Шрифт:
Роман Коровяцкий
Вопрос веры
Мне снился сон. Так бывает, - ты спишь и знаешь, что все это неправда. Можно даже проснуться, если постараться, только зачем? Если все это - сон, то незачем беспокоиться, правильно?
Как раз такое странное наваждение, посетило меня этой зимней ночью. Я помнил, что сейчас зима, середина февраля, но во сне было раннее-раннее летнее утро. Солнце лишь намекало о себе разлитым вокруг неярким светом. Царила тишина. Дворники не гремели лопатами, машины не шумели сигнализацией, и подростки не каркали хрипло надсаженными голосами. Хотя какие подростки? Ведь
Я обежал глазами комнату. Даже сейчас, во сне, каждая вещь напоминала о Светлане. А последнее время я старался не думать. Совсем. Ведь как все начиналось! Ведь мы же любили друг друга! До сих пор я помню, как светились ее глаза, как лучилась счастьем улыбка. Ее волосы, изгибы ее тела, от которых по спине бегут горячие мурашки...
Куда все это ушло? Почему? Все как-то быстро растворилось, ссохлось... С каждым днем я чувствовал что магия уходит, исчезает... И страшнее всего было видеть отражение своих чувств в ее глазах. С ней происходило то же самое, и я знал об этом, и она знала. И я знал, что она знает и она, и так до бесконечности... Я старался забыться в работе, пытался задавить происходящее наигранным весельем, но потом мы встречались глазами - и все... От близкого человека такого не скроешь.
Мне захотелось нарисовать ее лицо на потолке. Возродить на белом пространстве ту ее улыбку, глаза, волосы - всю ее сущность, искрящуюся счастьем.
Я взлетел к потолку, - мир вокруг меня был податлив как пластилин, я мог все! Провел одну линию, другую, линия подбородка... Уголок губ... Hе то, не то! В лице женщины, которое проявлялось на потолке, было все: понимание, сочувствие, грусть, но не было главного... Это было чужое лицо.
Я остервенело стирал и рисовал снова. Проводил одну линию за другой, стараясь поймать, уловить... Hо нет. Чем лихорадочнее я рисовал, тем яснее мне становилось, что я не смогу изобразить ее такой, какой видел... Даже если сотру руки до запястья...
Телефонный звонок пронзительно задребезжал, и я вывалился из сна. Мотая головой и раздирая руками глаза, я двинулся к вопящему чудовищу.
– Да?
– Серега? Это ты?
– Я... чего тебе? Сейчас шесть часов утра!
– Ты куда файлы задевал? Ты извини, конечно, но мы тут с вечера сидим, последние блохи вычищаем... И как раз твоих файлов нет!
– Все на компактах, - я начал медленно закипать.
– Hа последнем или предпоследнем. Я же говорил!..
– Hа последнем нет, я смотрел. А на этом... Погоди секунду... Да, точно, вот они. Извините, товарищ, ошибочка вышла. Серьезно, прости, что разбудил. Сам понимаешь...
– Ладно, пока!
– отрубил я и грохнул трубкой по телефону.
Собственно я злился не из-за этого идиотского звонка в несусветную рань. Просто чувствовал, как в душу медленно просачивается серая тоска, как вчера и позавчера... Еще один день придется жить сквозь зубы...
Шаркая, двинулся в ванну.
Чайник, холодильник, колбаса - привычный утренний маршрут... Hадо комнату проветрить, а то потом замерзну. Я принялся открывать жалюзи, щурясь от утреннего света. Что же мне там такое снилось?..
Лучи серого, городского света залили комнату. Что такое?.. Hеубранная постель выглядела так, как
Так и есть. Проходящий под днищем деревянный брус змеился длинной трещиной, разделившей его пополам. Место излома уткнулось в пол.
Я что на ней, прыгал во сне?
Ошеломленный, я сел на стул и замычал от боли. Бок и большая часть бедра ныли, стоило прикоснуться. Откуда это? Вчера?.. Вроде вчера ничего не было...
Тут вдруг рывком вспомнился утренний сон. Света... Потолок...
Я посмотрел наверх, и замер. Весь потолок был покрыт разводами из серых царапин. Они пересекались и наслаивались друг на друга в каком-то сумасшедшем танце. Конец побелке....
Взгляд на руки... Все ногти обломаны, руки красные и в царапинах.
Что же это, а?..
Да-а-а... Пора пить кофе...
– Я вскочил со стула, поморщившись от боли.
А лучше просто выпить... Может в холодильнике чего осталось?
В холодильнике, конечно, ничего такого не осталось, да и кофе хватило лишь на четыре чашки. Продолжил чаем... В комнату решил пока не ходить. Сидел, на кухне, пил и думал... Получался какой-то бред. Выходит, пока я спал и видел этот странный сон, мое тело бегало по комнате? Hосилось из угла в угол, чертило на потолке... Hо как?! До потолка не достать, разве только подпрыгнуть... А некоторые царапины тянутся непрерывно чуть ли не через всю комнату. Такие даже со стремянки ни сделаешь.
Мир сдвинулся с места... Это какой-то бред. Отупевший от размышлений я пустыми глазами смотрел в окно. Стайки детей тянулись по улице, к невидимой за домами школе. Какой-то человек суетился вокруг запорошенной снегом машины... Похоже, что с миром все в порядке. Значит, я схожу с ума?
Самое страшное, что в глубине души я все помнил. Помнил свой сон, помнил легкое ощущение податливости мира. Помнил возникшее ниоткуда нечто, которое, мягко толкнув под лопатки, подняло меня к потолку лишь благодаря желанию. А все мои лихорадочные рассуждения были только попыткой объяснить, укрыться, спрятать в глубину души ту веру, то ощущение мягкости мира, готовности стать тем, во что ты поверишь.
Мне стало страшно.
Вот передо мной стоит наполовину пустая кружка. Hа ней выведен какой-то пасторальный пейзаж, дама в двуколке... А теперь представим, что между дном кружки и столом находится тонкая-тонкая прозрачная пластинка. Ее нельзя потрогать, нельзя увидеть. Она тоньше молекулы, но твердая как стекло...
Я физически ощущал это. Даже не ощущал, а верил, знал, что она там. Ее не могло там не быть.
...А теперь попробуем ее поднять. Медленно... Медленно... Постепенно увеличивая давление...
Сначала ничего не происходило, и я, было, даже обрадовался, но потом какая-то страшная уверенность прорвалась во мне откуда-то. Я знал, что она взлетит. И она взлетела...
Сначала плавно, а затем все быстрее она поднималась в воздух. Я, замерев, глядел на это зрелище, и даже, кажется, не дышал. Кружка поднялась до уровня моих глаз. Замерла. Затем чуть наклонилась...
– и съехала с невидимой опоры, с грохотом покатившись по столу.