Выйти замуж за миллионера, или Не хочу жить в Перепердищево
Шрифт:
Это уже походило на сценку из дешевого водевиля. Мы словно говорили на разных языках.
– Но я не собирался… вас увольнять, – наконец сказал он, – и даже наоборот… Я хотел предложить вам должность редактора.
– Редактора? – вытаращила глаза я.
– Редактора рубрики моды, – спокойно повторил Степашкин. Кончиком галстука он протер стекла очков, потом водрузил их обратно на нос. И сразу же опять превратился в привычного Степашкина. – Ваша последняя статья – это просто блеск!
Я почувствовала, как к щекам приливает румянец.
А он тем временем продолжал говорить:
– У вас будет отдельный кабинет. Потом, ваша фотография будет в газете. Ну и повышение оклада, разумеется… – после короткой паузы он счел нужным оговориться, – правда, небольшое.
А мне вдруг захотелось сорваться с места и, перегнувшись через стол, поцеловать его. Но я понимала, что делать этого ни в коем случае нельзя. И так он считает меня странной.
– Так что вы скажете?
– Я… я… я…
Мне стало смешно. Что же это такое – веду себя, как шестнадцатилетняя девственница, которой предложили позировать для журнала «Плейбой».
А всего-то и надо вымолвить:
– Я… согласна! – я сказала это так торжественно, словно принимала брачное предложение.
Наверное, отчасти это правда – я с газетой столько лет вместе, сколько иные супруги не выдерживают. И вообще – пусть я ленивая, пусть взбалмошная, пусть я не замужем в двадцать шесть лет, пусть материнский инстинкт во мне пока отсутствует, зато я… я… я… зато я, черт возьми, РЕДАКТОР!!! А это, уж поверьте мне, кое-что значит.
И только одно во всей этой истории до сих пор остается для меня загадкой – почему, почему, почему Степашкин это сделал? Он ведь всегда меня недолюбливал и в последнее время столько раз становился невольным свидетелем моего краха. И наша встреча в примерочной кабинке секс-шопа, и тот случай, когда я налетела на него в магазине… А уж про инцидент с париком мне и вовсе больно вспоминать. И все же Максим Леонидович решил сделать меня редактором… Неужели из-за одной-единственной статьи? (Если так – то спасибо Эдуарду, ведь получается, что миллионер кроме всего прочего еще и карьеру мою спас!) Просто какая-то загадка природы.
В то утро настроение мое было приподнятым. Даже не верится – я еду в загородную резиденцию к своему поклоннику-миллионеру. Я напевала это, стоя под душем («А я еду – ла-ла-ла – за город с миллионером!»). Я повторяла это снова и снова, и все равно это казалось просто удивительным.
В тот момент, когда я воевала с щипчиками для бровей (и почему в косметическом кабинете мне выщипывают брови за десять минут, причем совершенно безболезненно, я же могу проделывать это часами?), зазвонил телефон. Это была моя знакомая журналистка Лида.
– Саня, мы тут с девчонками собираемся в сауну. Не хочешь присоединиться?
Вот тогда и настал мой звездный час.
– Я бы с радостью, но не могу, – вздохнула я. – Понимаешь, мой новый бойфренд-миллионер пригласил меня в свой загородный дом на
Лида долго молчала перед тем, как ответить:
– Ну… это… ладно тогда. В другой раз сходим. А я и не знала, что ты встречаешься с миллионером. Помнится, когда мы с тобой виделись в последний раз на показе Геры Ангела…
– Лучше не напоминай! Мы познакомились совсем недавно… Но у нас все очень серьезно. Ну ладно, я побежала, мне еще надо погладить мой теннисный костюм, – про теннис я ввернула для красного словца. На самом деле я никогда в жизни не держала в руках ракетку, но знала, что все завсегдатаи светских хроник обожают носиться по корту.
Я решила выглядеть, как великосветская леди – под стать интерьерам его дома. Наверняка это один из белоснежных особняков с колоннами на Рублевке, обнесенных высоченным забором.
Цветастый сарафан «Naf-Naf» (просто, мило и со вкусом), темные очки в массивной оранжевой оправе, босоножки на шпильках (вообще-то я и по асфальту еле-еле в них ноги передвигаю. Но, думаю, мне не придется пробираться между грядками. Наверняка же там есть асфальтовые дорожки), на щиколотке – деревянный браслет в африканском стиле. Меня вполне можно было фотографировать на обложку каталога «Лето-2004». К тому же наконец-то мне пригодилась дорожная сумка «Мандарина Дак» – нежно-персиковое произведение искусства, настолько маркое, что его даже жалко было использовать по назначению.
В сумку я сложила вещи первой необходимости – бикини (уверена, что перед домом есть бассейн), кремовый летний плащ (его наброшу на плечи вечером, когда похолодает), вечернее платье на лямочках (для романтического ужина при свечах), комплект белья «Nina Ricci» (и младенцу ясно, что последует за романтическим ужином). В общем, экипировалась я на славу.
Когда Эдик меня увидел, он дар речи потерял.
Я кокетливо покружилась перед ним на каблуках.
– Что, нравлюсь?
– Не то слово, но…
– Что-то не так?
– Да нет, все так, просто… А ты не замерзнешь?
– У меня с собой есть плащ.
– А-а, – озадаченно протянул он, – а ты уверена, что тебе будет удобно ходить в таких туфельках?
– О, я ношу каблуки с двенадцати лет, – бодро соврала я, – разумеется, мне будет удобно.
– Что ж… Тогда поехали!
– Поехали! – радостно воскликнула я и водрузила на его плечо свой нежно-персиковый баул.
Его резиденция находилась не на Рублевском шоссе, а на Ярославском. Ехали мы довольно долго. По обочинам тянулись унылые, пропылившиеся деревеньки. Честно говоря, я не понимаю энтузиастов дачного отдыха. Ну что в этом может быть интересного – развалившись в продавленном полосатом шезлонге, блаженствовать под жужжание жирных мух? Или, подставив ягодицы палящему солнцу, уничтожать маникюр в борьбе с сорняками? Или купаться в пропахшем лягушками мутном пруду?