Забудь дорогу назад
Шрифт:
Анюта не возвращалась. Наконец, за дверью зашоркали тапки, я ждал, что откроется дверь, но она не открылась. Скрипнул пол на кухне. Беспокойство пощипывало за мозжечок. Паранойя? Почему она все время спрашивает,
И здесь пространство штриховали «лунные дорожки». Анюта в белых плавочках и обтягивающем топике стояла у стойки между холодильником и стулом с портфелем, медленно пила из стакана. Рядом с ней возвышалась коробка сока.
– Не спится, дорогой? – блеснуло
Я покосился на портфель. Застежка вдавлена не до конца. Так было или не было? Я не мог вспомнить. Пробормотал, что увидел нехороший сон, и не люблю просыпаться в одиночестве.
– Бедненький, – пожалела меня Анюта. Отставила стакан, подошла. Показалось или нет – она тоже волнуется и пытается это скрыть? Перехватила мой взгляд, брошенный в сторону портфеля. Реакция была поистине боксерской:
– Ах, вот оно что… Поправь, если это называется не манией, мой милый. Кстати, раньше за тобой такого не наблюдалось.
«Если поцелует, значит, волнуется», – мелькнула мысль. Она потянулась на носках и поцеловала меня в уголок рта.
– Скажи, Анюта, а ты действительно случайно оказалась тогда в баре? – хрипло вымолвил я.
Она засмеялась – тихо-тихо. Прошептала с каким-то мстительным надрывом:
– Я могла бы ответить, дорогой, но лучше воздержусь. Теперь живи и мучайся. Но одно скажу тебе определенно: пока еще я тебя люблю…
Теплые пальцы поползли по моей коже, и вместе с пальцами поползли мурашки. Ох, напрасно я проснулся сегодня ночью…