Я не продаюсь
Шрифт:
Но нет… ставлю телефон на зарядку и смотрю. То хмурюсь, то улыбаюсь.
Капец, я размяк.
Совсем силу воли растерял. Нет, это всё шампанское грёбанное. В голову ударила кислятина и окончательно разъела мозги.
Тыкаю на иконки приложений, пытаясь отключить очередной видео-ролик, свернувшийся до маленького окошка, бегающего от меня по экрану, и залезаю в почтовый клиент, в который меня, что удивительно, но пускает. Как сталкер листаю немногочисленные письма, там какие-то заказанные курсовые, и я понимаю, что, видимо, это Тома их пишет, а не наоборот. Ещё письмо от
«Тамара, вы помните, где побывали в октябре?
– спрашивает система. – Вот ваша хронология за месяц».
Круто, что Тома не отключила историю местоположений в аккаунте.
Мучают ли меня угрызения совести, что я роюсь в личных вещах Томы? Конечно, нет. Она же сама мне их принесла. Возможно, не ожидала, что я начну всё так пристально изучать. Да я и сам не ожидал, честное слово. Но уже влез.
Нахожу ссылку на какой-то бар и тут же вспоминаю, как Тома уверяла, что работает в пабе и обслуживает клиентов, желающих выпить кружку пива, а не чего-то более. Я же её во всех смертных грехах обвинил. Что она трахалась за деньги за моей спиной.
Точно… бар этот в мутном райончике, где я тогда её выловил. Может, не врала? Судя по статистике дат, она в нём бывает довольно часто.
Там же нахожу переписку с её арендодателем. Тома просит оттянуть время, перенести платёж на более позднюю дату, лендлорд следом шлёт два письма, где напоминает о необходимости пролонгировать договор, как можно быстрее. Последнее буквально вчерашней датой.
Чёрт… может, у Томы реально нет денег? Я её досье полистал. Если верить сведеньям от дяди Толи, кроме матери у Томы никого не было, и жила она до переезда в Лондон проще некуда.
Я не ханжа, серьёзно. Меня бы это не смутило. Какого чёрта Тома мне об этом не рассказала?
Какого чёрта вернула деньги, если могла оплатить ими год аренды?
Импульс рождается вперед меня. Копирую счёт из договора и перекидываю нужную сумму её квартирной хозяйке. Мне совсем не хочется, чтобы Тома вынуждено съезжала. Сказала бы сразу, что у неё проблемы, я бы ей помог.
Ага, а потом бы припечатал бы этими деньгами, бросив, что она специально меня развела.
В пылу бы точно сказал какую-нибудь хрень.
Я помню каждое слово, которое кинул ей в лицо, и сейчас за многое становится стыдно.
И за то, что кончил в неё
Какого чёрта я вообще в неё кончил? Тогда мне казалось, что так можно. Теперь осознаю, чем чреват мой поступок.
Что если?.. Нет… Никаких если! Но всё же?..
Вскакиваю на ноги и начинаю расхаживать по комнате, думаю, что за Томой стоит присмотреть. Хотя бы понять, что всё в порядке, что ей не требуется помощь.
Может найти её и прямо спросить, не залетела ли она?
Аха, Тома рассмеётся, потом напомнит, что с этой проблемой разберётся сама. Ещё и по роже вмажет.
Ну и пусть вмажет. Зато узнаю, что там всё чисто и без последствий.
Ничего умнее, чем заявиться к ней в бар, мне в голову не приходит. Пока еду до него, аж скулы сводит от раздражения, потому что морщусь то и дело. Как Тома может сюда шататься? Это не парадный Лондон, но и не типичный спальный район. Жуткая окраина, пейзаж с элементами Апокалипсиса. Раздолбанные тротуары, серые дома, заборы какие-то непонятные, одинокие зомби, трущиеся по углам. Была у этого района и приличная часть, да осталась далеко позади. Хотя местечко, где расположен её паб, выглядит веселее. Фонари на месте, курящая недалеко от входа молодёжь, вроде, прилично одета, парочка музыкантов заходит через массивную тёмную дверь. Неужели и живая музыка имеется?
Нахожу свободное место, паркуюсь, достаю из пачки сигарету, потом передумываю и засовываю её обратно. Не поможет. Не успокоит.
Потому что я нервничаю до дрожи в руках. Не представляя, какой реакции ждать от Томы. А ещё предвкушение закипает и поднимается по венам, ударяя в голову россыпью эндорфинов вперемешку с адреналином.
А потом я вижу её. И всё… отключаюсь от реальности до шума в ушах. Слышу своё дыхание, будто сквозь зыбкий утренний сон.
Тома выходит из паба. На ней джинсы в обтяжку и чёрная толстовка с логотипом. Рабочая униформа? Волосы забраны в простой хвостик. Она улыбается какому-то блондину, шутит и даже поддевает его плечом.
Короче, живёт, не скучает.
Всё, меня тут же накрывает волной ревности и раздражения. Очень неприятная смесь, скажу я вам. Аж в горле першит, потому что ругнуться хочется нестерпимо.
Я всё-таки закуриваю, а Тома возвращается в паб, предварительно повертев задом перед блондином и другими парнями, которые хоть и стояли в сторонке, всё равно как приклеенные смотрели на её бёдра и с открытыми ртами ловили каждое слово этой стервы.
Может, она и не спит за деньги, но одинокой точно не останется. Эти кабели с рук у неё готовы есть. Правда, уровень не тот. Денег с них разве что на чай стрясёшь.
– Логинов, ау? – Колин щёлкает пальцами чуть ли не перед моим лицом. – Дай прикурить, говорю.
Вот бля… Колин сидел так тихо, уткнувшись в смартфон, что я уже и забыл, как захватил его с собой. Так… за компанию. И чтоб Тома не думала, что притащился сюда из-за неё, как страдающий от одиночества олень. Надо было вообще большую тусу собрать и ухнуть в эту адову дыру. Вот бы все повеселились! Или снять заведение на ночь и разбомбить всё к чертям собачьим! Тому позлить. Весело б было…
В голове крутятся дьявольски коварные планы. И все как один заканчиваются тем, что место закрывают на капитальный ремонт
– Держи, - всё-таки протягиваю пачку Колину.
– За хрена мы в Вулидж припёрлись? Причём не в самую его лучшую часть.
– Место, говорят, прикольное, - указываю сигаретой на паб.
– Серьёзно?
На лице Колина нарисовывается огромный знак вопроса.
– Кто говорит?
– Сайт рекомендаций или что-то в этом роде.
– Ну, для любителей экзотики разве что… - недоверчиво тянет он. – Для туристов… Или для местных.
– Да, без звёзд Мишлен, конечно. Пошли, - хлопаю его по плечу. – Сейчас проверим, наврали или нет.