Взрыв на макаронной фабрике
Шрифт:
– Не, не было такого! – убежденно заявила бабуля.
Я задумалась. Тут два варианта: либо Тимур меня обманул, либо баба Граня не в курсе семейных дел Анастасии. Лично я предпочла бы второй вариант. Потому как мысль о том, что Тим водит меня за нос, активно не нравилась.
– Вы же говорили, что Настя редко заходила к Маргарите Петровне! – Я подозрительно прищурилась. – Откуда же вам знать, что у них такая любовь?
– Ой, деточка, слухами земля полнится, – рассмеялась старушка. – У нас раньше по соседству подружка жила, Фаина. Потом ее дочка к себе забрала. А Фанька-то к нам частенько захаживала. Так вот, Настена с Родионом купили квартиру аккурат рядом с ней!
Странно, а как же тогда та квартира, куда я влезала через балкон, рискуя жизнью? Мотя утверждал, что Родя там часто бывал и что Настя туда приходила… Моте вешать лапшу мне на уши смысла нет. Выходит, Тимур меня обманывает? Ну хорошо, хорошо, пусть так. Но ведь отпечатки пальцев не могут врать?
Вынырнув из своих раздумий, я заметила, что Аграфена Фроловна о чем-то с большой горячностью лопочет. Оказалось, что бабуля вдохновенно пересказывает содержание последних ста двадцати серий бразильского телесериала, «который по первому показывают». Я поняла, что больше ничего интересного от нее не услышу, быстренько попрощалась и покинула словоохотливую киноманку.
В голове у меня наблюдались разброд и шатание. Я совсем запуталась, кто врет, а кто говорит правду. Но если включить логику, с которой, по словам Ульянова, у меня «полный абзац», то получается очень веселая картинка. Матвею, равно как и Аграфене Фроловне, обманывать меня совершенно незачем. Остается Тимур. Но, как мне кажется, и ему нет смысла: я ведь ищу его брата. А в этом деле любая информация может оказаться важной, если не решающей.
А может, я вообще не ту нитку тяну и эта дорожка ведет в тупик?
Не найдя ответов на свои же вопросы, я надавила на педаль газа и прибыла домой в чрезвычайно дурном расположении духа.
К моему неудовольствию, в большой комнате на диване сопел Рассел. В районе его пупка свернулся клубком Рудольф и тоже издавал носом свистящие звуки. Заслышав мои шаги, песик приоткрыл один глаз и слабо шевельнул хвостом. Мол, я тебе рад, хозяйка, но здесь так тепло и уютно! Оставь меня в покое, ладно? Я потом с тобой пообщаюсь.
Круто развернувшись, я двинулась на кухню. Там быстренько создала кулинарный шедевр по имени «дусьбургер». Рецепт прост: взять большой ломоть хлеба (я люблю черный, но это дело вкуса), на него аккуратно укладывается кусок мяса (колбасы, ветчины, паштета – словом, чего-нибудь мясного). Внимание! Мясо должно полностью покрывать хлеб. Затем ровным слоем укладываются кусочки огурца, помидора, сыра, зелени… Важно не забыть между слоями проложить майонез или кетчуп. Кстати, можно употребить и майонез и кетчуп одновременно… Все это сооружение накрывается сверху еще одним слоем мяса и сверху прижимается еще одним куском хлеба. Если не захлебнетесь слюной во время процесса приготовления и сможете распахнуть рот до нужного размера, то получите ни с чем не сравнимое удовольствие. Это произведение кулинарии изобрела моя сестрица Дуська, отсюда и название «дусьбургер». Может, конечно, что-нибудь подобное уже существует. Но лично я попробовала данный бутербродик в исполнении Евдокии.
Пока я готовила и глотала слюни в предвкушении блаженства, на запах подтянулся и Доуэрти, нежно прижимая к себе полусонного Рудольфа.
– О, еда! – оживился Рассел. – Привет, Женька! Я тебя редко видеть в последний раз.
– Надеюсь, в последний раз ты меня еще не скоро увидишь, – проворчала я, нарезая ингредиенты еще для одного дусьбургера. – Какие новости?
Американец уселся за стол, схватил мой бутерброд и принялся его энергично пережевывать.
– Вовка злобится, – с набитым ртом сообщил Рассел.
– Чего это?
– Он биться, биться с якутский алмаз, а все пусто. Вовка ходить злой как… как… – Доуэрти пощелкал пальцами, подбирая русские слова. – Как кобель!
Я захохотала. Страстное желание американца употреблять в своей речи русские идиоматические выражения приводило порой к очень курьезным ситуациям. Вот теперь и старший следователь прокуратуры попал в отряд кобелей.
Отсмеявшись, я попыталась объяснить Расселу значения этого слова:
– Рас, когда слово «кобель» употребляется по отношению к человеку, оно имеет несколько иное значение…
– Какой? – удивился янки.
– Оно обозначает мужчину, очень неравнодушного к женщинам. Бабник, одним словом. Правильно говорить «злой как собака».
Рассел внимательно выслушал объяснение, недолго помолчал, видимо, переваривая информацию, а потом махнул рукой:
– Какой разниц, на фигу! Он все равно злой… У тебя какой новость?
Я пожала плечами:
– Ерунда какая-то… Вот что, Рас, давай возьмем Рудольфа и пойдем прогуляемся. Я тебе кое-что расскажу. Может, хоть ты разберешься.
На улице наконец-то установилась настоящая летняя погода. Тучи сгинули, и солнышко радостно освещало наш городок. Граждане, уставшие от дождей, вылезли из душных квартир и наслаждались теплом. Мы с Расселом купили по бутылочке пива и, спустив Рудольфа с поводка, неторопливо зашагали по чистенькой, залитой солнцем улице. Я рассказала Доуэрти о встрече с бабой Граней и о своих сомнениях.
Американец надолго задумался. За это время я допила пиво и оставила пустую бутылку возле скамейки, осознавая, что это пусть и маленький, но вклад в мизерную пенсию какой-нибудь Марьванны.
– Я думать, – нарушил молчание Доуэрти, – никто не врать. Просто каждый свидетель говорить то, что считать правда, что знать…
Пока я переводила с русского американского на чисто русский, Рас, обнаружив непривычно аккуратненький, выкрашенный в веселенький голубой цвет мусорный бак, зашвырнул туда пустую бутылку из-под пива.
– Ты что кидаешь? – машинально сделала я замечание. – А вдруг там кто-нибудь сидит?
Рассел, наверное, хотел что-то возразить, потому что глубоко вздохнул и уже открыл было рот. Однако ничего сказать не успел – из бака раздался недовольный мужской голос:
– Мужик, ты хоть иногда бабу-то слушай…
Доуэрти забыл закрыть рот, а я подскочила к голубому баку и заглянула внутрь. На пакетах с мусором и смятых коробках возлежал бородатый мужик явно бомжеватого вида и потирал грязной пятерней лохматый затылок. В другой руке он держал злосчастную бутылку.
– Привет! Больно? – посочувствовала я. – Нужно что-нибудь холодное приложить, чтобы шишки не было.
– Ладно, советчица нашлась! Сначала бутылками швыряются, а потом жалеют! – проворчал бомж. – Значит, так. С тебя стольник.