Вечный Герой
Шрифт:
— Эй парни, спокуха! — я поднял руки в примирительном жесте. — Если баба, которая меня сейчас трахала — кого-то из вас, то забирайте её себе, к хренам! Я не претендую! И ваще, это натуральный харасмент! Бесчувственного меня трахать — это не комильфо!
— Эко Молчуна приложило! — изумилась первая «морда», но пушку не опустила. — И заговорил он какими-то странными словами!
— А кто его так? — осведомился писклявым голосом «юнец».
— Да не видел я! Он в сторону отошел! Тень там была, какого-то странного цвета
— Это кто ж такой был? — не отставал пацан.
— Да хрен знает! Долбанный «плюс»! Кто ж его знает! — скривилась 2-я Морда.
— Так! Спокойствие! Только спокойствие! — еще раз попытался угомонить я пришлых. Учитывая, что стволы пушек чуть опустились, вроде помогло. — Предлагаю переговоры!
Откуда-то вспомнилось, что я чёртов мастер переговоров! Но, это не точно.
— Ну… — задумалась Морда № 1. — Можно поговорить!
Он кивнул стволом в сторону выхода.
— Давай, выходь, покалякаем!
Ну, я осторожно вышел, чувствуя себя не в своей тарелке. Полуголый, непонятно, где и непонятно с кем. Что тут творится, вообще?
Снаружи я прищурился от яркого солнца. Конечно, же фиолетового. Его яркие лучи освещали не то степь, не то полупустыню, раскинувшуюся вокруг полуразрушенных строений, бывших когда-то маленькой деревенькой.
Небольшое кострище, над которым побулькивал котелок с каким-то варевом, аккуратно сложенное снаряжение, среди которого выделялась броня и оружие. Всё очень плохого качества и сильно потрепанное. Последнее, почему-то привело меня в уныние, ведь я привык к снаряге получше. Сильно получше! Я точно помню!
А еще рядом с посёлком была арка. Она сильно отличалась от окружающего пейзажа своей… технологичностью, что ли? Голубоватый металл был гладким, без единой царапины и сиял на солнце отполированной поверхностью. Странная штука, но с этим разберемся попозже.
— Итак? — спросил я настороженных хозяев, присаживаясь у костра на здоровенное бревно. При этом поймал себя на мысли, что я дико голоден, а запах из котелка вызывает интенсивное слюноотделение. И продолжил совсем не так, как хотел. — Есть что пожрать?
— О! — морда № 2 неуверенно улыбнулась. — Вроде наш Молчун всё-таки?
— Не готово еще, — хмыкнула морда № 1, тоже немного подрасслабившись, но тут же снова показательно нахмурившись. — Сначала — поговорим!
У меня громко заурчало в животе, и я хмыкнул.
— На пустой желудок разговаривать несподручно! Мож бутеры какие имеются?
Снова стрелялы были направлены на меня.
— Что за «бутеры», Молчун?
— Ну это… — я развел руками. — А, к хренам! Хоть попить дайте! Горло пересохло!
Христофор что-то пробурчал и протянул мне флягу. Я отхлебнул и у меня перехватило дух.
— Это… что… за шмурдяк? — выдавили я из себя.
— Ну, чай не пятнадцатилетний вискарь, но тоже ничего. Самогон! На травах!
—
— Мы герои! — пискнул пацан.
— Да ладно?! — искренне изумился я, разглядывая их более пристально.
Полуголая бабища, неопределённого возраста была мне под стать. Ну, точнее, под стать тому телу, в котором я сейчас находился. Ростом под два метра и килограмм сто тридцать живого веса… Гхм… Ей сиськи воевать не мешают?
Морда № 1 был пожилым сухим мужчиной, с короткой бородкой и длинными седыми волосами, забранными в хвост на затылке. Густые кустистые брови хмурились, практически закрывая глаза.
Морда № 2 был мужиком помоложе, лет 30–40, но тоже с бородкой и хвостом. Чем-то неуловимо он напоминал первого, скорее всего это были родственники.
Одеты эти двое были, как какие-то чёртовы ковбои! Кожаные плащи и штаны, широкополые шляпы и пояса с патронташем. Ну, чисто Дикий Запад, чтобы это ни значило!
Ну и пацан. Лет восемнадцать, совсем юнец, форменный дрыщ, пытающийся, видимо, по примеру старших отпустить себе бородку, которая росла неравномерно и не везде. Смотрелось это как… волосы, не буду говорить, где… Фу! Одет он был в какое-то подобие формы серого цвета — то ли мундир, то ли костюм какого-то заведения.
— Герои из вас, по-моему, так себе! — не удержался я.
— Да что ты говоришь?! — изумилась Морда № 1.
— Так стоп! — поднял я руку. — Давайте представьтесь, а то как-то неприлично переговоры вести, не зная с кем!
Присутствующие нахмурились, засопели, но молчали. Пацан поднял руку, всё-таки слово «молодость» антоним слова «тугодум», я так считаю. Но это не точно! Они о чём-то пошушукались, и старший одобрительно кивнул головой.
— Это, — пацан начала вещать, указав на Морду № 1. — Уважаемый вождь…
— Команчей? — не сдержался.
— Чего? — вылупился пацан.
— Ничего, сорян, продолжай! — что-то пёрло из меня, а что — я понять не мог. Наверное, нервное.
— Хмм… — пацан попытался снова сосредоточиться. — Так вот, это — вождь геройской ватаги «Необоримые Перцы», глубокоуважаемый Герой 3-го ранга Христофор Поганкин!
«Глубокоуважаемый» степенно кивнул.
— Это, — малой показал на морду № 2. — заместитель вождя геройской ватаги «Необоримые Перцы», чуть менее уважаемый Герой 2-го ранга Парамон Поганкин!
Этот тоже кивнул… чуть менее степенно.
— Я, — он стукнул себя по узкой груди. — Герой-стажёр, Болислав Студень, курсант геройской Академии вольного города Ежовска при дворе князя Полонского. Нахожусь на практике!
— Это, — юноша указал на всё еще злую бабу, буравящую меня недовольным взглядом. — Боец ватаги «Необоримые Перцы», Герой 2-го ранга Кларисса Мелосская… Твоя девушка, между прочим!