Записки из модного дома
Шрифт:
Дрожащими руками я набрала номер телефона и скрестила пальцы, пока в трубке раздавались гудки.
— Я слушаю, — раздался его спокойный голос.
— Привет, — сказала я.
— Привет, — как всегда чуть помедлив, ответил он.
Я набрала в легкие воздуха: была не была.
— Я нашла свое место под солнцем. И, знаешь, оно не стоило
— Я могу тебе чем-нибудь помочь? — с искренней заботой спросил он. Я чуть не разрыдалась.
— Да. Ты мне можешь помочь. Ты мне нужен. Ты мне просто нужен.
Он снова помедлил:
— Ты больше не хочешь покоя?
— Если с тобой, нет!
— Куда мне приехать за тобой? — просто спросил он.
— В… ой, черт! У меня совещание с издателем… Как некстати! Может быть, через пару часов? — засуетилась я.
Закревский рассмеялся громко и искренне.
— Хоть место под солнцем не стоило того, но ты его все-таки не хочешь терять?
— Ага, обнесла забором и поставила охрану. На лошадях.
— Лошади покладистые? — с улыбкой в голосе спросил он.
— Жеребцы никогда не бывают покладистыми.
— Бывают. Позвони мне, когда освободишься.
— Я буду названивать тебе весь день, — шутливо пригрозила я, — и слать SMS прямо с совещания.
— SMS? Как подросток?
— Да, как подросток, и писать разные глупости… я… люблю тебя.
Он чуть помедлил:
— Это не глупости. Я тоже люблю тебя.
— Черт! Все-таки я сказала это первой! — смущенно засмеялась я.
— Главное, что ты это сказала.
— Да. А почему ты не сказал этого раньше?
— Я ждал, когда ты это сама поймешь.
А вот сейчас я точно разревусь, если не закончу разговор.
— Я. Люблю. Тебя. Жди моего звонка, — я заторопилась.
— Жду и люблю. Ты довольна?
— Да! — Я засмеялась и нажала «отбой».
Я бросила телефон на стол, снова засмеялась и нажала интерком:
— Зоя, мне нужна шляпа к двадцать восьмому, позвоните в Лондон в Philip Treacу. Нет, лучше в John Boyd, Трейси — это для нуворишей. Съездите в бутик Giuseppe Zanotti Design, заберите те босоножки, что я выбрала. И запиши меня сегодня к Эдику на пять. Скажи ему, что у меня свидание с мужчиной моей мечты. С моим мужчиной.
— Хорошо, — с веселым изумлением ответила Зоя, — шляпа в John Boyd, босоножки в Giuseppe Zanotti Design и прическа у Эдика. Только прическа?
— Скажи, что я ему доверяю. Я должна освободиться в семь вечера. Нет, в шесть тридцать. А если еще раньше, то я буду ему искренне благодарна.
— Чем раньше, тем лучше? — осторожно уточнила Зоя.
— Ты правильно поняла. Ты — просто чудо!
Я отключила интерком, крутанулась в кресле и посмотрела в окно. Море зелени, светит солнце, по небу плывут облака. Белые, воздушные и кудрявые, как и мои мысли. Хотелось глотнуть свежего воздуха, а то вокруг один сплошной кондиционер. Я поднялась и подергала раму. Запечатали намертво, террористы! Я стала дергать сильнее, стекло завибрировало. Ну, кто кого?! Рама медленно, но верно стала поддаваться. В дверь заглянула испуганная Зоя:
— Эээээ, все в порядке? — Она ошарашенно уставилась на меня.
— Ыыыыыы… ых! — Окно открылось с диким треском, но открылось!
Я обернулась к Зое:
— Все в порядке!
Струя воздуха пронеслась через кабинет в приоткрытую дверь, подняла сквозняк и все бумаги на моем столе. Я замахала руками на Зою:
— Дверь закрой!
Дверь захлопнулась, оставив Зою с другой стороны. Теперь воздушные волны ласково струились по кабинету, лениво шевеля глянцевые обложки журналов. Я посмотрела на раскиданные по полу бумаги — да ну их! — и по пояс высунулась в окно, с удовольствием зажмурившись от яркого солнца.
Возможно, Лариса со мной не согласится. Возможно, мы и умираем за моду, но живем только ради таких мгновений.