Узлы на простыне

Макарова Маргарита

– Ну что у вас тут? – Петька нарисовался в лифте вместе с низкорослым соседом с первого этажа. Лысый, улыбчивый мужик сверкнул смеющимися глазами в мою сторону. В руках у соседа был целый ящик инструментов.

– Да сейчас откроем. Ключи значит потеряли. Не проблема. сейчас все будет хоккей. Ээээ… да тут замок – каши просит. Сами что ль делали?

– Бабушка меняла, когда я ключ потеряла.

Мужик подковырнул замок, и он выпал наружу.

– Ничего себе. Как же вы жили? Да тут прям дырка для обозрения. А дверь не открывается…

Странно…

– Ничего странного, – я подошла к нему и встала рядом. – Можно я попробую, там щеколда, может рукой достану.

Он отступил, и я не удержалась. Прежде чем попытаться пальцами дотянуться до щеколды, я заглянула в отверстие. Зеркало на дверце шкафа в коридоре отражало бабушкину комнату. На диване сидела бабушка. На мгновение я зажмурила глаза, мне показалось, что я чокнулась, или снова потеряла сознание. Это была бабушка и не бабушка. Зеленый халат не оставлял сомнений, что это она. Ни у кого в мире не было такого – она сама себе его сшила. Но лицо над знакомым халатом было черным. Нет, там где была голова… нет, не так… Там, где должно было быть лицо было черное пятно. Немного вглядевшись, я поняла, что вместо глаз, – черные провалы, такие же как и вместо щек. Руки, сложенные на коленях, были черные, на них сохранилась кожа, просто изменила свой цвет.

Несколько минут я разглядывала все это, не понимая, что это такое, даже не пытаясь дать объяснение, просто смотрела и все.

– Ну что там?

Мужик подцепил дверь топором, и она распахнулась. Послышался звук падающих на пол предметов.

– Там… Бабушка, – наконец смогла произнести я и вошла в коридор.

– Ну и запах, – Петька помахал рукой. – Ну, что такое?

Он подхватил меня за талию и подтолкнул вперед.

– Не надо, там бабушка!

– Да заходи же ты, какая бабушка?

Повинуясь его толчкам, я сделала еще несколько шагов вперед. В зеркале уже ничего не было. Наверное, у меня что-то нарушено. После такой длительной комы.

– Ну, я пойду, – послышалось с лестницы, и двери лифта закрылись за соседом.

– Мне показалось, подожди, – я решительно, как могла быстро вошла в комнату. На кресле обмяк зеленый халат. Руки так и остались лежать на коленях, но головы уже не было. Черный череп, местами обтянутый кожей, местами черневший провалами, лежал перед креслом. Седые волосы, облепившие его, заставляли думать об этом нелепом предмете, как о бабушке.

– Ба! – почему-то крикнула я, как будто она ждала, когда же мы откроем дверь, чтобы ответить, наконец, на наши звонки и голос.

– Ты чего? – Петр пытался заглянуть мне через плечо.

Ее зеленый халат был все так же утыкан иголками, из которых на грудь ей свисали разноцветные нитки. На безымянном пальце все еще сложенных на коленях черных рук, был надет все тот же дырявый металлический наперсток.

– Что это? – тут и «хирург» увидел то, с чего не сводила глаз я. Он рванулся к обезглавленному телу, и оно мягко, но быстро потеряло свою форму.

– Позвоночник рассыпался, – механическим серым тоном пробормотал Петр.

Тишина застыла пылью в застоявшемся воздухе.

– Ну все. Приехали, – первым пришел в себя «хирург». – Разворачивай оглобли, поехали в больницу.

Я все так же стояла, опираясь на палку.

– Ба, – прошептала я про себя, не веря, что опять не получу ответа.

И тут только до меня дошло, что произошло.

– Нужно позвонить в милицию.

Я заковыляла на кухню. Набрала номер и сообщила о том, что увидела. После этого обессилено плюхнулась на стул.

– Ну как ты? – «хирург» суетился вокруг меня, как будто я была его бабушкой.

– Отлично! Окна открой.

Вот сегодня вечером я вышла к Митьке. Нет, прошло несколько дней. Ну да, машина, неделя больницы, вернулась. Дома… А бабушки нет. Даже тела…

Временной провал.

– Значит у вас тут мумия? – в коридоре показался невысокий, щуплый довольно молодой человек с очками на носу. Круглая черная оправа делала обладателя этих очков персонажем из ретро фильмов 30-х годов. Черный свитер свисал с него мешком и нитки распотрошенного шва висели на боку странными аксельбантами.

– Там, – я подняла трость.

– Я следователь Потапекно Сергей Леонидович.

– Там, – снова повторила я и снова подняла трость.

– Идите сюда. Тут тело.

– А вы уже опознали тело? – Потапенко громко воззвал ко мне, как будто сразу догадался, что Петр не имеет к этой квартире никакого отношения.

Я поднялась и медленно вернулась в страшную картинку.

– Как так получилось, что тело тут столько пролежало?

– А сколько оно пролежало?

Потапенко удивленно поднял на меня свои глаза целинника-энтузиаста.

– А сколько вас тут не было?

– А вы нашли того, кто сбил меня?

– А вас сбили?

– А этим даже никто не занимался?

– Черт возьми, с вами каши не сваришь! Эксперты сейчас подъедут. Вы хоть что-то можете толком сказать?

– Я Сондра Андреевна Волкова.

– Умилительно! Вот и поговорили.

– Три года назад меня сбила машина, тут, на остановке. А вы тут следы убийцы найти собираетесь?

– Вскрывать-то не будем. Вряд ли ее убили. Сами понимаете, – задвижка была. Внутренняя.

– Может быть, я тоже сама под машину кинулась? Прямо у забора?

– Да помню, помню я ваше дело. Отлично помню! Оно закрыто и сдано в архив, но я помню. А вы что, можете что-то рассказать? Вы знаете, кто вас сбил? Так вы что, ну да… я помню… вы были в коме… А потом?

Он требовательно смотрел на меня. Его глазки комсомольца упрекали меня в одинокой смерти моей бабки.

– А теперь я хочу выяснить, кто это сделал!

– Что – это? – не понял Потапенко.

– Она три года в коме провалялась, – Петя подошел ко мне.