Влюбленные антиподы
Шрифт:
— Все хорошо. Спасибо. Надеюсь, я вас не разочарую.
Теперь я смотрела ему в глаза. Ну не изучать же скатерть, сидя за столом!
— Будем вино или коньяк?
Я так и знала, что этот вопрос прозвучит!
— Здесь хороший армянский коньяк.
Ресторан при этом грузинский.
— Я буду вино.
— Мы не пьем крепкий алкоголь, — вмешался Кузьма, который, наверное, ничего и не знал про коньяк из нашего с Таськой детства. — Нам марафон бежать в сентябре.
— И как ты этого придурка терпишь?! — то ли
— Она меня любит. Терпеть меня невозможно, — выдал Кузьма тихо, но твердо, и я почувствовала, как у меня по спине под кружевами потек горячий пот, но тут же сменился ледяным.
Он протянул мне руку — я заметила это боковым зрением, которым почти ничего не видела из-за скопившейся в глазах влаги, поэтому вложила свои пальцы в его ладонь на ощупь. Мне б сейчас не шаль, а шубу. И то бы я окоченела! Что за игра, блин…
— Будете выбирать или мне сделать заказ за вас? — спросил дядя Боря серьезно, а потом со злостью добавил: — Потому что тут нет овсянки на воде.
— Мы сами сделаем заказ, — огрызнулся Кузьма и отпустил мои пальцы. — Харчо по-аджарски должно быть интересно, верно? — поднял он глаза на застывшего с блокнотиком официанта.
Тот нервно кивнул. Наверное, наша нервозность оказалась заразной. Хотя белые стены ресторана призваны были успокаивать душевнобольных. Только бы эти двое не вскочили и не принялись бить глиняные горшки из интерьера.
Дядя Боря заказал бутылку домашнего вина, которая оказалась глиняной — даже жалко было открывать такую красоту. Официант щедро наполнил бокалы. Особенно мой — задумался? Или знал, что девушек тут принято спаивать?
— Ну что, за вас? — поднял бокал дядя Боря.
Голос его по-прежнему оставался на басах.
— А, может, за встречу? — подала я тихий голос и чуть не сползла под стол под его уничижающим взглядом.
— Надо чаще встречаться, да? — он продолжал держать бокал на весу. — Ты почему к нам не приходишь больше? И к Тасе не пришла.
— Нас не приглашали! — отрезал Кузьма. — А мы никому не навязываемся. И, по хорошему, Таська первой должна извиниться перед Дашей за себя и за Кристину. От Шаровой извинений не дождешься.
— Не надо, пожалуйста! — почти взмолилась я. — Это в прошлом. Я уже все забыла.
— Зато я помню!
— А ты, Кузьма, вообще злопамятный, — прорычал на него отец. — А я вот нет, — и положил на стол ключи, прямо на салфетку. — Твоя мать мне плешь проела. Но я делаю это не ради тебя, а чтобы наша Даша жила в нормальных условиях и могла нормально функционировать на работе.
Кузьма не взял ключи.
— У нас нормальная квартира…
— Я в курсе, какая она нормальная! — оборвал его отец. — На деньги за съем лучше устрой себе нормальный отпуск!
— У нас был нормальный отпуск, — цедил Кузьма сквозь зубы, и я испугалась за бокал, который он сжимал пальцами все сильнее и сильнее.
— У тебя ничего нормального быть не может. Ты ненормальный. Непонятно в кого такой уродился! Жаль, здесь Даша, а то я бы поговорил с тобой без купюр. Забирай ключи и прекрати строить из себя святую невинность! И трепать матери нервы!
Все, еще секунда и сын взорвется! Двойная мораль на лицо. И в это лицо сейчас выльется это домашнее вино.
Я успела схватить под столом руку Кузьмы и стиснуть его пальцы. Однако неловко повернулась и нечаянно задела ногой ногу его отца. Чувствительно, и наши взгляды встретились. Секунда, две, три…
— У тебя был тост за встречу? — вдруг проговорил дядя Боря своим обычным голосом.
Он точно решил, что я специально его пнула. Может, и хорошо. Они оба на грани. Ни о каком мире между ними не может идти и речи. Но хоть перемирия на этот вечер можно достичь? Какой же дорогой на нем костюм. Жаль, нет бутиков, в которых богатым мужикам продавали бы житейскую мудрость! Как два петуха дерутся!
— Да, за встречу! — я кивнула и стрельнула взглядом в сторону Кузьмы, руку которого все еще сжимала под столом. — Не за последнюю.
— Хороший тост, Дашка. Мы сработаемся.
Ну да, вам тут еще работать и работать над отношениями.
— Что это? — уставилась я в тарелку с непонятной, пахнущей грецким орехом, тюрей, которую в этот момент принес официант.
— А это ты у своего Кузьмы спроси, — усмехнулся мой будущий босс.
— Харчо с грецким орехом! — распетушился тот. — Что непонятного? Попробуй. Должно быть вкусно.
— Всяко лучше овсянки! — не сдержался Тихонов-старший.
Боже, дядя Боря, где вся ваша выдержка и вальяжность, которой я так восхищалась в детстве, не понимая еще стоимости костюмов, которые вы носили…
— Кузьма очень вкусно готовит овсянку.
Наши взгляды снова встретились.
— Может, мне тебя сразу в продажи взять? — в голосе дяди Бори чувствовалась гремучая смесь сарказма и еле сдерживаемого смеха.
Может, он сыну подыгрывает больше, чем злится на него в реальности?
— А я не собираюсь Кузю никому продавать. Мне он самой нужен.
Я не успела сжать Кузьме пальцы еще сильнее — их пришлось разжать под насмешливым взглядом его отца, когда Кузьма зачем-то водрузил наши сцепленные руки на стол.
— Столько лет не был нужен и вдруг понадобился. Ты меня удивила, Дашенька, — заявил без всякой улыбки дядя Боря.
Я бы так и смотрела на него, молча хлопая ресницами, если бы Кузьма вдруг не открыл рот не для плевка, а для фразы:
— Она ждала, когда я повзрослею.
— Интересно, а я когда-нибудь этого дождусь? — и, перегнувшись через стол, дядя Боря схватил ключи и сунул их мне почти что в тарелку, поэтому я вырвала брелок из его рук. — Я даже теряюсь, кто из вас двоих мужик.