Виконт Линейных Войск 7
Шрифт:
— Ладно, об этом я никому рассказывать не буду. — Шепчет он, переводя дыхание.
После чего поднимает копье с земли. За древком тянется зеленое желе, внутри которого виднеются кости.
— Ты тоже никому не расскажешь, приятель. Договорились? — Обращается он к почившему воину, стряхивая его останки с копья.
Древко скользит в руках, но это лучше, чем ничего. Теперь он может проверять место, куда собирается поставить ногу. Если подумать, надо было и этим тоже стоило озаботиться заранее… Но кто же знал, что тут настоящее болото из слизи?
Главное,
Приободрившись, он продолжает путь.
Становится все холоднее, стекла запотевают, чем еще больше ухудшают обзор. Тил пытается их протереть изнутри, но не выходит.
— Вот, еще напасть…
Холод. Слизь. Что-то крутится на границе сознания. Что-то из старых сказок про монстров и героев…
— Бездна, да это же походит на ту дрянь, что остается после убийства призраков! И странное поведение и холод… Ух! Ну точно! А значит, и слабость у них такая же…
Он оглядывается. Огни прожекторов стали существенно меньше, получается большая часть поля уже позади. Еще сотня другая и начнется вражеский лагерь, глупо было бы возвращаться. А значит, он сперва грохнет магов, а потом уже обо всем расскажет…
Местность пошла в гору. Пусть холмик, на котором обосновалась армия Герцога, был довольно пологим и маленьким по сравнению с их — но это всё еще подъем по очень-очень скользкой слизи. Приходится втыкать копье глубоко в землю, подтягивать себя наверх и повторять вновь, пытаясь не скатиться при этом вниз.
Не выходит. Вновь оказавшись у подножья, Тил тратит несколько минут, чтобы найти еще оружие. С погнутым от пули мечом дело идет куда веселее, без особого труда вскарабкавшись на преграду, он наконец оказывается в лагере. Туман тут чутка жиже, можно даже разглядеть что-то на расстоянии пары шагов. Вот только разглядывать нечего.
Груды слизи, груды костей, которые то и дело хрустят под ногами.
Причем, не только человеческие — горки слизи показывали, что под раздачу попали и лошади, а порой даже химеры. Хорошая новость для них, как только враг потеряет большую часть тяжелой конницы — для пехотных батальонов больше не будет никакой угрозы в открытом поле.
Он стряхивает с кобуры шмотки слизи и достает револьвер. С копьем в одной руке и револьвером в другой он рыщет по лагерю. Маги должны быть где-то здесь. Но где?
Десятки минут поиска не приводят к успеху. Лишь трупы, трупы и трупы. Тил даже обыскивает место, где стояли требушеты, но всё напрасно.
Воздух в баллоне не бесконечный, а ведь еще надо успеть вернуться.
Тил садится на истекающий зеленой жижей рыцарский доспех и начинает думать.
Где бы он спрятался, будь магом?
Хм, для начала, если бы он был магом, скорее всего, укрощал бы драконов, но допустим, что по глупости своей подписался на то, чтобы укрощать не драконов, а мерзкую, зеленую слизь…
Обстрел был внезапным и не очень точным, фугасы бы их убили, если бы они находились где-то возле требюше. Также они не могли быть слишком близко, иначе бы их убил вырвавшийся туман прежде, чем они сумели его ограничить. Где можно скрыться от снарядов и при этом не быть на виду?
Его взгляд сам собой цепляется за окопы. Лезть туда не хотелось, но придется. Ведь это как раз то место, где он еще не проверил.
Плюх!
Слизи в окопе так много, что она доходит до груди. К счастью, крестьяне Герцога явно сачковали и копали далеко не столь глубокие окопы, как солдаты Кондоров.
Двигаться вброд было тяжело. Как бы он ни хотел экономить воздух — дышать приходилось всё чаще. Окоп извивается, пока не упирается во что-то деревянное. Дверь!
Замедленным из-за слизи, пинком он открывает ее, и поток зеленой жижи тут же устремляется внутрь, едва не унеся его с собой. Блиндаж пуст. Лишь горстка костей и густой, зеленый туман наполняют его. Похоже, дверь не смогла спасти тех, кто укрывался внутри.
Но ничего, наверняка это не единственный блиндаж…
На третьей двери ему улыбается удача. Маска мешает понять слова, но за дверью явно звучат голоса.
Тил прислоняет ухо к двери.
—…ждаться утра! — Бьет по ушам чей-то истерический крик.
— Нам не хватит воздуха. Давайте, как цивилизованные люди просто проголосуем, кого принесем в жертву. Тогда остальные смогут выжить. — Рассудительно и спокойно произносит чей-то голос.
— Это твоя вина, что мы оказались заперты здесь!
— Возможно. Но я здесь единственный маг воздуха, без меня вы просто задохнетесь, так что голосуйте, кого из вас мы принесем в жертву…
— Я всё еще утверждаю, что мы должны попробовать выбраться сейчас. Почему ты так уверен, что наши щиты не смогут сдержать жидкую фазу? Если мы объединим усилия… — К спору присоединяется третий.
— Ты предлагаешь это просто потому что понимаешь — в жертву скорее всего принесут тебя. Не сопротивляйся. — Новый голос. Женский.
Четверо.
Тил морщится, откладывает в сторону копье и взводит курки именных револьверов. Проклятые маги. Как пауки в банке, только и обсуждают, кого сожрать!
Он уже не сомневался, что даже если оставить их так — они и сами друг друга прикончат.
Но только он не будет ждать. У него нет на это времени.
Удар ногой!
К его удивлению, дверь не поддается. Бездна, конечно же! Они усилили её магией.
— Вы слышали это? — Доносится изнутри обеспокоенный голос.
О, да, сейчас ты точно услышишь!
Пальцы в толстых резиновых перчатках жмут на спусковые крючки.
Две пули одновременно прошивают деревянные доски и магический щит за ними, впуская внутрь зеленый туман. Тил вновь бьет ногой, и в этот раз дверь распахивается. Прямо перед ним маг, что подошел поближе к двери, чтобы проверить шум. Его плечо кровоточит от попадания пули, но ему не до этого. Зеленый туман оказался смертельнее пули. Лицо мага зеленеет, становится прозрачным, прямо на глазах пожираемое слизью. Ноги истончаются, облитые потоком зеленой дряни. Он уже шатается, а вместо лица на генерала смотрят кости черепа.