В той стране
Шрифт:
У нас тоже темнеет, но по-весеннему долго. Садимся ужинать, долго пьем чай.
Они чем-то похожи, Старик и Чуря. Вот таким был Старик когда-то: рослым да сильным. А таким будет Чуря, если доживет: голова седая, морщины, а могута осталась: плечи, руки, прямая спина. Они похожи, словно старый отец и сын. Старик Чурю жалеет.
– Жениться тебе надо, – говорит он. – Жена, дети пойдут, забота. Меньше будешь пьянствовать. Жена сварит, обстирает. А ныне ты – сирота.
– Это правильно, – вздыхает Чуря. – Надо…
Он уходит
В тесном кубрике ночь провел я спокойно. Слышал сквозь сон, как Чуря вставал покурить. Он всегда по ночам встает и курит.
Утром проснулся я, вышел на палубу: малиновое солнце поднимается, малиновый туман редеет и тает, по просторной гладкой воде растекается огнистое полотнище. Тишина. Просыпаются птицы.
Старик остался катера караулить, мы с Чурей поплыли вентеря проверять да сети на легкой лодке с малым мотором – «Ветерком». Он не ревет, как иные, лишь постукивает.
Миновали озеро. Вовсе заглушили мотор, идем протокой. Зеленый коридор тополевой да вербовой гущины смыкается над головой и на воде – зеленое отраженье оставляет лишь синюю тропу – лодке путь.
Проверяем за сетью сеть. Пусто и пусто. Путина – к концу. Можно брать лишь сома, остальная рыба – в запрете, мечет икру. Сети стоят с крупной ячеей, семидесятка.
А вода поднимается, понемногу топит деревья. Сережки плывут вербовые. У высокого пня волнуется кулик-сорока. Черно-белым своим опереньем он точно сорока, но хвостик куцый и красный долгий нос. Резкий крик, на сорочий совсем не похожий: «Трли-трли!» Сейчас он волнуется. Во пне – гнездовье: пестрые яйца, а может, птенцы-пуховички, желтые с коричневой полосой на спине. Мы их не тронем.
Вчера у Чури был неважнецкий вид, нынче глядит он веселей.
– Отоспался? – спросил я.
– Спал.
– Куришь зря ночью.
– Курю, как дурак, – соглашается он. – Два, а то и три раза за ночь обязательно встану.
Проверяем еще одну сеть: на воде ровная строчка поплавков-балбер.
– И здесь никто не живет, – громко говорит Чуря. Плывем к другой сетке и еще издали видим: у края, у самых кустов, поплавки сошлись в кучу, смешались.
– А там кто-то живет, – довольно говорит Чуря и берет в руку темляк – железный крюк, чтобы поддеть крупную рыбу.
Поднимаем сома пудов на пять. Как все озерные сомы, он черен, лишь брюхо светлеет мраморно. В лодку он идет легко: темляком под челюсть, голову перевалишь через борт и вот она – в лодке, черная глыба, глаза-бусинки, усы.
Трогаем дальше, через протоку, мимо зеленых островов, где теперь цветут одуванчики, алые маки и ландыши: белые колокольцы на твердых граненых стеблях. Там аржанец – мягкая пыреистая трава и морщинистый, шершавый филовник.
Вода поднимается. Неделя пройдет, остров затопит, и в теплой воде на эту зеленую траву, еще не поникшую, будет лить свою маковую желтую икру пузатая красноперка.
Еще двух сомиков поднимаем, небольших, килограмм по тридцать, и уходим в полой, в разливы. Там по лету – сырые низины, болотца с кугой, камышами. Теперь – вода. Проверяем вентери – круглые сетчатые ловушки с крыльями на входе.
Нынче в вентери попадается линь. Сколько лет его не видали, уже забыли совсем. В старые времена здесь было озеро, оно так и звалось Линево. По лету заросшее, покрытое ряской. Там удить было непросто. Заранее делаешь оконце, зелень разгребешь, выдерешь. И лишь на другой день, на заре, приходишь ловить.
Забросил и жди. Линь берет странно: чуть шевельнет поплавок и молчит. Снова шевельнет, и опять – тишина. Если не выдержишь, тронешь – уйдет. Надо терпеть. Порою целый час будет пытать. Потом резко берет и ведет в сторону. Можно подсекать.
Ловили когда-то в детстве. Теперь и места не сыщешь, где это озеро. И про линей вовсе забыли. Но вдруг этой весной пошел в вентери линь. Это мне еще в поселке сказали.
Теперь плывем к вентерям. Я жду.
Здесь, среди разлива, в полоях, вовсе тепло, даже теперь, поутру. Солнце, чистое небо, птичий гомон вокруг. Чуря до пояса разделся. Он крепок, силен; от прошлой пьянки отходит: спадает опухлость лица, глаза широко раскрываются.
– Когда не пьешь, хорошо, – угадывает он мои мысли. – А запьешь, дурак дураком делаешься. А не пьешь – прямо замечательно. Выспишься, почитаешь. Вчера я журнал начал, про индейцев, вот интересно они живут…
Чуря любит потолковать о прочитанном. Толкуем.
А в первом же вентере, словно в подарок, поднимаем пару линей. Золотистые, в мелкой кружевной чешуе, как солнечно светят они… А в лодке быстро темнеют. И любая рыба…
Вот он – вентерь. Поднимешь, там в засаде, в нитяной клети, полосатые горбачи – окуни: малахитовая зелень панциря, черные стрелы спинного плавника, розовые – на светлом брюхе. А кинешь в лодку – все гаснет. Тот же линь! Как золотисто светит, словно изнутри, кольчуга его… Что там линь! Даже обычная щука в воде глядится такой красавицей: мощное тело и словно радуга от темной спины до нежного жемчужного брюха. Сколько красок здесь, сколько тонов…
Щукам теперь везет. И щукам, и окуням, красноперкам. Мы выпускаем их. Плывите, радуйтесь жизни. Нынче ваша пора.
Мотор «Ветерок», неслышно постукивая, несет нашу лодку от вентеря к вентерю. И вот уже позади просторные полои-разливы, тенистые коридоры стариц да протоков. Выбираемся на озерную ширь, идем к катерам. Чуря, развалясь на носу лодки, сладко подремывает.
Старик встречает нас, слушает речь об улове, принимает линей.
– Заделай жареху, старый, – просит Чуря. – Заделай линька…