Воспоминание о Вальсе
Шрифт:
…только эти рисунки на камнях ничего им не дадут, ничегошеньки-ничего. Я уже знаю, мы уже сами через это прошли, смотрели на картину, ничего не понимали, даром, что все так точнехонкьо прорисовано, рыбы выходя на сушу, люди строят города… и ничего это не даст, потому что каждый раз новые рыбы, не похожие на старых, и города, не похожие на предыдущие, и много еще чего.
Порыв ветра…
В отчаянии рисую две группки людей, с копьями нападающих друг на друга, перечеркиваю рисунок, может, поймут, что некогда тратить время
Порыв ветра…
Пол уходит из-под ног…
Не успею, уже знаю, что не успею, все-таки отчаянно докручиваю винтики, так, так, ракета почти готова, вот это проклятущее Почти…
…бешеный ураган сметает все на своем пути…
Нет, раз на раз не приходится. Иногда успеваем только-только выбраться из воды, неумело поползти по земле. Иногда – чаще всего – успеваем построить город. До ракеты доходит крайне редко. Пару раз было так, что вообще ничего не успело появиться, медленно-медленно копошились в прибрежной грязи – но их унес ветер.
Спрашиваю себя, поднимался ли хоть кто-нибудь в небо – не нахожу ответа. И уже не найду, не успею, и так всю жизнь потратил на то, чтобы разобрать все это…
…порыв ветра…
…смотрю на знаки, что-то они значат, черт возьми, не могут они ничего не значить, будь я проклят, если не найду…
…будь я проклят…
Иногда мне снится, как я поднимаюсь к звездам.
Иногда.
Последнее время – все реже.
…выхожу с распродажи, ловлю себя на том, что слишком долго не вспоминал про ракету – циклов десять, а может, и больше. Надо было что-то делать, надо было что-то вспомнить, но я не помнил – что.
Не хватило одной минуты.
Не хватило полминуты.
Не хватило 45 секунд.
Не хватило 23 секунд.
Не хватило 19 секунд.
Не хватило 1,5 минуты.
Не хватило 7 секунд.
8 секунд.
7 секунд.
5 секунд.
8 секунд.
7 секунд.
…потом сорвался, выдохся, плюнул на все и на вся, неплохо обустроился в городе, даже дом себе прикупил. Обещал вернуться к ракете в следующий раз. И в следующий. И в следующий. И…
Не хватило 20 лет.
Не хватило 24 лет.
Не хватило 12 лет.
Не хватило…
Хотел подсчитывать минуты, понял, что тут нет смысла считать даже дни. Смотрю на записи, не верю себе, как пять секунд, смотрю на эти пять секунд, как на потерянный рай…
…гравитация хочет разорвать меня насмерть, не вижу, но догадываюсь, что земля остается где-то там, там…
– Еще один.
– Упустили?
– Ну….
– И куда вы смотрели, я вас спрашиваю?
– Я…
– О-ой, горе мое, давайте, вычеркивайте…
– Ага, есть…
Серебряная стрела разлетается на осколки.
– Черт…
– Ну…
– Ну что с вами поделаешь… теперь перепечатывать всё…
Город с качелькой
0
А я построю город на Луне.
Это когда меня спрашивали, кем я хочу быть, что я хочу делать.
А я говорил:
– А я построю город на Луне.
И все охали, ахали, ах, какой мальчик умненький. Ну, это поначалу все охали-ахали, лет до десяти, потом-то началось, а-а-а-а, ты бы про учебу поду-у-у-ма-а-а-ал, а ты – ы-ы-ы….
А я.
А я построю город на Луне.
1
…визг тормозов…
Рев клаксона…
Делла вырывается из-под колес, каблук поломала, каблук-каблук-каблук, ковыляет прочь, кто-то сзади орет, куда под колеса прешь, ответить бы ему что-нибудь такое, обидное такое, да некогда, да не до того, да пошел он…
Делла спешит, надо домой, прочь-прочь-прочь с промозглой улицы…
Люди в форме выходят из темноты, ведут за собой неприметного человечка, вопросительно смотрят на него, он показывает на Деллу.
Делла хочет спросить – а что такое, не успевает, люди стреляют, все, разом, мир летит кувырком, Делла падает, чер-р-р-рт, больно, бежать-бежать-бежать, легко сказать – бежать, это от хулиганов от каких-нибудь убежать можно, а тут стреляют, а тут…
Второй каблук летит к чертям, Делла бежит босиком, разбрызгивает лужи, что-то вонзается в ногу, чер-р-р-т, больно, бежать-бежать-бежать, и не остановишься, и не спросишь уже, что я вам сделала, не спросишь…
Визг тормозов.
Свет фар за пеленой дождя.
Распахивается дверца, слабый шепоток:
– В машину. Быстро.
Делла шарахается, как черт от ладана, Делла слышала страшилки какие-то, как девушек в машины затаскивают, но чтобы вот так, чтобы средь бела дня…
– Дура ты, хочешь, чтобы пристрелили тебя к ядреной фене?
Делла прячется в машину, хлопает дверца, автомобиль срывается с места.
– А… спасибо.
– Да не за что.
– А мы куда?
– А домой.
– А домой куда?
– А на Луну.
– А если серьезно?
– И я серьезно…
– А тама города есть?
Малява показывает на здоровенный диск Луны над башнями.
Киваю:
– Будут.
– А ратуша будет?
– И ратуша будет.
– А парк будет?
– Будет, будет.
– А качелька будет?
– И качелька будет.
– А… а мы с тобой будем?
– И мы будем.
2
– Документы ваши.
Келлер еще надеется проскользнуть мимо поста, еще надеется, что все обойдется, что не ему это крикнули, не ему…
Гражданин, документы ваши…
Келлер оборачивается. Обреченно подает руку, как всегда спрашивает себя – почему руку, вроде как в голове это должно быть, да ничего оно не должно…
Страж порядка хочет проверить сам, спохватывается, подобострастно смотрит на неприметного человечка в углу. Келлер настораживается, где-то он видел этого человечка, где-то, где-то…