Высшая мера любви: Такая Как Ты
Шрифт:
Бухаешь по пятницам. Куришь кальян. Говоришь, что тебе не хватает драйва. Сидишь в кабаке. Заказываешь том ям, просишь, чтобы повар добавил в него тимьяна, фантазируешь, что где-то есть сказочный рай… Но обжигаешь горло солнечным коньяком, улыбаешься девушке, с которой незнаком. А той, с которой знаком, даже не позвонишь. Ведь она слишком шустрая, как летучая мышь. Позовет на море, чтоб бегать по берегу босиком, плавать, целоваться, смеяться, кататься верхом… Это как-то резво и дорого. И даже не для кошелька. А скорее для сердца. И тебе – усталому тюфяку – ведь на самом деле не хочется в этот
И когда судьба кивнула тебе «выбирай», ты же первым из списка вычеркнул этот рай. Ты же выбрал пить по пятницам и курить кальян, врать себе и друзьям, что тебе не хватает драйва…
А жизнь проходит, она выкашивает бурьян, и осыпаются мертвые листья на рыхлый гравий…
О мужчинах и женщинах
Есть женщины, которые хотят… Есть женщины, которых хотят.
Есть мужчины, запах которых не хочется с себя смывать, а есть мужчины, от которых хочется поскорее смыться.
Женщины – как мороженое: то холодные, то сладкие, то липкие.
Мужчины – как… черт его знает как…
Есть женщины…
А мужчин нет!
Демографический кризис
В этом году в моем маленьком мире случился демографический кризис. Стали умирать люди. По большей части друзья или знакомые. Неожиданно с ними происходили несчастные случаи, почти всегда приводившие к летальному исходу.
Первой умерла моя стилистка. Парикмахер-визажист. Я знала ее всего-то полгода. Но неожиданно взаимная симпатия толкнула нас друг к другу, и мы стали почти что закадычными подругами. Она не просто делала мне прическу, она скороговоркой исповедовалась мне и просила написать повесть о ее жизни. Она уж и название придумала: «Сильная женщина». Ни больше, ни меньше. Я вполне всерьез подумывала исполнить ее желание, как вдруг со стилисткой случился инфаркт, и ее жизнеописание осталось необнародованным.
Все произошло совершенно неожиданно. Приближался мой день рождения. Очень хотелось удивить гостей умопомрачительной прической и таким же макияжем. Потому стилистка была приглашена на праздник. В качестве подарка она соорудила поистине шедевр на моей голове. Все гости оценили. Наговорили мне массу комплиментов, ну и ей, конечно, тоже. Совмещая приятное с полезным, мой парикмахер решила завести себе парочку новых клиентов, поэтому закончила тост в мою честь такими словами:
– …Все оценили, как хороша сегодня именинница. Но никто, кроме меня, не знает, сколько трудов было вложено в этот мышиный хвост, прежде чем он превратился в роскошную прическу, и в это бледное после зимы и авитаминоза лицо, прежде чем оно стало личиком с глянцевой обложки…
Она не договорила. Инфаркт навсегда унес от меня стилистку в заоблачные дали. Как воспитанная дама, я, конечно, вместе со всеми подняла бокал. Но пока гости пили за мое здравие, я поминала ее. «И пусть земля ей будет пухом», – думала я, вспоминая, какие па она отплясывала с моими друзьями.
Потом тяжело заболела моя подруга, литературный критик. Болезнь подкосила ее, когда вышла в свет новая книга моих стихов. Эта новость упала тяжелым грузом на сердце моей подруги, и тут же проявилась ее застарелая астма.
– Дорогая, напиши рецензию
– Вряд ли прокатит. Тебе уже двадцать пять. Не девочка.
– Тогда, может быть, для газеты «Кризис среднего возраста»? – с надеждой продолжала я. – У меня там много стихов о несчастной любви.
– Не выйдет, – вздыхала подруга. – В «Возрасте» все прекрасно знают, что у тебя в жизни нет никакого кризиса, а твоя лирическая героиня просто обкурилась травы. Но книга хороша!
– Тогда, может, для «Всемирной литературы» заметку чирканешь. Мол, так и так, вышла, дескать…
– Ну, ты загнула! Не любят тебя там, не понимают… Прям, и не знаю, что делать…
– Ты просто напиши, я сама куда-нибудь пристрою.
– Да болею я. Застарелая астма. Вот только, кхе-кхе-кхе, обострение пройдет, тогда уж…
Подруга потихоньку умирает… Иногда я ее навещаю. Зачем? Коварная штука – привычка.
Месяц назад скончались бывшие однокурсники. Неожиданно. Им на голову упал кирпич. В тот день состоялась встреча нашего институтского литературного объединения. Кто-то хвастался, кто-то плакался. Короче, никто особенно не выделялся. А тут я выложила на стол свою новую книгу в твердом переплете с золотым тиснением. И тишина. Вдруг с потолка кирпич бух на головы. Никто даже руку к книжке не успел протянуть. Не то что пролистать пару страниц. Мгновенно. С летальным исходом. А жаль.
Любовник мой умер от какой-то неизлечимой болезни. Я узнала об этом только, когда он не позвонил поздравить меня с Новым годом. Был человек – и нет его. А ведь был молодой, красивый и успешный мужчина. Казалось бы, жить и жить. А вот какие коленца выкидывает с нами судьба. Мда…
Не успела соседка сверху меня залить, как ей в ванну с горячей водой фен упал. И все. Каюк бабе. То-то она теперь с выпученными глазами по подъезду ходит. Видать, и на том свете после таких травм морды не ровняют.
Короче, не жизнь, а сплошной демографический кризис. То свекровь скончается, то мужа трамвай переедет, то у кота дизентерия с летальным исходом… Вот они – последствия Чернобыля.
Аська: личная победа
Какое счастье – устроить демографический кризис!!! Давненько я этого не делала. Взяла и удалила из аськи одного из похитителей моего времени. Удалила прямо во время разговора, который грозил вылиться во взаимные оскорбления. Удалила поспешно, чтобы спасти чахлое мужское реноме в моих глазах. Спасти не успела. Мой цепкий глаз выхватил гоношистую фразу… Бог простит.
А потом, неожиданно для самой себя, стала расчищать аськины джунгли, вырубая неактуальные и бессмысленные контакты. Нарубила 150 штук. Боже! Сколько кровососов…
Тишина и счастье… Осталось всего 38 человек. Приближенных к телу.
Простые движения
Простые движенИя. «Тату» на экране. Простые движения. Я продолжаю… Я продолжаю тупеть и срастаться с диваном. Простые движения. Кнопки на пульте. Простые движения. Буквы на клаве. Я продолжаю молчать и срастаюсь с обманом. Простые движения. Секс торопливый. Кубики супа легко растворимы. Я продолжаю пускать в ванну воду из крана.