В гостях у Музы

Дубов Дмитрий

Я всю жизнь свою сжал бы в картину,Расписал бы на белом холсте…Но боюсь, её кинут к камину,Но

боюсь, не поверят уж мне.Хорошо, что я не художник,Не могу на холсте рисовать…Называют поэта – «безбожник»,Но поэт может правду писать.

Меркнет свет

И снова меркнет свет наполовину,Храня в себе печаль ушедших лиц,И в сумерках песком речным остыну,Дойдя до осознания границ,Что в пеньи птиц,В полночном рокоте тревоги,Паденьи ниц,И тщетном ожидании подмоги. И снова дымом пахнут небеса.Туман скрывает прошлое надёжно,Не видно тех, кто раньше был всегдаС тобою рядом, прочно, бестревожно.Всё стало ложно,В течении бурлящем судеб студнейЛюбой стреножен,Ослепительным сияньем серых будней.И снова стынет кровь в иссохших жилах,Запутанных мечтаний палачом,Ненастье мечется, как имя в ветхих ивах,И всё, что не предскажет, – ни о чём.Укрыт плащом,В предвечной поступи забвеньяЛишь мрак сплочён,И мерный крик немого запустенья…

Пессимистия – 2

Я слишком рано постарел,Горбом я понял жизнь,И то, что я в душе согрел, –Был горький пессимизм.И он пресытил кровь мою,

Конец ознакомительного фрагмента.