Я тебя урою
Шрифт:
– Петр, ты что, спишь?
Чья-то рука мягко легла на плечо, что вывело Цесарского из глубокого раздумья.
– А-а! Что? – встрепенулся он.
Перед ним стоял начальник поселкового отделения капитан Везухин. Вот уж кому везет в этой жизни. Мужику всего сорок три года, а он уже капитан...
– Петь, ты бы не спал, а то мухи закусают, – усмехнулся в ус начальник.
– Кто спит? Я сплю?!.. Да я думаю... Вы не поверите, но я знаю, кто украл белье у гражданки Матюковой...
– Кто?
– Бомжи!
– Интересно... И как ты это выяснил? Методом дедукции?
– Ну
– Это через Интернет, что ли?
– Интернет – это почти что каменный век... Информационное пространство витает вокруг нас, орбитальными кольцами опоясывает планету. Можно узнать все что угодно... Увы, далеко не все умеют подключаться к неосфере...
– А ты умеешь?
– Только что оттуда вышел...
– Значит, бомжи белье украли?
– Ага...
– А откуда труп?
– Какой труп? – не понял Цесарский.
– Закрой глаза и мысленно подключись к своей сфере... Райский Хуторок видишь?
Петр закрыл глаза, напряг воображение.
– Вижу.
– Берег моря?
– И берег моря...
– Труп видишь...
– И труп вижу... Какой труп?! – встрепенулся Цесарский.
– Женщины...
– Нет ничего...
– Это у тебя нет. А труп есть. В районе Райского Хуторка... Труп женщины... Я так понял, ее с моря на берег выбросило...
– А-а!.. Так, сейчас... Петр снова закрыл глаза. – Вижу яхту... Люди... Раз, два, три, четыре... Среди них женщина... За борт выбрасывают...
– Кто выбрасывает? Стенька Разин?
– Это что, кличка у него такая? Вы его знаете?
– Петя, я понимаю, в кабинете жарко, транзисторы перегреваются. Проветриться бы тебе. Давай, дуй в Райский Хуторок, разберись там на месте. Если вдруг убийство, звони мне, будем бригаду из города вызывать... А если просто утонула... Все равно звони... Ну давай, одна нога здесь, другая там...
– Думаю, что это убийство!
Цесарский так резко сорвался со своего места, что Везухин невольно вздрогнул.
– Но бригаду вызывать не надо! Сам справлюсь!
Он полез в сейф, достал оттуда «оперативку» с табельным пистолетом, быстро и ловко перепоясался. Поверх одел джинсовую куртку... С головой у него, конечно же, все в порядке, но начальник прав – проветриться бы не помешало. Боевой конь у крыльца, домчит до места с ветерком.
Цесарский проверил пистолет. Восемь патронов в одной обойме, столько же – в запасной. Настоящий крутой опер должен быть уверен в своем оружии как в самом себе. С этим порядок. Сотовый телефон заряжен, деньги на счету есть. И о средствах связи настоящий крутой мент не должен забыть... И еще транспорт. Но и с этим у старшего лейтенанта Цесарского все на мази. Мотоцикл завелся с первого раза. Машина не самая новая, «Ява» десяти лет от роду. Но бегает отлично, и работает безотказно – талон о прохождении гостехосмотра тому подтверждение.
Техталон не просрочен. И мотоцикл оказался в полной исправности. Работал как часы, до тех пор... пока не заглох. А случилось это, когда до Райского Хуторка оставалось каких-то пара километров.
– Черт, бензин! – Цесарский в сердцах махнул рукой и слез с транспортного средства.
Горючее закончилось, недоглядел, недоработал. Но настоящий опер знает, что делать в таких случаях. Нужно воспользоваться попутным транспортом... Но как назло, попутных машин не было и в помине. В Райском Хуторке всего три дома, всего две семьи. Уж что-что, а свой район старший лейтенант Цесарский знал отлично. И ему не понадобилось подключаться к планетарной неосфере, чтобы понять, почему машина на этой дороге – большая редкость. Прошло каких-то полчаса, прежде чем он догадался, что легче дойти пешком, чем ждать попутку...
Ведя мотоцикл за руль, он прошел не меньше километра, когда услышал шуршание автомобильных шин. Остановился, оглянулся – и увидел «Опель Пассат». Как всякий крутой мент, он отлично разбирался в марках автомобилей.
Но пока он разбирался с мотоциклом – ставил его на подножку, – пока доставал из кармана удостоверение, машина прошуршала мимо. Зато не прозевал следующий за ним джип «УАЗ» последней модели. Махнул раскрытыми корочками, и машина сразу же остановилась... Конечно же, служебное удостоверение здесь ни при чем. Людей этим сейчас не напугаешь. Просто водитель понял, что имеет дело с крутым опером, которого лучше не злить.
Петр открыл правую переднюю дверцу, еще раз показал удостоверение и ловким, тщательно отточенным движением сунул его в... кобуру. Вернее, попытался это сделать. Но места для корочек рядом с пистолетом не нашлось, пришлось возвращать их в карман.
– Садись, старлей, чего стоишь? – позвал его водитель.
Крепкий мужик. Тяжелые надбровные дуги, широкий волевой подбородок. И очень мощная энергетика. Если бы не добродушный взгляд, Петр бы решил, что перед ним крутой мафиози. И, конечно же, арестовал бы его без всякого зазрения совести... Может, все-таки арестовать водилу? На всякий случай...
– Откуда вы знаете, что я старлей? – подозрительно покосился на него Цесарский.
– Как откуда, кто мне корочки сейчас показывал?
– И что, вы звание успели разглядеть?
– А у меня глаз наметан... Тебе куда?
– На Хуторок... А что, эта дорога еще куда-то ведет? – сощурился Петр с таким видом, будто пытался изобличить собеседника в чем-то нехорошем.
– Ну мало ли, может, ты заблудился...
– Я что, похож на человека, который может заблудиться?
– Нет, конечно...
Водитель вышел из машины. Петр бесстрашно посмотрел на него. Мужик был ненамного выше него, но на какой-то миг он почувствовал себя Одиссеем перед лицом чудовищного Циклопа... Но ведь Одиссей все-таки победил, и он победит.
– Что с мотоциклом? – спросил мужик.
– Дорога горная, ненормированный расход топлива...
– Что, бензин закончился?
– Ага...
– Мог бы поделиться. Но извини, зачерпнуть нечем...
– Может, в багажник?
– Пожалуй, в багажник эта штуковина не поместится... А зачем тебе на Хуторок?