высотой в полметра. Набрал код на электронном дисплее замка класса А.
— Сколько миллионов, ты сказал? — спросил он, чуть повернув голову. — Тридцать пять?
Я в это время как раз дополз до кресла. Под которым у меня лежал легкий и компактный «Смит-Вессон МП». Калибра девять миллиметров. Называется «Щит». Магазин на восемь патронов.
— Ты что делаешь, старый кусок дерьма? — закричал малыш Родригес.
Я оперся на локоть. Выстрелил, не целясь. Боль перехватила грудь. Вторая пуля улетела в стену.
Родригес откинулся назад, на груди, поверх белой футболки с надписью «Делюсь тестостероном. Бесплатно!», расплылось кровавое пятно. Хорошо, что я в свое время позаботился устроить тайники с оружием по всему дому.
— Ах ты, кусок дерьма, — прошептал парень. Пистолет так и не выпустил из руки. Наставил на меня и тут же выстрелил. — Получи, старый кусок…
Пуля ударила мне в грудь. Разорвала ткани, переломала ребра, заставила согнуться от боли. Верхнюю часть туловища будто охватил дикий огонь. Я видел, как из раны течет кровь.
Сквозное ранение. Сердце задето. Я чувствовал это по тому, как оно отчаянно бьется, словно дикий голубь, впервые попавший в клетку.
Краем глаза я видел, что Родригес лежит неподвижно. Вся футболка его пропиталась кровью. Наверное, у меня видок не лучше.
Сердце замедлило темп. Билось все тише и тише. А потом и вовсе остановилось.
Последняя мысль, что мелькнула у меня: «Жаль, что я не прикончил всех этих ублюдков». А потом все вокруг погрузилось во тьму.
Но ненадолго. Вскоре я почувствовал, что сердце бьется. Тоже быстро. Но не так лихорадочно, как раньше.
Я сидел с закрытыми глазами. Сидел на чем-то твердом, скорее всего, на кафельном полу. Грудь и ноги еще побаливали. Но не так сильно, как раньше.
Вокруг темнота. Я пытался открыть глаза. И не мог. И еще кричал какой-то парень. Визгливый истеричный голос:
— Сидите тихо, уроды! Сидите тихо, и может быть, я оставлю вас в живых. Может быть, слышите? Может быть. Только в том случае, если вы будете сидеть, как тараканы в своей норе. Затаив дыхание. Незаметно, как гребаные тараканы.
Нет, это не малыш Родригес. Это другой голос.
Тоже молодой, но не с моим нью-джерсийским акцентом, с растянутыми гласными «а» и «о». Нет, это долбаный глянцевый и самоуверенный диалект жителей западного побережья.
Я, наконец, смог открыть глаза. И тут же огляделся.
Что за дела? Я сидел на полу небольшого магазинчика. Пол оказался не кафельный, а деревянный, темно-черный. Натертый до блеска, так что, вполне мог сойти за кафельный.
Огромные стеклянные витрины, от потолка до пола, рядом прилавки с коробками и баночками товаров. Чтобы прохожие снаружи видели товары, разложенные за стеклом.
На самой витрине налеплены прямоугольные рекламные постеры с ценами на товары. Только цены что-то странные.
Это в долларах, что ли? Тогда почему так дорого? Суп двенадцать сорок? Или это в центах? Тогда почему так дешево?
Сам магазинчик совсем небольшой. Какой-то старомодный. Ретро дизайн.
Деревянные и железные прилавки, окрашенные в черный цвет. Лицевая сторона прилавков тоже из стекла. Внутри лежат товары. Коробки с кукурузными хлопьями «Корн-Корн», крекеры «Ритазз», апельсины и томаты в сеточках, стиральный порошок «Приди». Ну, и другой товар. Все тоже старинное, в картонках и металлических банках.
Полки у стен и еще стеллажи посреди торгового зала. На потолке две люстры.
Продавец старенький и в очках. Редкие волосы торчат в разные стороны. Стоит с поднятыми дрожащими руками. И молчит.
Перед ним кто-то там мельтешит. Двое парней. Один высокий и рыжеволосый. С длинными кудрявыми волосами.
Это он стоял и пищал. Еще размахивал никелированным револьвером «Смит-Вессон», с откидывающимся барабаном емкостью шесть патронов. Во что одет, я не видел, потому что парень стоял за стеллажами посреди торгового зала. И говорил, направив оружие на продавца.
Второй парень стоял в сторонке. Пониже ростом, молчаливый, плечистый крепыш.
Голова большая и круглая, угрюмо наклоненная, повязанная черно-белой банданой с рисунком черепа и костей. Одет в синие джинсы «Ли» и черно-белую рубашку с высоким воротником. В руке он держал помповое ружье «Моссберг 500».
И еще дальше, возле стены, сбоку от прилавка, на коленях стояли трое человек.
Двое — это пожилые мужчина и женщина. Почти в одинаковых голубых джинсах и длинных шерстяных кофтах с узорами. У мужчины кофта с изображением пум и головы индейского вождя, облаченного в роуч с орлиными перьями. На нагрудных кармашках таблички с надписью «Сеть мотелей 'Бэст Сюрпрайз».
А третья — девушка. Вполне симпатичная девушка. Тоже стоящая на коленях. С растрепанными золотистыми волосами, зелеными глазами и нежным овалом бледного лица.
Тоненькая и длинная. Тоже в джинсах и в белой футболке, а поверх нее темно-синий фартук продавщицы. Или уборщицы. На голове синяя шапочка.
— Только не стреляйте! — причитал старичок и все также тряс руками. — Пожалуйста! Мы отдадим все деньги! Только не стреляйте!
Я огляделся. Пощупал карманы, нет ли у меня оружия. Какого-нибудь завалящего пистолета.