Утрата

Альвтеген Карин

Это не могло быть просто случайностью.

— Ты тоже об этом думаешь? — поинтересовался Патрик.

Сибилла кивнула.

— Да, но на всякий случай нам надо проверить еще кого-нибудь. Дай я посмотрю список.

Он дернул головой.

— Он у меня внизу в куртке.

Вернувшись, он принес с собой отцовский мобильный телефон. Протянул ей распечатку, и она еще раз перечитала уже знакомые имена.

— Итак, куда будем звонить — в Больнэс или Стоксунд?

Этот прямой вопрос заставил ее усомниться в собственной идее. Вообще-то она бы не

возражала, чтобы он сам позвонил, но тогда он вернет себе право командовать, а этого она допускать не хотела. Да, он, можно так сказать, снова поставил ее на ноги, и за это она ему глубоко признательна, но передавать ему бразды правления она больше не собирается.

— Я позвоню в Стоксунд.

— Хорошо. Сейчас я найду номер в справочнике.

Он помог ей набрать цифры. Гудки раздавались, но никто не отвечал. Сердце стучало. Патрик не спускал с нее глаз. Лучше бы он не стоял рядом — она не привыкла врать при людях.

Мортен Самуэльссон.

Гудки раздавались так долго и безответно, что она почти сдалась. Поэтому, когда в трубке неожиданно раздался голос, она даже вздрогнула.

— Простите, вы муж Софи Самуэльссон?

Она закрыла глаза. Гениальное начало. Кем-кем, а мужем Софи Самуэльссон он не был. Уже не был.

— С кем я говорю?

Она огляделась по сторонам, как будто искала там подходящий ответ.

— Это…

Она посмотрела на Патрика.

— Полиция, — сказал он одними губами.

— …из полиции.

В трубке замолчали.

— Я хочу спросить, делали ли вашей жене трансплантацию?

— Я же уже сообщал об этом.

Она кивнула Патрику. Тот поднял глаза к небу.

— Когда? — продолжила она, немного осмелев.

— Когда вы приходили в первый раз.

— Я имею в виду, когда была сделана операция?

— Тринадцать месяцев назад.

Сибилла кивнула.

— Вы помните дату?

— Пятнадцатое марта. Этот день я не забуду никогда. А почему вы спрашиваете?

— Благодарю вас.

Она передала трубку Патрику, и он нажал на кнопку.

— В следующий раз ты должна действовать решительнее, — вздохнул он.

— Сам звони, если такой умный. А когда оперировали Сёрена Стрёмберга?

Патрик листал свои бумаги и просматривал записи.

— У него было несколько операций.

— От пятнадцатого марта есть какая-нибудь запись?

Он читал.

— Да. Девяносто восемь, ноль три, пятнадцать. Пересадка печени.

Она кивнула. Патрик сжал кулак и выбросил его вперед.

— Yes! Черт возьми, мы сделали это!

Сибилла тоже почувствовала воодушевление, хоть и успела подумать на шаг дальше. Что они, собственно, выяснили? Они узнали, что, вероятнее всего, всем жертвам пересаживались какие-то органы. Но что это значит? Кому понадобилось убивать четверых, в недавнем прошлом тяжело больных людей?

За стальной оправой глаза по-прежнему сияли.

— Я сейчас пойду и все расскажу матери.

— Ты что, вообще не соображаешь?

— Почему это я не соображаю? Мы же нашли мотив!

— Ну да. И что с того?

Патрик замолчал, и от появившейся на его лбу морщинки улыбка погасла.

— Ой, черт.

— Вот именно.

Они сели на коврик. На чердаке было прохладно, и

Сибилла накинула на плечи спальный мешок.

— Кстати, а твоя мама дома? — спросила она, потянувшись за батоном и пивом. — Она же должна была вернуться только завтра?

Патрик смотрел в пол.

— Она заболела, — ответил он тихо.

~~~

Минуты тянулись бесконечно. Он предлагал ей пойти с ним, но она отказалась. В его квартиру она больше не войдет, особенно сейчас, когда его мать спит в соседней комнате.

Вернувшись, он протянул ей целую кипу страниц.

— Я распечатал все, что мог, но потом у меня кончилась бумага, — сообщил он, усаживаясь рядом. — Банан хочешь?

Взяв банан, она начала его чистить. Вот это жизнь! Еще чуть-чуть, и она привыкнет.

Она взяла верхний листок.

«Донорство — Ответы на важнейшие вопросы».

В полной сосредоточенности они изучали бумаги, надеясь на озарение. Патрик лежал на коврике, а она нашла старое кресло в одной из незапертых чердачных кладовок.

Может ли кто-либо использовать ваши почки после вашей смерти?

Этим вопросом начинался первый лист, который она взяла в руки. Чем дольше она читала, тем больше убеждалась, что, с тех пор как она сделала шаг в сторону и вышла из системы, многое успело измениться. Никакой донорской карты она, разумеется, не заполняла, но несуществующих людей это, видимо, и не касалось. Она вдруг задумалась о том, что произойдет, если с ней случится несчастный случай. Никто не станет требовать ее останки. Раньше ей это никогда не приходило в голову. Где хоронят таких, как она? Никем не востребованных? Или у таких можно свободно брать все, что может пригодиться обществу? И в конце концов она тоже принесет ему запоздалую пользу? Станет ресурсом?

Закон о трансплантации, глава третья, раздел первый.

Предназначенный для трансплантации, а также прочих медицинских целей биологический материал получают от скончавшегося индивида с согласия последнего или при наличии иных доказательств, подтверждающих, что данное действие не противоречит воле покойного лица.

Биологический материал. В конечном счете остается только это. Интересно, что они решат насчет воли Сибиллы Форсенстрём в тот день, когда Сибиллы Форсенстрём не станет?

Глава третья, раздел второй.

Согласно положениям главы первой данного Закона, не допускается забор биологического материала при наличии письменного или устного возражения против подобного вмешательства, полученного от покойного лица, а также при наличии прочих свидетельств, подтверждающих, что данное вмешательство противоречит воле покойного.

Она отбросила бумагу в сторону и уставилась на дощатую стену перед собой. Да, все-таки она представляет собой кое-какую ценность. Одному смерть — другому жизнь. Интересно, как живется с чужим сердцем? Сердцем, ради которого надо к тому же глотать таблетки, а то ведь старое собственное тело может его отторгнуть. А родные? Как они относятся к тому, что любимое сердце продолжает стучать в груди у незнакомого человека?