В оковах босса мафии
Шрифт:
Внедорожник Маркуса припаркован снаружи, и он стоит у пассажирской двери. Улыбка озаряет его лицо, когда он замечает меня.
Я не отвечаю на его улыбку. Мои руки слишком холодны и липкие, а желудок слишком узловат, чтобы сейчас притворяться.
Он открывает передо мной пассажирскую дверь.
— Добрый вечер, принцесса.
— Добрый вечер. — Я забираюсь внутрь, и он закрывает за мной дверь. Обойдя машину, он садится в нее, и двигатель оживает. — Как прошел день?
Я не в настроении вести светские беседы.
—
Он отрывает взгляд от дороги и смотрит на меня.
— Все в порядке? Ты выглядишь несчастной.
— Я в порядке. — Я прислоняюсь головой к окну, наблюдая за уличными фонарями и машинами, которые проносятся мимо нас. Я погружаюсь в свои мысли и не замечаю, что мы уже перед моим домом, пока Маркус не выключает двигатель.
— Ты уже поужинала? Хочешь, я закажу что-нибудь?
Я фыркаю.
— Закажешь что-нибудь? — Неужели он думает, что я в настроении есть, когда я только что узнала, что он может быть или не быть причастным к убийству моего отца. — В этом нет необходимости.
Гнев накатывает на меня с такой силой, что я дрожу, когда вылезаю из машины, захлопываю дверь и топаю к входу в здание.
— Джейн. — Звук моего имени преследует меня, и я иду еще быстрее. Я не могу сейчас смотреть ему в глаза. Не могу. Смотреть в глаза. Ему. — Джейн!
Большая, сильная, теплая рука хватает меня за запястье, затем он разворачивает меня и притягивает к себе. Я задыхаюсь, когда мое тело сталкивается с его телом. Его сердце бьется сильно и быстро, так громко, что я могу его слышать. От него пахнет лосьоном после бритья и корицей, к которой я уже пристрастилась.
Я прижимаю руки к его груди и отталкиваюсь от него.
— Что?
— Это то, что я хочу знать. — Его голос спокойный, осторожный и не соответствует моей ярости. Он подходит ближе, и я делаю шаг назад. — Что случилось?
Мои глаза встречаются с его глазами. Мне не нравится выражение растерянности и беспокойства в его глазах. Это дает мне надежду на то, что я слишком остро реагирую, что он невиновен. Может быть, он не причинял вреда моему отцу. Но я лучше всех знаю, кто такой Маркус. Я знаю, что он и глазом не моргнет, если причинит кому-то боль.
— Ты знал, кто я? — Спрашиваю я, дыша коротко и резко. — Ты знал, кто мой отец?
— Да, — отвечает он, его голос холоден и лишен эмоций.
— Это была причина, по которой ты спросил меня, почему я пришла в полицию, потому что ты знал, чья я дочь?
Он моргает и засовывает руки в карманы брюк.
— Да.
— Да? — Я смеюсь, но это никак не заглушает колющую боль в груди. — И это все, что ты хочешь сказать?
— Если ты ищешь объяснения, то я не могу их дать.
— Хорошо. Не надо. — Дыши, сохраняй спокойствие. — Ты стрелял в него?
— Да, я стрелял в него.
Горячие слезы текут по моему лицу, а зрение затуманивается.
— Ты чудовище,
Он не извиняется. Вместо этого он делает два шага ближе, и мне в нос ударяет знакомый аромат корицы и кедрового дерева.
— Ты действительно меня ненавидишь?
Моя грудь сжимается. Мое сердце уже знает ответ на этот вопрос. Я знаю, что не могу его ненавидеть, но я лгу. Я лгу, потому что человек, стоящий передо мной, убил моего отца, но ни одна часть меня не хочет испытывать к нему неприязнь.
Я должна ненавидеть его, но не ненавижу.
— Да. Ненавижу. Я ненавижу тебя каждой клеточкой своего тела.
— Хорошо. Наконец-то ты повзрослела.
— Что это значит?
— Я знал, кто ты, с той самой секунды, как встретил тебя. — Его глаза скользят по мне и горят чем-то темным и опасным. — И я использовал тебя, потому что тебя было легко использовать.
Мое сердце разбивается вдребезги.
— Что?
— Сделай мне одолжение, принцесса. Не спрашивай меня больше об этом, или я позабочусь о том, чтобы ты умерла так же, как твой отец.
Мои пальцы сжимаются в кулаки. Я поднимаю руку, чтобы дать ему пощечину, но он ловит ее на полуслове и заставляет опустить.
— В следующий раз я этого так не оставлю, — говорит он низким, глубоким и опасным тоном.
Я вырываю у него руку.
— Я покончу с тобой, Маркус. Я буду тем, кто убьет тебя.
Он наклоняется ко мне и шепчет:
— Да?
Я стискиваю зубы, мои ноздри вспыхивают.
— Я убью тебя и верну к жизни, чтобы у меня был второй шанс убить тебя.
Он достает пистолет из кобуры на груди, разжимает мою руку и сует в нее оружие.
— Стреляй.
— Что?
Он кивает головой на пистолет в моей руке.
— Ты сказала, что убьешь меня. Так что стреляй.
Мое лицо уже мокрое от слез.
— Чертов ублюдок. — Я направляю пистолет ему в голову и подношу палец к спусковому крючку. — Думаешь, не убью?
Он ухмыляется, и это мрачно. Это еще больше напоминает мне о том, кто такой Маркус - мафиозный босс, вырезанный из мира тьмы. Мир, в который мне не следовало ввязываться.
— Что случилось, принцесса? — Спрашивает он, видя, как я дрожу. Я борюсь между яростью, пылающей во мне, и чувствами к нему.
Я должна застрелить его. Я полицейский, я могу солгать и сказать, что хотела задать ему несколько вопросов, когда он напал на меня. Есть много способов избежать наказания за убийство Маркуса Романо, по крайней мере, с юридической точки зрения. У меня есть ощущение, что его братья не дадут мне это сделать, но все же я могла бы выйти сухой из воды. Но по какой-то причине мой палец слабеет на спусковом крючке, а решимость застрелить его не так сильна, как должна быть. Мой приглушенный всхлип раздается в подъезде, а его глаза смотрят на меня со смертельной смелостью.