Шрифт:
…Мартовская стужа выхолодила курятник так, что зуб на зуб не попадал. Внутри пахло гнилой соломой и птичьим пометом. Кур не водилось — наркомпрод наведался в деревню еще в феврале и увёз всё, что нашёл.
С улицы уже давно неслись крики соседей, но когда зазвенел набат, мальчишка не выдержал и прильнул глазом к щели в стене. Крестьяне, разоружившие на днях отряд красногвардейцев, избивали так некстати заглянувших в село продотрядников; бабы тянули к проруби тело чекиста.
— Васька, пригнись, — мать схватила его за руку и оттащила прочь от стены. —
Мальчишка не стал вырываться из цепких рук. Вздрагивая от особенно пронзительных криков, доносившихся снаружи, он отчаянно жалел, что еще слишком мал. Будь он хоть немного постарше — давно бы сбежал на Урал, вслед за отцом, помогать красным бить Колчака.
Увлеченный своими мечтами, мальчишка не сразу заметил, что материны руки дрожат, и что она не столько обнимает, сколько цепляется за него — отчаянно и безнадёжно. После того, как отец ушёл с красными, тринадцатилетний пацанёнок остался единственным заступником матери и пятерых младших братьев и сестёр.
Внезапно почувствовав себя гораздо старше своих лет, он высвободил руки из материных ладоней и обнял её за плечи:
— Ничего, мать, ничего. Вот погоди, красные придут и наведут порядок.
И добавил — про себя, чтобы не расстраивать мать: "И я с ними уйду, буду строить власть советов. И ты больше никогда не будешь бояться".
Тёплый июньский вечер догорал над крышами Кронштадта и верфями Финского залива. По узкому шоссе из Ленинграда на Ораниенбаум тянулись колонны только что мобилизованных красноармейцев.
Взбудораженная толпа провожала вереницы грузовиков, конных повозок и артиллерийских тягачей с пушками. Девочка, всё еще в нарядном выпускном платье, прикусив губу, высматривала среди уходящих новобранцев старшего брата.
— Ты что делать будешь? — повернулась она к стоявшему рядом однокласснику.
— Я в артиллерийскую школу записался! — с некоторым бахвальством ответил он.
— А я в госпиталь, буду медсестрой…
Парнишка улыбнулся:
— А представляешь, вот закончится война, мы вернемся, станем вспоминать этот выпускной. Только ты уже будешь Екатерина Ивановна, военный врач, а я — Михаил Васильевич, офицер Красной Армии.
Глаза четырнадцатилетней девочки смотрели на него с не по возрасту взрослой суровой печалью.
— Эх, Михаил Васильевич, — вздохнула она, — Лишь бы вернулись.
— Ваша "Эрика"?
Допрашиваемый молча смотрел на пишущую машинку, испачканную фиолетовой копиркой.
— А, может, и это тоже не ваше? — мужчина в сером костюме потряс перепечатанными страницами Пастернака.
Сочтя молчание признанием, гэбэшник уселся за рабочий стол и скрестил пальцы домиком.
— Владимир Михайлович, и не стыдно вам? Позорите родителей своих, позорите. Отец у вас — ветеран Великой Отечественной, дед — красногвардеец, в его честь улицу назвали. Оба — герои. А вы?
— У каждого времени свои герои, — последовал хмурый ответ.
— Значит, не раскаиваемся, — подвел итог гэбэшник, подвинув к себе стопку сероватых бланков, и принялся что-то помечать. — Контрреволюционная агитация… Антисоветская деятельность… — тихонько забубнил себе под нос; потом, словно вспомнив о чем-то, оторвался от бумажек. — Владимир Михайлович, ответьте мне на один вопрос. Дед ваш стоял у истоков нашей страны, так сказать, нашу страну строил. Отец ваш защищал страну от врага. А вот вы — вы за что боретесь?
Допрашиваемый некоторое время молчал, словно раздумывая, стоит ли отвечать.
— Я борюсь за свободу узников совести, — сказал он наконец, — Хочу, чтобы мой сын мог говорить то, что думает, а не то, что надо.
Гэбэшник отрешённо хмыкнул и вернулся к своим бумажкам.
Его собеседник безучастно смотрел в окно, на унылое мокро-жёлтое здание через дорогу. Он знал — там его уже ждала койка.
— Слыхал, Серый, говорят, америкосы авторитета нашего повязали, — сидящий за рулем тонированного джипа парень покрутил ручку магнитолы, настраивая радио.
— За что?
— Да, кажись, за вымогательство.
— А-а… Сделай погромче.
— Кстати, помнишь того журналиста? Вот, ещё один убийца объявился. Лохи, ёпрст…
— Очередной дурик, — хмыкнул тот, кого называли Серым.
— Да, ты у нас в этом деле специалист, у тебя же папаша в дурке лежал, — заржал парень.
— Рот закрой, урод, — зло рявкнул в ответ Серый. — Он диссидент был, а не псих.
Некоторое время в салоне царило неловкое молчание. Серебристая машина, остановившаяся у магазина напротив, прервала её.
— Во, приехали, — Сергей обернулся на заднее сидение, где тихо сидели трое плечистых коротко стриженных ребят. — Ну чё, не забыли, как дела делаются?
Те красноречиво промолчали и как по команде распахнули кожаные куртки, демонстрируя кобуры подмышками.
Тот, кого называли Серым, проводил взглядом неторопливо переходившую дорогу троицу и вздохнул. Может, хватит уже под пули лезть? Сменить спортивный костюм на дорогой пиджак, открыть законный бизнес, получить депутатский значок, кабинет с медной табличкой "Сергей Владимирович Наганов"… Заделаться, так сказать, уважаемым человеком…
Прыжок из окна, кувырок через голову.
Сгруппироваться, оглядеться.
На смотровой вышке — дозорный.
Снайперка уже в руках, часовой — на прицеле.
Мягко нажать на курок.
Теперь — мимо длинных бараков казарм, в приземистое здание штаба. Скорее, пока рев тревоги не поднял на ноги весь состав.
Сухие щелчки выстрелов. Кровь заливает глаза, ни черта не видно. Кто?
Патруль! Одного вырубить прикладом, другому — нож в кадык.