Я (убью) люблю тебя, Воскресенский!

Арунд Ольга

Фу. Аж представлять противно.

Или нет.

Вот только с малолетками я всё равно не вожусь, а гений младше меня на целых пять лет. Налицо непреодолимые препятствия.

От дальнейших, честно говоря жалких, отмазок спасает долгожданный писк.

Очень вовремя.

В отличие от вибрации телефона, на экране которого вылезает новое сообщение от SundayMan. Спасибо, что без текста.

– Сколько?

И я вздрагиваю! Я! Да меня даже преследования киберов так не доводило, как вся ситуация сейчас.

– 36,9, – небрежно.

– Плохо, – взъерошивает шевелюру гений. –

Ладно, посмотрим. Что ты хочешь на ужин?

– Ты даже микроволновкой пользоваться не умеешь. Не будем рисковать.

– Удивительно, как я прожил без тебя эти годы, – язвит Воскресенский. – Поэтому давай ты включишь уже логику, подумаешь, проанализируешь там, а я пока что-нибудь приготовлю. И, будь добра, лежи смирно.

– Мм, кто-то строит из себя командира, – с придыханием. – Ну давай, удиви меня, Есений Александрович.

Откидываюсь на подушки и закидываю руку за голову, чтобы лучше очертить грудь, которую едва прикрывает одеяло.

Руку. За голову.

Правую.

В ответ на моё болезненное шипение и тихие ругательства, гений устало качает головой и выходит из спальни.

А я, после того как дёрганье в руке отпускает, прикрываю глаза, понимая, что заносит. Меня заносит и ещё неизвестно, кто здесь и кого окажется младше.

Чтобы спастись от неприятных мыслей, ныряю в телефон, хотя то ещё удовольствие левой рукой. Мимоходом проверяю, что ноут гения после моего вируса восстановлению не подлежит.

Хоть одна хорошая новость. Так «Зевс» точно не отследит Воскресенского, даже если сильно захочет. Вопрос только, что делать, когда гений узнает, что пришли не за ним, а за мной. А узнать придётся, стоит только включить логику, подумать и проанализировать, как он заявил мне пару минут назад.

И отдельно подумать, что скажут Кот и Ник. Они наняли меня, чтобы сберечь тушку младшенького, а не наоборот. С другой стороны – я сберегла. Отвела ствол, хоть уйти с траектории полностью не успела. Жаль. Опять же рука не голова – заживёт.

Ладно, будем решать проблемы по мере их поступления. И сейчас главная – отвязаться от Воскресенского, что взял себе самый неприметный и ни разу не намекающий ник.

С кривой усмешкой открываю чат.

SundayMan: философское. Как думаешь, мы в ответе за тех, кого нам навязали?

SundayMan: хотя забей. Расскажи лучше, как сама

SundayMan: я скучал

Вроде стреляли в меня, а голову повредили ему. Потому что раньше гений не был таким смелым, скорее, тактично прощупывал почву, раз за разом пытаясь меня найти. И даже две недели игнора его не смутили.

SundayMan: …по нашим разговорам

Приходит спустя минуту. А я отключаю уведомления. И жду, что ещё выскажет

этот умник, когда сверху пропадёт «печатает…»

Хотя, честное кодированное, лучше бы он и в самом деле готовил ужин.

Глава 7

Слава тем, кто придумал доставки.

Забив в приложение очередную подставную карту, заказываю ужин. Пэ-пэ, как любит Полякова. И, пока жду, решаю подумать о душе.

SundayMan: философское. Как думаешь, мы в ответе за тех, кого нам навязали?

Хмыкаю, понимая, что на это она может и не ответить.

SundayMan: забей. Расскажи лучше, как сама

И неожиданное даже для себя:

SundayMan: я скучал

Секунда раздумий.

SundayMan: …по нашим разговорам

И пусть понимает как хочет. Но лучше прямо, потому что со всем этим цирком вокруг Поляковой времени нормально пообщаться почти не было.

SundayMan: я, действительно, хочу с тобой встретиться. Напрягает?

Зачем написал последнее сам не понял. Походу, пуля прошла не только Поляковой сквозь руку, но и мой мозг задела.

WelcomeToTheHell: тебя по голове давно били?

Смешок вырывается помимо воли. Но тепло и хорошо уже оттого, что она ответила.

SundayMan: всё ещё бьют, но больше метафизически

SundayMan: что насчёт встречи?

Улыбаюсь, чувствуя, что сейчас меня снова заблочат. Кажется, что и это у неё только со мной.

WelcomeToTheHell: зачем тебе это, Есений?

Давлюсь вдохом. И, одновременно, в комнате Поляковой что-то падает, а после она чертыхается. Тряхнув головой, иду спасать, раз накосячил. А в голове бьются её последние слова и тысячи «Твою мать!»

– Ты в порядке?

Невозможно без улыбки смотреть на растерянную, растрёпанную и злую Полякову. Поэтому хмурюсь.