Замуж за «аристократа»
Шрифт:
В этот раз они сидели в уютной нише малоизвестного итальянского ресторанчика и весело поедали пасту с грибным соусом. Камилла, как всегда, легкомысленно щебетала о своей карьере. Егор верил не всему: он знал, что девушка очень хочет произвести на него впечатление.
– Знаешь, я тут познакомилась с одним продюсером, – Камилла многозначительно улыбнулась, – он считает, что мне надо записать свой альбом.
– У тебя же ни слуха, ни голоса, – поддел ее Егор.
Но Камилла не обиделась:
– А это и неважно. Главное, чтобы был продюсер. В общем, он познакомил меня с одним
– Продюсер, поэт… Ты с ними спала?
Камилла вспыхнула:
– Конечно, нет!
«Конечно, спала! – подумал Егор. – Камилла, Камилла… Грудь пятого размера, а интеллект как у морской свинки». Егор всегда относился к ней снисходительно-любя, как к дурашливой младшей сестренке. Он знал, что Камилла долго и безнадежно мечтала стать звездой. Она вполне могла бы работать моделью (Камилла несколько раз позировала «Плейбою»), но вот парадокс: подиумная карьера ее не манила, она мечтала стать певицей, на худой конец – киноактрисой. И имела для этого все данные – Камилла была стопроцентно красива и, видит бог, не менее талантлива, чем половина девиц, пробивающихся наверх. Но ей не везло. Отчаянно не везло.
А может быть, она просто неправильно себя вела. Кто-то вбил в ее хорошенькую головку простую циничную мысль: карьера в шоу-бизнесе делается только через постель. Наверное, отчасти так оно и есть. Но Камилла восприняла этот постулат слишком буквально. Она спала со всеми, кто имел хоть какое-то отношение к эстраде или сцене, даже с помощниками звукорежиссеров…
– А ты ревнуешь? – кокетливо заулыбалась она.
«И не надейся», – подумал Егор, а вслух произнес:
– Конечно, ревную.
– Бедненький ты мой, – она нежно провела прохладной ладошкой по его щеке, – ну что, сегодня поедем к тебе или ко мне? Кстати, – вспомнила она как бы невзначай, – у меня в холодильнике, кажется, остался твой любимый абрикосовый пирог. Я для гостей его готовила, а те не доели.
«Ха, как же, готовила для гостей!» – Егор улыбнулся. Да Камилла сроду ничего не готовила для гостей – ну разве что разогревала в духовке магазинную пиццу. И вообще хозяйка она была никакая. И ничуть этого не стеснялась: на ее холодильнике красовалась огромная наклейка с английской надписью: «Я целуюсь лучше, чем готовлю!» Егор мог бы на миллион долларов поспорить, что пирог был заботливо испечен специально для него.
Он вздохнул и посмотрел на часы. Половина одиннадцатого.
Вообще-то он любил бывать у Камиллы дома. В ее квартире было всегда уютно и чисто. Камилла обставила свою малогабаритку по всем законам голливудской моды. Белоснежные матовые стены, ворсистые розовые ковры (один бог знает, как часто ей приходилось их пылесосить). Кажется, она мечтала попасть в один прекрасный день на разворот журнала «Семь дней» – вместе со своим изысканным интерьером.
– Можно взять в видеопрокате фильмец! – она мечтательно улыбнулась. – Предлагаю «Американский пирог-2». Говорят, жутко смешно.
– Пошлятина.
– Тогда что-нибудь из Феллини. Или раннего Тарковского, – покладисто согласилась она.
Егор знал, что Камилла с удовольствием согласилась бы посмотреть и пятичасовой фильм о брачных играх галапагосских черепах, лишь бы его рука все это время покоилась на ее плече.
Пирог, фильм, поцелуи, пахнущие
И чем она так его зацепила? Его, такого искушенного и опытного? Отчего так тянет его вернуться в захламленную квартиру с протекающими кранами и бурыми разводами на потолке, в квартиру, где проживает смешливая «стиральная доска»?
А вот к роскошной Камилле и ее абрикосовому пирогу почему-то совсем не тянет…
– Ну что?
Он вздрогнул, почувствовав, как ее босая нога опустилась на его обтянутое джинсами колено. Потом ласково улыбнулся томной от предвкушения красавице и нежно провел ладонью по ее ухоженным пальчикам. У Камиллы был умопомрачительный педикюр – ее аккуратные маленькие ноготки были выкрашены густо-розовым лаком, на каждом из них был нарисован крошечный подсолнух. Бедняга, наверное, просидела в кресле педикюрши как минимум часа полтора. А все из-за этого красивого продуманного жеста.
– Солнышко, у меня завтра ранний клиент, – виновато улыбнулся Егор.
– Баба? – ревниво спросила Камилла, убирая ногу.
– Мужчина. Он уже в третий раз приходит. Я ему сложную татуировку делаю, на ноге, – вдохновенно врал он, сам на себя удивляясь: «Я?! Вру девчонке?! Камилке? Из-за какой-то костлявой Шуры?»
Камилла поскучнела.
– Я могла бы тебя отвезти. С утра. Приготовила бы тебе завтрак.
– Перенесем завтрак на другой раз, милая, – твердо сказал он. – Тебе и самой не захочется так рано вскакивать, вот увидишь.
Расплатившись с приторно-вежливой официанткой, Егор усадил Камиллу в ее кокетливо-сиреневую «Хонду». Красавица грустно смотрела на него из-за опущенного стекла.
– Веди осторожно, малыш, – он поцеловал ее в нос, – все-таки ты выпила бокал вина.
– Ха, бокал! Подумаешь! Я и больше себе позволяю за рулем… Егор, а может, все-таки передумаешь?
Она была такой красивой, такой влюбленной и такой несчастной. Этот кроткий, словно у щенка спаниеля, взгляд! Егору стало ее жалко. Но он не передумал. У него на этот вечер (вернее, ночь) свои планы.
Еле дождался он, пока сиреневая «Хонда», лихо взвизгнув тормозами на светофоре, скроется за поворотом. Еще пару минут постоял, задумчиво нахмурившись. И решительным жестом остановил такси.
– В сторону Арбата, – велел Егор индифферентному шоферу, – и побыстрее.
С громким визгом Шура швырнула хрустальный бокал в стену. Бокал, обиженно звякнув, распался на миллионы крошечных осколков. Шура вздохнула. Красивый жест не принес желаемого облегчения. Ей было тошно, тошно, тошно. И почему в ее жизни рефреном повторяется одна и та же история: знакомство с приятным мужчиной, признание в вечной дружбе, пьяный секс и потом полное с его стороны раскаяние?