Все, что смог
Шрифт:
Глава 3
Утро началось с обычной вереницы проблем. Правда, этой ночью их стало на одну больше, но она мелькнула слабой искоркой и затерялась в ворохе неотложных дел, каждое из которых «горело» уже который день. Дел было много — времени мало. А желающих работать на совесть — еще меньше.
Все попытки дозвониться до родных или близких убитого оказались бесполезны: либо он жил один, либо никто особо не переживал, что Добролюбов не ночевал дома. В трубке слышались длинные занудливые гудки.
К обеду
На это дело Квасин подрядил молоденького лейтенанта Гришку Клевера. Пускай побегает, а то, чай, от бумажной работы задница к стулу прирастет.
Гришка вернулся через три часа. Довольный, он размахивал черной пластиковой папкой, и, зайдя к начальнику в кабинет, привычно швырнул ее под самый нос Квасину.
Майор ничего не сказал. Он давно привык к тому, что Клевер, несмотря на свою певучую фамилию, неисправимый хам, который, к тому же, смутно соображает, что кто-нибудь может назвать его поведение хамским. Будь на его месте человек с другим характером, Клевер наверняка получил бы выговор. Но одним из редчайших положительных качеств Квасина было терпение к недостаткам окружающих. Правда, оно распространялось ровно настолько, насколько эти недостатки задевали самого Квасина.
Летающая по столу папка была мелочью, на которую он не пожелал обратить внимание.
— Рассказывай, что узнал, — сказал Квасин и сложил ладони на папке крест накрест.
Гришка Клевер довольно потянулся — выспался наверное, сволочь — и выдал улыбку на все тридцать два кривых, с табачной желтизной, зуба.
— Много узнал. Интересная личность этот Добролюбов. Вдовец. Жена умерла полгода назад. Выбросилась из окна — он, кстати, на десятом этаже живет. Жил, то есть.
— Причина? — удивился Квасин. Его всегда удивляли люди, отважившиеся на святое святых — убиение самих себя. Он считал это делом страшным и неразумным.
— А причина в том, что наш красавчик загулял.
— Тьфу ты! — в сердцах воскликнул Квасин. Если такую мелочь близко к сердцу брать, то по стране начнется настоящий женопад из всех окон отечественных многоэтажек. Видно, нервная была жена. Оттого и выбросилась. Оттого и загулял наш убитый, что, видать, покоя дома не было.
Однако Квасин глубоко заблуждался. Клеверу удалось выяснить, что покойная Татьяна Добролюбова была на редкость тихой и уравновешенной особой. Немного грустной, но всегда отзывчивой и доброжелательной. И очень-очень красивой.
Что ж ему не хватало, этому скакуну ретивому — над этим ломали голову многие соседи. И тут же добавляли: денег. Поэтому и закрутил Антон роман с дочерью собственного шефа. Роман серьезный. Даже развестись хотел.
А Татьяна тут возьми, да и забеременей. Их соседка по лестничной площадке в женской консультации работает, так что все известно было: и срок, и радость молодой женщины, когда та узнала, что будет матерью. Но Добролюбов ребенка не хотел, и отправил жену на аборт. Та не соглашалась ни в какую. Видимо, думала, что ребенок поможет спасти семью. Но не спас: очередная ссора с мужем закончилась нервным срывом, а на следующий день случился выкидыш.
Татьяна еще не вышла из больницы, а муж уже побежал в ЗАГС — разводиться. А когда вернулась домой, так мадам уже в открытую звонила почти уже бывшему мужу. Женщина не выдержала: покончила с собой. Говорят, что Добролюбов даже расстроился. Совесть, вроде, заговорила. Памятник жене поставил гранитный…
— Ну что, это все? — пробурчал Квасин, — А друзья-враги? А коллеги по работе?
— На работе тишина. Все как один твердят, что Антон Станиславович был человеком умным, трудолюбивым — хоть сейчас на доску почета. Оно и понятно — жених шефовой единственной дочурки. Только слово лишнее вякни — тут же пакуй вещички на вылет.
— Хитрозадый, стало быть, — вздохнул Квасин. Не любил он двуличных людей, что сладко улыбаются, а сами за полтинник душу вынут, да в прозрачном целлофанчике — аккурат в руку кормящего…
Но что поделаешь, если каждый, кто не нищий, так в основном без души…
— С родителями Павлов разговаривал. В морге. Они в шоке. До сих пор не могут поверить, что их сына убили.
— Оно-то понятно…
— Но дали мобильный одного из друзей убитого. Я позвонил, договорился встретиться вечером.
— В свободное от работы время? — хихикнул Квасин.
— А оно у нас есть, Леонид Сергеевич? — хмуро заметил Клевер. — Мне еще дамочку убитого обрабатывать надобно. А у нее истерика. Мать подняла трубку, сказала, что у них «Скорая». Мариночке от волнения плохо стало. Так что пока не знаю…
— Ты мне это «пока не знаю» на ужин себе оставь. У нас тут не экзамен с пересдачей. Дело принял — кровь из носу закрыть надо. Потому что кроме этого еще с десяток висят, как шишки на елке.
Клевер замолчал, поскреб в затылке и послушно ретировался — то ли по делам, то ли делать вид, что занят. За такую зарплату особо рвать душу не хотелось. С начала дела питал интерес. А после интерес съедала бюрократия. И только жужжание начальства, навязчивое, как стая зеленых мух, выступало двигателем прогресса.
— Да, и Чеченца допросить не забудь. А то прописать придется в камере…
Гришка Клевер состроил озабоченную мину, хотя мысленно начал рисовать картинку, как от души отвешивает Квасину под его тощий зад правой ногой, с хорошего захода. С бомжами мараться охоты нет. Но раз Квасин сказал — придется…
Он вернулся в свой кабинет и тоскливо взглянул на старенький электрический чайник — весь в пыли и грязных потеках. Опять ребята из соседней комнаты брали и не вымыли — свиньи! А обещали, и вместо этого наставили жирных отпечатков, так что теперь даже кофе пить тошно. Все кажется, будто кто наплевал внутрь — и не сполоснул.