Время дождей
Шрифт:
Молчать неразумно.
– Кто ваша супруга?
– Она… стюардесса.
Забавно. Хотя… Ей повезло, а вот мне… От испуга мысли теряются в недрах меня.
– Что ж, – я вздыхаю, – желаю вам счастья. Расходимся?
– Ладно. Не буду мешать.
Он отступает. Но я в его власти. И говорю:
– Подождите.
Опять… сердце сжимается. Что же мне делать? Я не готова сейчас к расставанию. Нужно быть твердой. И более смелой.
Я добавляю:
– Останьтесь.
Желание
– Уверены?
– Да.
– А как же ваш страх? И терпение мужа…
– Дождется. Не треснет.
Цинично, но я не вижу иного решения проблемы. Мне нужно все выяснить. Без промедления.
– Скажите, Поль, Вы… ее любите?
– Эмму? – он в замешательстве.
– Эмму.
Сомнение. И даже растерянность.
– Я… Я не знаю. Любил, а сейчас… Вероятно, люблю.
– Как странно.
– Да нет. Понимаете, с мая мы с ней не виделись.
– Хм… Почему?
Отбросив неловкость, я упрямо иду напролом к единственно правильному, на мой взгляд, решению. Добраться до правды – дело пяти секунд, но в наших исканиях мы обычно петляем вечность.
А я не хочу. Мне бы капельку света. Поэтому я жду признания Поля.
Он не торопится.
– Знаете, летом… Куча работы. Вас так устроит?
– Меня бы, пожалуй, устроила правда.
Он усмехается:
– С вами не просто.
Я соглашаюсь:
– Не спорю. Бывает. Так что с вашим браком? Расходятся звезды?
– Расходятся взгляды.
– А раньше?
– И раньше… Такое случалось. Конечно, не часто. Ну, а с годами все дальше и дальше. Вот и приплыли…
– Сочувствую.
Счастье? Или трагедия? В тяжких раздумьях я умолкаю. Становится гадко. Правда ясна. И теперь… Я не знаю. Соблазн слишком сильный…
– Вы точно в порядке?
Я тихо смеюсь:
– Да какой тут порядок? Скорее анархия.
– Из-за меня?
– Да, из-за Вас, – я смущаюсь.
– Не надо.
Полю приятно, а мне…
Ерунда.
Но все уже сказано. Я открыла ему свой мир, с завидной решимостью доверившись воле судьбы. Теперь выход Поля. Дальнейший сценарий за ним. Рискнет он продолжить? Захочет ли?
Вряд ли.
Увы, читать чьи-то мысли – отнюдь не мое увлечение. Хотя я способна. Достаточно лишь повернуться.
А Поль словно статуя. В нем ни тепла, ни движения…
Как в сновидении.
Если бы только проснуться!
Нет, не получится. Поезд и тамбур – реальность. Капля истории в хрупком бокале вина. И мы ее выпьем…
Банальность? Возможно, банальность. Но в ней настоящее.
Что же ты медлишь, судьба?
Поль оживает:
– Задумался. Сорри… Вот влипли…
Я соглашаюсь:
– Маразм, но придется терпеть. А Вы… парижанин?
– Отчасти. Я родом из Ниццы. Но переехал…
– И что? Не жалеете теперь?
– Жалею.
– Вы шутите?
– Нет. Абсолютно серьезно. Все из-за Эммы. Она обожает столицы. Мы спорили год. Представляете?
– Боже, как сложно.
Поль соглашается:
– Да уж… Пришлось подчиниться.
Я робко киваю, пытаясь представить Эмму, и понимаю, что завидую этой женщине. Он ее муж. Осознание данного факта давит на психику…
Я возмущаюсь:
– Зачем?
Ответ предсказуем:
– Я был слишком молод. И малость наивен. Я думал, она всегда будет рядом… В итоге мой голод нас и поссорил… Увы.
Тишина.
Все как обычно. У миллионов пар те же проблемы и почти что тот же сценарий. Любовь многогранна? Глядя на нашу жизнь, я бы поспорила с этой крылатой фразой.
Но некогда спорить. Нам нужно решение. Париж приближается.
– Может быть, мы как-нибудь встретимся?
От удивления Поль предлагает:
– Давайте на ты.
– Согласна. Так что? Возражаешь?
– Не очень. Хотя твой супруг…
– Разберусь. Ерунда. Он адекватен.
– Уверена?
– Точно.
– А если подумать?
– Так было… Вчера.
Я в замешательстве. Мне казалось, что я знаю Марка как свои пять пальцев, однако тон Поля сеет во мне сомнение. И неуверенность. Прикинув все «против» и «за», я признаю:
– Вероятно, теперь все иначе.
– Вот видишь…
Я злюсь.
– Наплевать. В самом деле, мы что, манекены?
– По сути своей все люди актеры… А стоя на сцене, нельзя быть свободным…
Я в ужасе.
– Эй, давай без сравнений. Тем более, с театром.
Поль осекается.
– Ладно, прости. Я только хотел, чтоб ты знала…
– Понятно. Струсил…
– Марина!
– Не надо… Пусти!
Ловко нагнувшись, я проскальзываю у него под рукой и убегаю, испугавшись собственного откровения. Дурацкие чувства! Поддавшись им в этой игре, я проиграла.
И что теперь? Время забвения?
Похоже… Но нет. Марк не даст мне покоя. Едва я сажусь, он кивает:
– Ну что? Одумалась?
– Черт! Помолчи!
– Что такое? – он озадачен.
– Не важно.
И все.
Поездка испорчена. Даже самые искренние извинения уже не помогут избавиться от ощущения дискомфорта. Стена задрожала. Еще одно неосторожное слово, и все разлетится…
Для чего мы сыграли свадьбу?
Я жду озарения.
Безрезультатно.
Тогда я вздыхаю:
– Ты сердишься?
– Нет.