Война без людей
Шрифт:
— Да кто там заперся?! Фулюганы! — продолжала громко орать бабка снаружи.
— Если! Если!!
У меня дела тоже шли, как бы это сказать, в гору. Но бабка сильно отвлекала.
— Занято!!! — рявкнул я со всей дури в тесной клетушке со швабрами. Оккупированной в данный момент нами, естественно.
— Если! Если!!!
— Да что творится-то?! — повторил сварливый, но быстро удаляющийся после моего воя голос, — Опять! Да сколько можно! Ермоловой пожалуюсь! Вот прямо сейчас к ней и иду! Надоели, сил моих нет!
— Столько! Сколько! Нужно! — взвизгнула
Итак, какого собственно капитализма мы трахаемся в коморке со швабрами, расположенной, между прочим, в центральном госпитале Стакомска, вместо того чтобы счастливо жить дома? Ответ на этот вопрос прост как ослиный хвост — из-за чертова немца! «Витя, он должен быть под постоянным влиянием твоей экспатии!», «Витя, пойдем сделаем еще немного пиковых состояний!», «Витя, нам надо быть тут, это требует наука!».
Наука у неё, понимаешь, требует. Причем дофига требует, будьте уверены. А знаете, почему? Потому что Кладышевой тут не менее скучно чем мне!
— Валим! Валим! — тихо, но азартно шепча, мы делали ноги из запаленной малины, к которой приближались сердитые медики, возглавляемые попранной в правах уборщицей.
Правда, далеко мы не убежали, будучи перехваченными дежурной медсестрой, свирепо тыкающей пальцем в небо (скрытое потолком) и шепотом орущей о том, что нас ждёт (!) сама (!!) Ахмабезова (!!!).
— Здрасти насрать! — недовольно поздоровалась вечно опаздывающий целитель мирового уровня, стоящая возле койки с немцем, — Кладышева, ну ты совсем офонарела уже, коза свежедраная! И даже не отрицай, у тебя как у кошки, на роже твоей все нарисовано!
— Сама виновата! — ни грамма не смутилась девушка, которой давно уже шел тридцать седьмой год, — «Может утром, может днём, будь мол поблизости…». Я и была!
— Так надо было бежать!
— Во-первых, не знала, во-вторых — щас, вот прямо снялась и побежала! Понеслась на крыльях у любви! Наташ, ну че ты?!
— Че я? Меня люди ждут, а я тут с твоей куклой вожусь, пока ты там верховой ездой увлекаешься!
— Иго-го! — взржанул я просто из хорошего настроения.
Две женщины, замолчав, смерили меня долгими взглядами, не несущими в себе ни грана добра, тепла и света, а затем, всё-таки, занялись больным. Я, отойдя в сторонку, культурно не мешал им щупать лежащее под капельницей тело, не понимая, чего Вероника хотела добиться своим экспериментом. Да она и сама не понимала.
Вольфганг Беккер был шпионом, засланным в Советский Союз по мою душу. Далеко не простым. Эмпатия этого немца, внешне очень даже похожего на меня, была настолько сильна, что он пассивно улавливал эмоции и мысли окружающих, буквально присваивая их себе. Просто проживая на постоянной основе рядом с каким-нибудь человеком, он мог узнать все его секреты и тайны, банально «поглощая» мозговое излучение. Однако, моя экспатия оказалась в разы сильнее того, что разум неогена мог «переварить», от чего Вольфганг и стал растением.
Потом, собственно, и начался эксперимент — коматозник
— А ну-ка… — быстрым колобком подкатилась ко мне Ахмабезова, хватая за руку. Домогнувшись, женщина застыла соляным столб… колобком на половину минуты, а затем, бросив меня, поспешила проделать то же самое с немцем. После чего удовлетворенно вскрикнула, — Ага!
…и начала собираться. Мол, её работа здесь закончена.
— Наташ! — издала рык нетерпения Кладышева, — Ну чё?!
— Хер через плечо! — бодро ответила ей целительница, — Сейчас я его «включу»! А потом валите к себе, все втроем! Нефиг койку занимать! Точнее, тащите его, атрофия мышц не хрен собачий! Я, конечно, поживила всё что надо, но напрягаться ему в ближайшие дни придётся очень аккуратно!
— В смысле напрягаться? — не понял я, — Кому ему?!
— Ой, да идите вы уже в жопу, надоели! Я всё сказала! — и, ткнув немца пятерней в щеку, Наталья Константиновна побежала на выход.
…и только мы хотели начать ругаться, как лежащее на кровати тело содрогнулось, зайдясь кашлем и дёргаясь. А потом еще и выдавило из себя еле слышно, но разборчиво:
— Уу, с-суки…
На русском.
Меня моментально прошибли очень, очень плохие предчувствия, которые Кладышева тут усугубила, скомандовав снимать штаны и вертать всех домой. Также, по воздуху.
Вот вы, моя достопочтенная и несуществующая, скажите, среди вас есть мужчины? Ну есть же, да? Вот бывает так, что ты познакомился с девушкой, ага? Вы встречаетесь, работаете, всё у вас хорошо, вам весело и приятно. Птички цветут, бабочки кукарекают, в постели огонь, а так вообще тишь, гладь и благодать? Бывает же, да? Но, тем не менее, раза после первого, ты, как мужик, понимаешь, что весь этот рай ненадолго. Рано или поздно с вами захотят «серьезно поговорить». Но ты живёшь, гоня и гоня от себя эту мысль, выцарапывая у судьбы немного дистиллированного счастья, не думая о завтрашнем дне.
С немцем у меня была точно такая же чехарда. Я о нем не думал, прямо как о белой обезьяне. Отрицал ответы, лежащие перед носом. И даже сейчас, шлепая босыми ногами по плиткам общаги под осуждающим взглядом Цао Сюин, не одобряющей двух голожопых мужиков в своих владениях, я по-прежнему делал вид, что эксперимент Вероники Кладышевой никакого отношения ко мне не имеет. И что коматозный немец, выучивший русский за всё время бултыхания в зеленой жиже — вообще бабочка, которой снится, что она Пантелей Федорович.
Реальности было глубоко насрать на мои попытки заблудиться в иллюзиях.
— Куда его?! — сварливо спросил я у своей подруги-любовницы-соседки-младшей жены, тряся очумело моргающим немцем.
— К нам! — твердо ответила та, — Домой!
— Нафига мне там левый мужик?
— Слышь… — слова определенно давались парню туго, — Я… тебя…
— Ну какой он левый, Витенька? — в интонациях Кладышевой просквозило нечто такое, профессионально-психиатрическое, — Он самый, что ни на есть, родной!