Заметки непутёвого туриста. Часть 5
Шрифт:
Приезжаем на «дикую» смотровую площадку. Вух, руки деревянные, ноги дрожат, неуклюжим медведем слезаю со старенького квадрика.
Горы… Мир, который проникает в тебя как приятный дурман. Ощущение бесконечности времени и мига существования. Горы касаются неба, верхушки утопают в тяжелых темных облаках. В дымке отельным великаном красуется Ай-Петри.
Иные цвета, иные запахи и звуки. Охватывает изумление и восторг при виде грозной красоты горных пейзажей. Мир гор настолько необычен и своеобразен, что его можно сравнить разве что с пейзажами другой планеты.
Летим дальше, вместе с адреналином, мозг
Дорога в горы,
Ветер в лицо,
Слова в пустоту,
Позабытый страх внизу…
Высаживаемся возле горы Эски – Кермен. Небо свинцовыми тучами давит на плечи, сильные порывы ветра как дворовая собака рвет одежду. Природа показывает свое недовольство тому, что названные гости, приехали в пустой древний горный город, охраняемый одними вихрями…
Название Эски-Кермен переводится с крымскотатарского как «Старая крепость». Живописный Город Эски-Кермен был основан в конце далекого VI века н. э., как укрепление для защиты идущей в Херсонес торговой дороги. Лучшего места для обороны не найти крепость окружена горами взять ее без поддержки авиации было сложно, даже грозному врагу. При нападении супостата, город готов был принять до нескольких тысяч человек со скрабом и скотом.
От когда-то цветущего города остались только пещеры, пещеры, пещеры… Их много – более 300 штук и они разные: жилые, пещеры-храмы, боевые пещеры, хозяйственные, пещеры. В глубине города останавливаемся передохнуть.
Тишина. Тишина свободная, природная. Наверное ее, называли в сказках мертвой. Наша тишина – живая, она дышит, ветер пытается что то рассказать тебе на ухо, шелест деревьев, скрип камней.
В пик рассвета население города превысило 2000 человек. Передвигаемся по достаточно широкими улицами, по которым способна проехать повозка, заглядывал в комнаты – кельи, где были вырублены полноценный кровати, столы и помывочные углубления. В одном из больших вырубленных в горах помещениях обнаруживаю икону и свечи – остатки церковной кафедры.
В самом конце XII вездесущие татары разрушили город, который больше не смог восстановить своё былое значение. Злой как тигр, эмир Ногай, ставленник Орды, мстил убивая все и вся, за убитого внука, посланного в Крым за данью.
В дальнейшем Эски-Кермен стал открытым, незащищенным поселением, все оборонительные пещеры были переоборудованы для хозяйственных нужд, либо переделаны в усыпальницы и храмы. Он был заброшен и угасал как тлеющие угольки…
Просил у Александра разрешения снять пещерку на зиму, по бомжевать в горах, вдали от социума, проблем и загрязненной столицы. Сопровождающий с улыбкой отвечал, что Эским – Кермен входит в Бахчисарайский историко-культурный заповедник и «номерок» мне арендовать не получиться.
Дальнейшей нашей целью, был пещерный монастырь Шулжан, в переводе «Отдающий эхо». Монастырь расположен в стороне от крымских пещерных городов и несколько столетий был заброшен. Благо угодное место восстанавливается буквально несколько последних лет, живущими здесь православными монахами. В строительстве также участвуют ставшие на путь исправления бывшие наркоманы и алкоголики.
На верху плато находится башня-часовня – визитная карточка монастыря, сверкающая своим куполом. Сам храм расположился в кельях, которые выбиты в скале. Чтобы до них добраться нужно спуститься по деревянной лестнице, которая буквально висит на скале.
Лесенка доверия не внушала, возникали сомнения в прочности хлипкой рукодельной конструкции висящей на высоте. Ступеньки крутые как на трапе самолета, но только более узкие. С непривычки ползешь, вжавшись в скалу. Сделано надежно и крепко – ступеньки скрипят, но выдерживаю крупного туриста.
В Шулдане не обращают внимание на внешний вид, не просят милостыню, нет туристов. Становлюсь на площадке, возле звонницы. Через несколько минут, внутри наступает спокойствие и умиротворение. Преобладаю в состоянии транса. Здесь все по другому. Наши переживания кажутся совсем незначительными и уходят на другой план. Совершенно не хочется торопиться.
Решил пошалить – ударил в висевшие, как гроздья винограда, колокола. Понял почему храм называют – «отдающий эхо». Звук монастырской звонницы очень долго висит в воздухе, заполняя долину. На звон ниоткуда появился отшельник – Давид, человек с аккуратной бородкой и добрыми глазами. Замечания не сделал, рекомендовал зайти в храм, который выбит прямо в скале. Спрашиваю у Александра, а где живут отшельники – рядом с монастырем располагаются несколько небольших, обособленных пещер, в которых они и расположились. Заявляю о желании пополнить группу отшельников. Александр улыбаясь отвечает – «квадрик на базу отгони, а потом хоть в отшельники, хоть в матросы».
Внутри скального храма, все как в православной церкви – алтарь, иконы, свечи. Иду опустив голову – потолочек низкий. В полном одиночестве становлюсь в сторонке и наблюдаю за горящей свечей. Мысли и чувства приходят в порядок. Особая атмосфера, необычное место.
Трогаем. Александр по дороге домой совсем расслабился и практически летел над землей, ловко огибая ямы и объезжая камни. Он совсем забыв, что на хвосте у него малоопытный ездок по горным трассам, причем еще и любопытный.
Смотреть по сторонам и управлять квадроциклом на каменистой дороге – вещи наказуемые. Слетаю с дороги в кусты, стегают злыми ветками, деревья так и пытаются «поймать» квадрик. Пронесло. С трудом выезжаю с гущи на узкую дорожку и пытаюсь догнать Александра.
Несколько развилин, интуитивно поворачиваю и понимаю подсознание меня обмануло – деревья с обоих сторон плотно прижимаются к дороге, ветки хлещут меня как в бане веник. Приходится нагибаться, практически ложиться на руль, чтоб не поймать сук.
Дорога перешла в тропу – совсем одичалую, захламленную и темную.
Выезжаю к обрыву. Что то вроде дикой смотровой площадки. Слезаю с коня и в пугающем одиночестве смотрю в даль. Воздух прозрачен, сладок, и так все вокруг покойно, что в душу снова вселилось блаженное успокоение.
Холод и отсутствие шкалы на телефоне выдергивают из стагнации. Заблудиться в холодных горах не лучше, чем заблудится в тайге. Вспомнил персонажей – моряков, замерзающих во льдах Арктики, из недавно прочитанного романа Дэна Симмонса – «Террор».
Стою один как береза на болоте и понимаю, что надо двигаться иначе превращусь в пломбир. Пытаюсь выехать на дорогу. Появляется неприятный холодок в животе. Останавливаюсь, глушу мотор крымские дубы накрывают меня ветками закрывая небо. Вдруг слышу спасательный свист и задубевшими пальцами завожу квадрик.