Валентиновка, далее нигде
Шрифт:
Будильника в то утро звали Ферузом. Мелодия его звонка была предельно проста и переставляла собой звуки ударов ладонью по входной двери, производимых с равными интервалами. Находящийся во взвешенном состоянии Олег никак не мог сообразить, откуда именно исходит этот звук, – изнутри его головы или же извне, пока, наконец, не проснулся окончательно. С огромным трудом ему удалось подняться с постели и подойти к окну. Там он увидел лица с интересом заглядывающих поверх забора мужчин среднеазиатской внешности, среди которых выделялся крупный плечистый дядька в тёмных очках и высокой шапке на голове. Как показали последующие события, это был бригадир ландшафтных дизайнеров по имени Феруз, прибывший вместе с остальными
Одевшись во что попало под руку, Олег вышел из дома и впустил делегацию на участок. Уроженцы бывшей союзной республики в количестве пяти человек, волоча свои тяжеленные сумки, проникли внутрь и построились в шеренгу по одному вдоль забора. Последним зашёл тот, кто стучал по забору. Он выглядел крайне озабоченным.
– Феруз, – представился он.
– Олег, – сказал Олег, щурясь на утреннем солнце, – зачем было так по забору-то молотить?
– Я звонил, звонил, – начал оправдываться бригадир дизайнеров, видимо, опасаясь, что ему может влететь за содеянное, – но, это, абонент не абонент…
Олег махнул рукой.
– Я телефон случайно выключил…
Феруз заметно повеселел.
– Нам бытовка надо, – сказал он, – и туалет сделать.
Последняя фраза ввела Олега в секундное замешательство, но память тут же подсказала ему, что Вадим что-то говорил про яму для туалета. Осталось только вспомнить, что именно.
– Идите пока в бытовку, – сказал Олег, показывая на обшитый вагонкой сарайчик, стоявший в самом углу участка, – она не заперта, а я пока узнаю насчет сортира, в смысле, туалета…
Феруз что-то сказал дизайнерам на их родном языке, и те, перестроившись в колонну, молча проследовали в направлении, ранее указанном Олегом, а сам Олег устремился в дом выяснять, где же надо копать клад, то есть сортир.
Поначалу задача управления дизайнерами не представлялась Олегу особенно сложной, но буквально получасовое общение с ними выявило такое количество нерешённых вопросов, что у него, как ковыль на ветру, начали шевелиться волосы на затылке. Ценных указаний, оставленных Вадимом, хватило только для размещения и устройства нехитрого быта зарубежных дизайнеров, вопросы же производства работ в них просто отсутствовали. Планировалось, что на руках у дизайнеров будет некий проект, и таковой действительно существовал, хотя назвать его проектом у Олега не поворачивался язык – в лучшем случае это был набросок оного, но никак не он сам. «Проект» состоял из двух листов, на одном из которых был изображён план участка, а на втором – написанная от руки смета. Никаких подробностей более не имелось, что сводило ценность «проекта» к нулю. К примеру, там ни слова не было сказано о том, какова должна быть глубина дренажной канавы, где складировать срезанный грунт, куда вывозить мусор и многое-многое другое… Понимая, что самостоятельно решать вопросы строительства он не может, Олег набрал номер Вадима и услышал то, что пару часов назад заставило главаря дизайнеров истово колотить по забору ладонью, – телефон Вадима был выключен или находился вне зоны действия сети.
– Абонент не абонент? – участливо поинтересовался Феруз.
– Да я ему голову оторву, – в сердцах заявил Олег, снова набирая номер, – не мог нормально всё написать… строитель хренов…
– Не волнуйтесь так, – почти без акцента сказал Феруз, – мы начнём тут пока, а вы там пока позвоните…
Олег подумал, что ситуация напоминает ему известный армейский анекдот: «Вы пока копайте здесь, а я пойду, узнаю, где правильно…», – но ничего не сказал.
После нескольких безуспешных попыток дозвониться до Вадима Олег принял решение начинать как есть и дал соответствующую команду Ферузу. Тот выразился в том смысле, что именно этого он и ждал.
– Всё будет чики-пуки, – в завершение сообщил он, – всё сделаем, хозяин доволен будет. А землю куда-нибудь денем и мусор вывезем, надо только с местными таджиками поговорить…
Олег
– Вы пока копайте по плану, – сказал он, – а тогда я узнаю, где правильно.
– Хорошо, – без тени иронии ответил Феруз.
До обеда Олегу так и не удалось узнать, где правильно, так как Вадим по-прежнему был недоступен. Устав находиться в доме под постоянными – как ему казалось – взглядами дизайнеров, Олег решил прогуляться до станции, тем более, что у него был серьёзный повод – он должен был встретиться с Карловичем и узнать, наконец, откуда взялся этот плеер Sony, который, как мы знаем, был совсем не Sony, а Sany.
Обрадованный наличием официального повода свалить из дома, Олег направился к станции. Он теперь знал короткую дорогу, но специально выбрал кружной путь, чтобы подольше погулять по свежему воздуху. Погода была отличной, в прохладном воздухе чувствовалось приближение тёплой подмосковной весны, которая обернётся потом душным подмосковным летом. Олег шёл и думал о хорошем. Настроение его странным образом улучшилось, и он в первый раз за долгое время смог убедить себя в том, что всё, на самом деле, хорошо и дальше, совершенно точно, будет ещё лучше.
Но эйфория, как это часто бывает, длилась недолго – то, что он увидел, подходя к станции, сбрило хорошее настроение под ноль: недалеко от лестницы, ведущей на платформу, бок о бок стояли две машины: милицейский «козёл» и «буханка» скорой помощи. В раскрытые задние двери последней двое невысоких парней в синей униформе затаскивали носилки, на которых лежало накрытое бывшей когда-то белой простыней человеческое тело.
«Наверное, сбило кого-то», – невесело подумал Олег и ускорил шаг.
Сложно описать, что именно он почувствовал, когда увидел войлочную шапку с надписью Spaten, лежащую рядом с правым задним колесом «буханки», а затем не прикрытую простынёй лысину, обрамлённую венчиком редких седых волос. Сначала перед глазами Олега взорвалась, безусловно, невидимая никем другим граната, затем что-то горячее собралось у него в районе солнечного сплетения и резко ударило в макушку. От толчка у Олега на секунду потемнело в глазах и ощутимо повело в сторону. Призрак вчерашней блевотины так отчётливо замаячил в его замутнённом сознании, что он даже ощутил специфический привкус во рту, у самого основания языка.
– О-о-о, ещё один с утра нажрался! – послышалось откуда-то справа.
Выровнявшись на курсе, Олег сообразил, что голос принадлежит некой одетой в серое тряпьё бабке, совершенно неразличимой на фоне придорожных кустов. Олег остановился и внимательно осмотрел источник звука.
– Что зенки вылупил, пьянь коричневая? – в ответ на его удивлённый взгляд прошамкала бабка. – Тоже, небось, под поезд захотел! Нажрутся, а потом во, гляди и того! Тьфу на вас, алкашей!
Бабка выглядела настолько омерзительно, а слова её столь гадки, что ещё не вполне пришедший в себя Олег испытал острое желание швырнуть в неё чем-нибудь тяжёлым, в связи с чем, начал шарить глазами в поисках пригодного для этой цели предмета. Его взгляд остановился на обломке красного кирпича, лежавшего среди себе подобных в небольшой куче строительного мусора, сваленного кем-то у самого края дорожки, по которой Олег двигался до этого. Наклонившись за орудием возмездия, Олег снова испытал небольшое головокружение, но смог сохранить равновесие и выпрямиться.
– Я не расслышал, кто тут пьянь, клизма старая? – задал он риторический вопрос в сторону бабки.
– Ой, батюшки! – заверещала та, сообразив, что именно собирается делать оскорблённый ею Олег. – Батюшки, убивают!
На визг бабки повернулся один из санитаров скорой – невысокий плечистый парень со странной причёской, напоминающей лысеющий одуванчик.
– Что случилось? – спросил «одуванчик».
Олег быстро опомнился и аккуратно за спиной выбросил кирпич.
– Ничего, – сказал он, – абсолютно ничего.