Виконт Линейных Войск 8
Шрифт:
Только не произошло ни чуда, ни трагедии. Мы не смогли создать что-то большее, чем мы сами. Мы смогли создать лишь искаженные копии. Шутки о том, что менеджера среднего звена заменили нейросетью и никто не почувствовал разницы — перестали быть шутками.
Нельзя прыгнуть выше головы.
Нельзя на базе человека создать что-то, что было бы на порядок лучше. Нейросети могли мыслить быстрее, работать быстрее, но не смогли стать следующим этапом эволюции, оставшись обычным инструментом.
Порой слишком хорошим
Смешно, раньше люди боялись, что роботы украдут их места на заводах и останутся лишь творческие профессии…
Вышло все с точностью наоборот. Значительная часть физического труда приходилась на людей. Так было экономически выгоднее.
Постиндустриальные страны получили самый тяжелый удар, и дело не в том, что они обанкротились, вовсе нет, они купались в деньгах, несмотря на повальную безработицу.
Машины заменили собой людей.
Сгенерированный контент занял собой весь рынок развлечений. Алгоритмы подстраивались под каждого, давая ему то, что он хочет. Уникальное и просчитанное до последнего пикселя. Любой сюжет. Любой фильм. Любой жанр.
Проблема была в другом.
Если алгоритмы могут управлять развлечениями, то почему они не смогут управлять социальными сетями? Если нейросеть может сгенерировать фильм, то почему бы ей не сгенерировать выступление политика? Верить нельзя никому, все может быть ложью, а может быть правдой. Никто не знает и всем плевать. Прибавьте к этому то, что миллионы людей потеряли работу, оказавшись заменены нейросетями, и вы получите пороховую бочку, готовую взорваться в любой момент.
Разные страны боролись с этим по-своему.
Кто-то вводил безусловный доход, чтобы умаслить потерявших работу, кто-то пытался решить проблему грубой силой, запретив использовать нейросети вообще. Но в конечном итоге проиграли все. Государства по большому счету стали формальностью, власть оказалась в руках у тех, кто управляет умами. Тех, кто производит контент. Корпораций.
Мир стал помойкой… И в моем случае — буквально.
Склизкая, белковая масса протеиновых батончиков. Шуршащий полиэтилен, проминающиеся под телом пластиковые бутылки и алюминиевые банки с остатками дешевой смеси из ароматизаторов и спирта…
Но, они хотя бы перебивали остальной запах мусора, за что им спасибо.
Руки упираются в холодные, металлические стенки. Ну точно, мусорный бак.
Что ж, не такое возвращения на родину я ожидал, но если подумать… Можно ли было ожидать чего-то иного?
Все тело затекло, висок подозрительно ноет. Проведя по нему рукой, я замечаю подозрительное углубление в черепе. На пальцах свежая кровь.
— И о чем же ты думал? Рэндал просто вернулся в свое тело, а на что надеялся ты? — Менторским тоном спрашивает Астарот.
— На это и надеялся. Разве я прогадал? — Произнес я, пытаясь подняться и вылезти из бака. Было непросто, пучина из мусорных пакетов, проваливаясь под ногами не хуже трясины.
Демон неодобрительно прорычал.
— Тогда ты не против, что я буду использовать твое тело, пока тебя нет?
— Если будешь вести себя хорошо, почему бы и нет? Попробуй найти магическую бомбу и ту теневую сучку. Только помни, если убьешь кого-нибудь, кроме нее — я тебя и из бездны достану. — Сделав последнее усилие, я, наконец, выбираюсь из бака и скатываюсь по горке из мусорных мешков.
— Я буду паинькой… А вот они — вряд ли. — Добавляет демон, имея в виду тройку фриков, что тусовалась на моей помойке.
Один стоял совсем рядом, я буквально вывалился к нему под ноги.
Похоже, его заинтересовал подозрительный шум, доносящийся из мусорного бака и он подошел проверить. Ядовито-зеленые волосы, оранжевые линзы на глазах, татухи и куртка из кожзама… Двое других мало чем от него отличались, дурацкие прически, пирсинг, раздвоенный язык — ну точно, члены банды.
Один заходится в кашле, выплевывая удушливые клубы пара с запахом клубники, другой медленно стягивает с ушей огромные наушники, из которых доносится дикая смесь этно и электроники.
Я оглядываюсь. Узкий проулок меж двух задний, столь высоких, что невозможно было понять, день сейчас или ночь — полутьму рассеивала лишь лампа, висящая на стене. Камера рядом с ней была разбита, причем давно.
— Твою мать, мы же тебя прикончили! — Откашлявшись и округлив глаза, шипит один из них.
Воу, рановато я из помойки вылез, получается?
Встаю на ноги и неуклюже отряхиваю пластиковую куртку от крови. Тело слушалось не очень хорошо, но куда лучше, чем во время моего первого раза. Адаптируюсь, привыкаю… О, заодно нахожу плюс у этой гадости из переработанного пластика — она была совершенно непромокаемая. Цветастая футболка под курткой осталась довольно чистой.
Фрик, что стоял рядом со мной, отшатывается и начинает оправдываться перед членами банды.
— Я его пульс проверял, отвечаю — тухло было!
— Бля, я же уже заказчику снимки отправил. Чо делать будем? — Спрашивает парень в наушниках.
— Пох, просто добьем его, за живого нам не заплатят. — Выносит вердикт парень с вейпом и тянется к железной трубе.
Протягиваю руку, чтобы призвать ее к себе, но понимаю, что не чувствую силы. Пустота. Я и подумать не мог, что настолько к ней привык…
— Свалите с дороги и останетесь целы. — Несмотря на все старания, голос звучит не очень внятно.
— Похоже, тебе все мозги вышибло! Забыл, как только что нас умолял? — Издевается фрик и замахивается трубой.
Я лишь поднимаю руку к голове, чтобы заблокировать удар.