Вишнёвые стихи

Истерзанного сердца муза

Проснулась на краю Земли.

Она ненужная обуза,

Хоть пиши, хоть не пиши.

По углям раскалённым бежала

Из постылого дома прочь.

От сердца с тоской отрывала

Эту тёплую лунную ночь.

По городу тенью скользила,

Одинокая, но такая нежная.

За собою ветра водила

Чувствами лимонно-безбрежными.

И рассыпалась она на рассвете

Жемчугом перламутровым в строчки.

И не будет слов, никто не в ответе,

А

Искать себя среди цветов —

То красных, то лилово-синих.

Искать себя среди шагов —

То тихих, то привычно сильных.

И потерять себя в снегах,

В той первой вьюге снежной.

И раствориться в лепестках,

Той розы белой, как и прежде.

И быть собой перед рассветом,

Те нерасчёсанные косы.

И просыпаться без ответа,

И кажется такой уж взрослой.

Без сожаленья расставаться

С любимыми или почти.

Но только не перестараться

В желании себя найти.

Ласточки так низко,

Значит, быть дождю.

И в руках записка,

«Больше не держу».

Не держал ты ветер,

Журавля в руках.

И за всё в ответе,

Расставанья страх.

И теперь открыты

К счастью все пути.

Ласточки, скажите,

Мне куда идти?

По памяти читать Шекспира,

Но только тихо, для себя,

Искать потерянную лиру,

Лишь проклиная небеса.

За музой по пятам ходить,

Искать у творчества прощенья.

Себя терять и лишь любить

Одно святое вдохновенье.

И обрести покой в тиши,

Где города стихают звуки.

Среди небесной красоты

С тобою быть и быть в разлуке.

Мальчик мой, возомни себя снова Богом,

Точно где-то над/где-то вне шумных улиц.

Локи, ты лёд. Не быть тебе милым Тором,

Ярче свет монитора, освещаемых лиц.

Блиц, блиц-опрос или просто те игры,

В прятки иль в подожди_же_три_дня,

Глупо, но до нас придуманы коды, шифры.

Наверно, я, как и водится, погрущу слегка.

И как видится, как слышится на repeat’е,

Пожалуй, только минорные, только Glee.

Не знаю, люди, о чём вы там говорите.

Сердце прошу лишь, хоть ты то, не лги.

Я тоже почти нездешняя, босая и в платье,

Стихия как из ведра, что потоп, что потом?

Во всех твоих сериалах банальные свадьбы,

А у нас «не_люблю» тихим шёпотом.

Только ночь, полупустые автобусы, кивая,

Наконец подъезжают, так долго ждала,

Только внутри них и меня закипает, шаит.

Выжить бы, да я выжгла им все провода.

На любом языке – французском, немецком,

«Катастрофа» – сие будет имя моё второе.

В память о сокровенном, хоть и по-детски,

Носить буду с гордостью. Что такое?

Мальчик мой, возомни себя снова Богом,

Всеми любим, да бесконечно, увы, одинок.

Я попроще найду, не как ты. Земного.

Хотя на крайний случай сойдёт полубог.

Всё спрашивала, а боль куда-нибудь денется?

Мы под звёздами, ты в платье белом, как привиденьице,

Амур по нашим сердцам не очень-то целился,

И грустно, боюсь, что не запомню твоего лица.

Но не расходимся, пьём портвейн до половины шестого,

Встречаем рассвет, обещаем стать друзьями. Снова

Сядем на разные ветки, всё это прощанье в метро,

Как в нелепом клипе или псевдоартхаусном кино.

Ты мой ад и, надеюсь, останешься звуком «о-о-у».

Но объявляешься через год, и мне, увы, не всё равно.

Пересекаемся, ты в красной кожанке и вместо кос каре,

Не хочу начинать сначала, но сопротивляться? Куда уж мне.

Уходя на этот раз, всё всерьёз, стараемся, жжём мосты,

«Не звони мне, мальчик мой, и, пожалуйста, не пиши».

Я согласен, ты не оставишь ничего от мой души,

«К чёрту, забирай себе всё, не возвращайся и не зови».

Но встретимся, как-нибудь в толпе, в большом торговом,

Ты идёшь с любимым и детьми за чем-то новым,

Я иду за пивом, с красоткой, но не более чем знакомой,

Проклиная случайности и близорукого купидона.

Кивнёшь, улыбнёшься робко, лишь уголками губ,

Посмотришь на мужа, мол, завидуй моё счастье тут,

Как же месть сладка, поцелую ту – и поставил шах,

Но мне сразу мат – не увижу грусти у тебя в глазах.

Совет

Ты девушка-уголёк, девушка холодные пальцы,

Глаза как у измученного жизнью страдальца.

Взяла б себя в руки, заковала в железные пяльцы,

И вышивай уже крестиком, да вокруг кольца.

Я смотрю, у тебя душа вся в заплатах, швах, рубцах

Неужели тебя никто не любил? Не носил на руках?

Скажи, ну откуда столько боли в твоих стихах?

Ты всё молчишь, да под маской же прячешь страх.

Согласен, среди обстоятельств и прочей оплошности

Счастье кажется такой банальностью/пошлостью.

Неужели тебя всегда будут ожидать сложности?

Пора жить, а не принимать меры предосторожности.

Хватит считать себя мессией или великим поэтом,

Займись делом, и точка. Мне кажется, хватит об этом.

Пусть по жизни «я счастливая» будет кредо,

Всё остальное не принимается, считается бредом.