В судьбе моей осень...
Шрифт:
Мы ж – доверяемся стихам,
Мы здесь не гости, но с визитом...
У визитёров – разный срок:
Один – внесён в реестр навечно,
Другой – не ведает, беспечный,
Что уж слетел судьбы листок
И, ветром трепетным гонимый,
Несётся мимо – в никуда...
Богатство ли мои года,
Когда они неразделимы —
Ни вдоль, ни даже поперёк?..
И что там слёзы, что молитвы, —
Когда исход у этой битвы
Непререкаемый предрёк?
Пусть
В нас кровь остывает, мы помним едва
Забытой молитвы простые слова,
И лижут цунами бока умирающей суши.
Могильный подрамник у многих картин —
Господь объявил на земле карантин,
К себе забирая поэтов уставшие души…
Здесь всё изменилось, в стране молодой
Ещё не родился поэт и герой,
А старые песни с годами становятся глуше.
Здесь камни молчат и молчат соловьи,
Здесь гимны слагают продажной любви, —
Пророки безмолвствуют – просто их некому слушать.
Над сонной страной не звучит благовест,
И бредят войной полумесяц и крест,
И алые звёзды глядятся в кровавые лужи…
Полковника сын отхрипел и умолк —
Опять баррикады… Дерюга и шелк…
Ушедшим не видно сирот – им, конечно же, лучше.
Есенин и Бродский, Тагор, Пастернак —
Теперь не в чести, и ликующий враг
За "Букер" скупает поэтов мятежные души.
Пусть я не поэт – моё сердце болит, —
В душе беспокойной Высоцкий хрипит —
Мне старые песни с годами не кажутся глуше!
Мне с ними жить, и потому – молчу
Мне с ними жить, и потому – молчу,
застаиваясь, гложет печень ПРАВДА...
Как жаль, что умирать пока не завтра, —
Я б всё сказал... Но дунуть на свечу
пока боюсь... И, самопрезираем,
молчу, глаза сухие отводя...
Прости, Господь, безгласого меня!!!
Не отлучи!... от правды, как от рая...
Жить в тени купели и креста
На постой дано простое сердце, —
Всё простое в людях – неспроста.
Простота – проверенное средство
Жить в тени купели и креста.
На погосте вряд ли кто-то спросит:
Отчего скитальцу не спалось,
Отчего на золотую осень
Серебро откликнулось волос.
Отчего скорбел, к чему стремился,
С кем дружил, а чем не дорожил…
Мне сегодня сердца стук приснился,
Что порвалось, просто разлюбив.
Мой Выбор прост
Пусть Бога сын, но что во мне от Бога?
И что ему моих сомнений плен?
Иной всю жизнь, не разогнув колен,
Живёт в плену бездумного порока...
В помпезной роскоши свои проводит дни,
А ночи – в грешный праздник обращает.
Бог милосерд, он многое прощает, —
Мы лишь пред Выбором оставлены одни.
Мой Выбор прост – он звёзд в ночи не гасит,
Но мнится мне – не миновать Микены:
Взлетит душа сквозь тесных рёбер стены,
И, отлетев, – зарю собой раскрасит!!!
Двенадцать подвигов – недюжинное дело, —
Я этой дюжиною грех свой искупаю...
Душа болит – она ещё живая, —
Ещё хрипит израненное тело.
.......
Я – Божий сын. Мне рубище – награда, —
Других наград не даровал Господь...
Щемит душа, ужатая в щепоть,
Моя судьба – быть изгнанным из Сада,
И терпкой горечью запретного плода
Назло ветрам делить добро незлое, —
Колючий тёрн короной золотою
Чело усталое украсит навсегда.
Мой Выбор прост. Печален, краток, ясен, —
Преломлен хлеб и подведён итог.
Я – Божий сын, но я, увы, не Бог, —
Моя душа – зарю собой раскрасит...
Апостолы! Мы были как семья,
Но общий грех – один я искупаю.
Душа болит – она ещё живая, —
Голгофа. Солнце. Прочный крест. И я...
Любовь постылую отправили под нож
Любовь постылую отправили под нож:
Мешала жить в блаженном забытьи.
Простое сердце есть и у свиньи —
И стал я с этим сердцем толстокож.
И встал. И оглянулся на Восход:
Там нет теней меж жестких "да" и "нет",
Там галогеновый включается рассвет,
И невозможен выход через "Вход".
А тот, кто вхож – осиновым колом
Грозит иным, замыслившим иное,
И в вечной схватке "доброе" и "злое"
Меняет вечное на "Девушку с веслом".
Жизнь дорожает в лапах бытия,
Карманного, дешёвого розлива, —
И только рифмы строчками курсива
Разят разинь, и поражаюсь я:
Давно забыт и в росный луг не вхож, —
Зачем остаток болей берегу?
Зачем стремлюсь к родному очагу,
Когда Любовь – отправили под нож?
Сонное, забытое, былое…
Сонное, забытое, былое…
Мне не пережить сегодня ночь.
Я ещё стою, но даже стоя,
Жить впустую – глупо и невмочь.
И невмочь надеяться и верить,
Что однажды буду я прощён…
Прожитого глупо – не измерить,
Нажитое умно – моветон.
Не берут с собой ни дел, ни злата,
Те, кого прибрали за грехи,
Оттого и плачут виновато
Всеми позабытые стихи.